tiffany atkinson. havisham

Havisham

Para entonces había usado tan poco a mí misma

que mi voz estaba cascada, mis músculos

se arrastraban, mis pechos habían reptado

adentro de mi pecho. Dejé al teléfono

marchitándose en su vid y anduve a la deriva

en mi miriñaque apestoso de habitación

en habitación. Era de hecho una época

caprichosamente tranquila, casi Victoriana podría

decirse, si fueras estadounidense;

de hecho por poco me había ahorcado

con un borbotón para enganchar mi ataúd de cristal

a su propio carruaje con caballos cuando conocí

a la chica por la que clamabas. No señor,

mi pequeña madre no me pujó

de la oscuridad para eso. Mi padre

no se deslomó cada día por cincuenta años

para eso. Y tú, tú eras un destello

al costado de la ruta, entrevisto a toda velocidad,

camino dios mío a alguna pequeña ciudad que se jactaba

de una ópera, bailes de gala y los cinco supermercados

más importantes, casinos en ruinas y su propio zoológico.

Tiffany Atkinson, Berlín, 1972

de Tiffany Atkinson, La Rabdomante, traducción de Inés Garland y Silvia Camerotto, Cooperativa La Joplin, México, 2015

versión © Inés Garland

imagen en Deviant Art

Havisham

By then I’d used so little of myself

my voice was cracked, my muscles

dragged, my breasts had crawled

inside my chest. I left the phone

to wither on its vine and drifted

in my crinoline of stink from room

to room. It was in fact a quaintly

restful time, almost Victorian you

might have said, being American;

indeed I’d nearly looped my throat

with jet and hooked my crystal coffin

to its coach and horses when I met

the girl you clamoured at. No sir,

my tiny mother did not push me

from the dark for that. My father

did not graft all day of fifty years

for that. And you, you were a glitter

by the roadside, glimpsed at speed,

en route by god to some town boasting

opera, balls and all five major supermarkets,

ruinous casinos and its own zoo.

tiffany atkinson. correr de la noche

Correr de la noche

Tanto frío

que ni la luna puede digerirlo

ni el muelle en su maloliente oscuridad. Tú

equilibras tu respiración como un tazón de hielo

seco. Todo es un error, este cuerpo,

este trabajo, este amor. En algún lugar adentro

allí donde el corazón gira violentamente en su cuerda

hay un animal acechando. Escarba

a la noche, tal vez con un pico o un colmillo,

no es ni bueno ni malo, solo está inquieto.

Tanta lluvia

que ni la colina más profunda puede filtrarla

ni  el río con sus branquias abiertas. Tú

llevas tu corazón como un plato lleno de sangre.

Todo es una gran bendición, este cuerpo,

este trabajo, este amor. En algún lugar adentro

allí donde los pulmones expanden sus intrincadas alas

hay un animal acechando. Se retuerce

a  la noche y muestra su vientre o sus tiernas escamas,

no es ni bueno ni malo, solo está inquieto.

Tiffany Atkinson, Berlín, 1972

de Tiffany Atkinson, La Rabdomante, traducción de Inés Garland y Silvia Camerotto, Cooperativa La Joplin, México, 2015

versión © Silvia Camerotto

Nightrunning

So much cold

even the moon can’t swallow it

or the harbour in its fishy dark. You

balance your breath like a bowl of dry

ice. It’s all a mistake, this body,

this job, this love. Somewhere inside

where the heart spins hard on its string

is an animal watching. It scratches

at night, perhaps with a beak or a tusk,

is neither kind nor unkind, just restless.

So much rain

even the deepest hill can’t filter it

or the river with its open gills. You

carry your heart like a full dish of blood.

It’s all such a blessing, this body,

this job, this love. Somewhere inside

where the lungs stretch their intricate wings

is an animal watching. It wriggles

at night and shows its belly or its tender scales,

is neither kind nor unkind, just restless.

patrick mcguiness. caja negra

Caja negra

Cada matrimonio estrellado tiene su caja negra, la cuenta

detallada de lo que salió mal y de cómo,

el crescendo de errores que aumenta, queda por un instante

quieto en su cresta de trauma, y luego se hunde con nosotros

en una cascada de estática. Lo que sobrevive es la caja negra;

un destello de antracita entre los restos donde, preservadas con ira,

las voces que contiene repiten sus últimos momentos de vida

y hablan de cómo, hasta el final mismo, podrían haber sido

tan diferentes; y de cómo, desde el principio, sabían que nunca habrían podido.

