lunes, diciembre 31, 2007

césar fernández moreno. la cita

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la cita

a lo lejos todos son ella
a mi lado todas son otra

las enlazo con los ojos
las atraigo hacia mí
y a medida que se acercan
sus rasgos se desvirtúan

a los lejos todas son ella
a mi lado todas son otra

hasta que llega una
que a los lejos es ella
se me acerca y es ella
a mi lado y soy yo.

César Fernández Moreno, Buenos Aires, 1919- París, 1985

lugares comunes que no voy a evitar

por las pequeñas batallas cotidianas.
por el sol y la lluvia.
por las noches.
por la música y los libros.
por las palabras. (sí, las palabras).
por las marcas en nuestro cuerpo.
por la fuerza de nuestro cuerpo.
por el otro.
por nosotros.
porque es posible.
porque estamos vivos.
gracias.
buen 2008 para todos y cada uno de ustedes!

domingo, diciembre 30, 2007

dedicatoria