Patrick McGuinness (Túnez, 1958) 

Traducción de Jorge Fondebrider

Poesía galesa

gentileza de Jorge Fondebrider

Black Box

Every crashed marriage has its black box, the blow-

by-blow account of what went wrong and how,

the crescendo of mistakes that peaks, is for an instant

quiet on its crest of trauma, then drowns itself and us

in a cascade of static. The black box is what survives;

anthracite gleaming in the wreckage where, preserved in anger,

the voices that it holds replay their lifetime of last moments

and speak of how, until the very end, it might all have been

so different; and how, right from the start, they knew it never would.

tiffany atkinson. correr de la noche

Correr de la noche

Tanto frío

que ni la luna puede digerirlo

ni el puerto en su maloliente oscuridad. Tú

equilibras tu respiración como bol de hielo

seco. Todo es un error, este cuerpo,

este trabajo, este amor. Ahí adentro

donde el corazón gira violentamente en su cuerda

hay un animal acechando. Se rasca

a la noche, tal vez con un pico o un colmillo,

no es ni bueno ni cruel, solo está inquieto.

Tanta lluvia

que ni la colina más profunda puede filtrarla

ni  el río con sus branquias abiertas. Tú

llevas tu corazón como un plato lleno de sangre.

Todo es una gran bendición, este cuerpo,

este trabajo, este amor. Ahí adentro

donde los pulmones expanden sus alas intrincadas

hay un animal acechando. Se retuerce

a  la noche y muestra su vientre o sus tiernas escamas,

no es ni bueno ni cruel, solo está inquieto.

Tiffany Atkinson, Berlín, 1972

de So Many Moving Parts, Bloodaxe books, Northumberland, 2014

versión © Silvia Camerotto

imagen s/d en Night Running Gifs

Nightrunning

So much cold

even the moon can’t swallow it

or the harbour in its fishy dark. You

balance your breath like a bowl of dry

ice. It’s all a mistake, this body,

this job, this love. Somewhere inside

where the heart spins hard on its string

is an animal watching. It scratches

at night, perhaps with a beak or a tusk,

is neither kind nor unkind, just restless.

So much rain

even the deepest hill can’t filter it

or the river with its open gills. You

carry your heart like a full dish of blood.

It’s all such a blessing, this body,

this job, this love. Somewhere inside

where the lungs stretch their intricate wings

is an animal watching. It wriggles

at night and shows its belly or its tender scales,

is neither kind nor unkind, just restless.

tiffany atkinson. amor a los huesos

AMOR A LOS HUESOS

Para que sepas, si no lo sabes

si te entierran

antes que a mí, iré sola, pero

una vez que los niños góticos regresen a casa,

antes de que salgan los insomnes

a fumar entre las lápidas

y antes de que los corredores matinales

o las otras mujeres aparezcan.

Te buscaré con mi pala

de jardín y diversos utensilios de cocina,

y por ser de contextura robusta, abriré

tu cajón haciendo palanca —como

siempre lo hice, querido —rescatando un poco

de algo, como una mano —tu izquierda,

la que tiene el anillo y el temblor,

que debería soltarse con bastante dulzura a la altura

del pliegue de la articulación de la muñeca. Llevaré

su peso seco a mi regazo como si dormitaras

al lado de la radio. La calentaré a lo largo

de la línea de la vida hasta el ámbar oculto

de las uñas de los dedos. La apoyaré sobre su dorso

y acariciaré su palma. Apretaré las yemas

sobre mis párpados que arden y

ungiré su guante de piel hasta que brille

como madera vieja. La envolveré

en el pañuelo perfumado de mi madre,

para un milagro. Cuando el anillo se suelte

y caiga y brille otra vez, enhebraré

los veintisiete tiernos huesos para que tintineen

sobre la piel debajo de mi blusa. Después,

si no sé nada de ti, abriré

las ventanas, dejaré que entre la lluvia. Viajaré, tal vez,

aprenderé otro idioma. Seguiré adelante.

Tiffany Atkinson, Berlín, 1972

de Catula Et Al, Bloodaxe books, Northumberland, 2011

versión © Silvia Camerotto

imagen de David Palmer en David Palmer Studio

LOVE OF THE BONES

Just so you know, if you don’t,

should you be signed into the ground

ahead of me, I’ll come alone, but

once the Goth kids have gone home,

before the insomniacs come out

to smoke among the headstones

and before the morning joggers

or the other women come in state.

I’ll reach you with my rabbiting

spade and sundry kitchen tools,

and being of robust build, prise

your casing open — as didn’t I

always, love — salvage a little

something, like a hand — your left,

the one with the ring and the tremor,

which should disengage quite sweetly

at the distal wrist crease. I’ll take

its dry weight in my lap as if you dozed

beside the radio. I’ll warm it through

the life-line to the private ambers

of the fingernails. I’ll lay it on its back

and stroke its palm. I’ll press the finger-

pads against my smarting eyelids and

anoint its glove of skin until it gleams

right through like old wood. I’ll wrap it

in my mother’s scented handkerchief,

for miracles. When your ring falls clean

off and grows bright again, I’ll thread

all twenty-seven tender bones to jiggle

at the skin beneath my blouse. After

that, if I don’t hear from you, I’ll open

windows, let the rain in. Travel, maybe.

Learn a different language. Move on.

dylan thomas. en un aniversario de bodas

En un aniversario de bodas

El cielo está desgarrado a lo ancho

de este desgastado aniversario de dos

que anduvieron por tres años de acuerdo

por el largo camino de sus votos.

Ahora su amor consiste en pérdida

y Amor y sus enfermos gritan en cadena;

desde cada nube que lleva

música o un cráter, Muerte cae sobre su casa.

Demasiado tarde bajo la lluvia equivocada

se unen aquellos que dividieron su amor:

las ventanas se derraman en sus corazones

y las puertas consumen sus cabezas.

Dylan Thomas, Swansea, Gales, 1914-1953

versión  ©Silvia Camerotto
imagen en Public Domain

On a Wedding Anniversary

                                                                                                                                                                                           

The sky is torn across
This ragged anniversary of two
Who moved for three years in tune
Down the long walks of their vows.

Now their love lies a loss
And Love and his patients roar on a chain;
From every tune or crater
Carrying cloud, Death strikes their house.

Too late in the wrong rain
They come together whom their love parted:
The windows pour into their heart
And the doors burn in their brain.

dylan thomas. un proceso en el clima del corazón

Un proceso en el clima del corazón

Un proceso en el clima del corazón

vuelve seco lo húmedo; la bala de oro

pega en la tumba helada.

Un clima en el sector de las venas

convierte la noche en día; la sangre de sus soles

ilumina al gusano viviente.

Un proceso en el ojo advierte

a los huesos de la ceguera; y el útero

trae una muerte mientras se escapa la vida.

Una oscuridad en el clima del ojo

es la mitad de su luz; el mar profundo

rompe en tierra sin límites.

La semilla que de la entraña hace un bosque

corta la mitad de su fruto; y cae la una mitad,

lenta en un viento dormido.

Un clima en la carne y el hueso

es húmedo y seco; los vivos y los muertos

se mueven como fantasmas ante el ojo.

Un proceso en el clima del mundo

convierte fantasma en fantasma; cada niño en su madre

se sienta en su doble sombra.

Un proceso sopla la luna hacia el sol,

baja las cortinas raídas de la piel;

y el corazón entrega a sus muertos.

Dylan Thomas, Swansea, 1914 – New York, 1953

En Collected Poems, 1934-1952, A New Directions Book, New York, 1971

Traducción © Silvia Camerotto

imagen de Peter Benke©, Death's Power Over Life, en Uno de los nuestros

A Process in the Weather of the Heart

A process in the weather of the heart
Turns damp to dry; the golden shot
Storms in the freezing tomb.
A weather in the quarter of the veins
Turns night to day; blood in their suns
Lights up the living worm.

A process in the eye forwarns
The bones of blindness; and the womb
Drives in a death as life leaks out.

A darkness in the weather of the eye
Is half its light; the fathomed sea
Breaks on unangled land.
The seed that makes a forest of the loin
Forks half its fruit; and half drops down,
Slow in a sleeping wind.

A weather in the flesh and bone
Is damp and dry; the quick and dead
Move like two ghosts before the eye.

A process in the weather of the world
Turns ghost to ghost; each mothered child
Sits in their double shade.
A process blows the moon into the sun,
Pulls down the shabby curtains of the skin;
And the heart gives up its dead. 

dylan thomas. nuestro sueños de eunuco

Nuestros sueños de eunuco

I

Nuestros sueños de eunuco, sin frutos bajo la luz,

de luz y amor los humores del corazón,

golpean las extremidades de sus chicos,

y, amortajados en sus mantos y  sábanas,

preparan a las novias oscuras, las viudas de la noche

envueltas en sus brazos.

Las sombras de las chicas, todas acicaladas con sus sudarios,

cuando se va el sol son separadas del gusano,

los huesos de los hombres, los fracturados en sus lechos,

arrancados de la tumba por poleas nocturnas.

II

En esta época nuestra, el gángster y su novia

dos fantasmas unidimensionales, se aman en el celuloide,

extraños a nuestros ojos reales,

y dicen sus nadas nocturnas mientras se agrandan;

cuando las cámaras se apagan corren a su hoyo

en el jardín diurno.

Bailan entre sus luces y nuestra calavera,

imponiendo sus tomas, exhibiendo sus noches;

vemos el show de sombras que se besan o matan,

aderezados con celuloide mienten amor.

III

¿Cuál es el mundo? De nuestros dos sueños, ¿cuál

será el que despierte cuando el remedio y su escozor

ponga de pie esta tierra de ojos rojos?

Despachará las formas del día y su rigidez,

los alegres caballeros, los galeses ricachones,

o sacará a la luz a los equipados con la noche.

La foto está unida al ojo,

injerta en su novia la piel parcial de la verdad;

el sueño se tragó la fe del durmiente

esos hombres amortajados pueden regenerarse mientras vuelan.

IV

Este es el mundo; la engañosa semejanza de

nuestros pedazos que se hacen jirones cuando nos movemos

amando y siendo reticentes;

el sueño que saca a los enterrados  de su bolsa

y honra sus despojos como a los vivos.

Este es el mundo. Ten fe.

Porque seremos cantores como el gallo,

llamando a nuestros muertos; nuestras tomas se besarán

con la imagen de las placas;

y seremos camaradas dignos de por vida,

y el que permanezca florecerá mientras ellos se aman,

sean alabados nuestros corazones peregrinos.

Dylan Thomas, Swansea, 1914 – New York, 1953
Versión © Silvia Camerotto

De 18 poems, 1934

En The Collected Poems of Dylan Thomas, 1934-1952, New Directions Publishing, New York, 1971

imagen de Jean Lacomte de Nouy, The Dream of the Eunuch, 1874, en Art Renewal Center

Our eunuch dreams

I

Our eunuch dreams, all seedless in the light,

Of light and love the tempers of the heart,

Whack their boys' limbs,

And, winding-footed in their shawl and sheet,

Groom the dark brides, the widows of the night

Fold in their arms.

The shades of girls, all flavoured from their shrouds,

When sunlight goes are sundered from the worm,

The bones of men, the broken in their beds,

By midnight pulleys that unhouse the tomb.

II

In this our age the gunman and his moll

Two one-dimensional ghosts, love on a reel,

Strange to our solid eye,

And speak their midnight nothings as they swell;

When cameras shut they hurry to their hole

down in the yard of day.

They dance between their arclamps and our skull,

Impose their shots, showing the nights away;

We watch the show of shadows kiss or kill

Flavoured of celluloid give love the lie.

III

Which is the world? Of our two sleepings, which

Shall fall awake when cures and their itch

Raise up this red-eyed earth?

Pack off the shapes of daylight and their starch,

The sunny gentlemen, the Welshing rich,

Or drive the night-geared forth.

The photograph is married to the eye,

Grafts on its bride one-sided skins of truth;

The dream has sucked the sleeper of his faith

That shrouded men might marrow as they fly.

IV

This is the world; the lying likeness of

Our strips of stuff that tatter as we move

Loving and being loth;

The dream that kicks the buried from their sack

And lets their trash be honoured as the quick.

This is the world. Have faith.

For we shall be a shouter like the cock,

Blowing the old dead back; our shots shall smack

The image from the plates;

And we shall be fit fellows for a life,

And who remains shall flower as they love,

Praise to our faring hearts.

dylan thomas. villanelle

Villanelle

No entres complaciente a esa noche final:
La vejez debería arder y delirar al terminar el día;
Rabiar, rabiar contra el morir de la luz.

Los sabios al expirar, aunque saben que la oscuridad corresponde
Porque sus palabras no han sido suficientemente importantes,
No entran complacientes a esa noche final.

Los hombres buenos, pasada la última ola, gritando cuán brillantes
Sus frágiles gestos habrían podido bailar en una bahía verde,
Rabian, rabian contra el morir de la luz.

Los hombres salvajes, que atraparon y cantaron al sol en fuga
Y descubren demasiado tarde que fue su dolor lo que lo alejó,
No entran complacientes a esa noche final.

Los hombres serios, cerca de la muerte, que ven con visión cegadora
Que los ojos ciegos podrían fulgurar como meteoros, vitales,
Rabian, rabian contra el morir de la luz.

Y vos, mi padre, ahí en la triste altura,
Maldecí, bendecime ahora con tus lágrimas feroces, por favor.
No entres complaciente a esa noche final:
Rabiá, rabiá contra el morir de la luz.

Dylan Thomas, Swansea, 1914- Greenwich Village, 1953

Versión de Gabriela Adelstein

Imagen de Fiona Rae, Maybe You Can Live on the Moon in the Next Century, 2009

Villanelle

Do not go gentle into that good night,
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of the light.

Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.

Good men, the last wave by, crying how bright
Their frail deeds might have danced in a green bay,
Rage, rage against the dying of the light.

Wild men who caught and sang the sun in flight,
And learn, too late, they grieved it on its way,
Do not go gentle into that good night.

Grave men, near death, who see with blinding sight
Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
Rage, rage against the dying of the light.

And you, my father, there on the sad height,
Curse, bless me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.

Rage, rage against the dying of the light. 

gillian clarke. frontera

Frontera

Se desmorona

donde la tierra olvida su nombre

y soy extranjera en mi propio país.

Páramo, pastura, sembradíos

arrancados de la colina

cercana a una granja quebrada

La exactitud de la palabra

se escapa de las lenguas de los niños.

Los santos se desvanecen en las parroquias.

Los campos se mezclan entre la marca

de cerco y la nueva carretera.

La historia se olvida a de sí misma.

En el garaje son educados.

“Lo sentimos, querida, nada de Galés”.

En la tienda me sopapean

con un duro “¿Qué?”

Vinieron por la belleza

pero no pudieron escucharla decir.

Gillian Clarke, Cardiff, 1937

En Modern Women Poets, compilado por Deryn Rees-Jones, Companion Anthology, Bloodaxe Books, Northumberland, 2005

Versión ©Silvia Camerotto

Traducción

después de traducir del galés, en especial, una novela de Kate Roberts

Tu mano en la mano de ella —nunca has estado

tan cerca de una mujer desde que la belleza de tu madre

en la puerta de la escuela te quitó el aliento,

desde que tu mejor amiga y vos se tomaron las manos pegajosas y calientes,

desde que vos, colegiala huésped en la casa de un minero,

dos arriba y dos abajo, demasiado pequeña para habitaciones

o camas de huéspedes, compartidas con dos hermanas,

riendo en la oscuridad, corazones calientes por charlas sobre chicos.

Extiendes el texto. Ella te alcanza una fruta.

La  rompes, comes, sabés exactamente cómo

sostener su peso de terciopelo, cómo morder, saborear

hasta el último trozo dorado. Pero estás perdida por las palabras,

no puedes pensar en eirin en inglés — está en la punta de  —

Pero el gato te comió la lengua, lamiendo jugo de durazno

de tu mano con su áspera langue de chat,

tafod cath, la aspereza de la pérdida.

1998

Gillian Clarke, Cardiff, 1937

En Modern Women Poets, compilado por Deryn Rees-Jones, Companion Anthology, Bloodaxe Books, Northumberland, 2005

Versión ©Silvia Camerotto

Border

It crumbles

where the land forgets its name

and I’m foreign in my own country.

Fallow, pasture, ploughland

ripped from the hill

beside a broken farm.

The word’s exactness

slips from children’s tongues.

Saints fade in the parishes.

Fields blur between the scar

of hedgerow and new road.

History forgets itself.

At the garage they’re polite

“Sorry love, no Welsh.”

At the shop I am slapped

by her hard “What!”

They came for the beauty

but could not hear it speak.

Translation

after translating from Welsh, particularly a novel by Kate Roberts

Your hand on her hand –you've never been

this close to a woman since your mother's beauty

at the school gate took your breath away,

since you held hot sticky hands with your best friend,

since you, schoolgirl guest in a miner's house,

two up, two down, too small for guest rooms

or guest beds, shared with two sisters,

giggling in the dark, hearts hot with boy-talk.

You spread the script. She hands you a fruit.

You break it, eat, know exactly how

to hold its velvet weight, to bite, to taste it

to the last gold shred. But you're lost for words,

can't think of the English for eirin - it's on the tip of your -

But the cat ate your tongue, licking peach juice

from your palm with its rough langue de chat

tafod cath, the rasp of loss.

1998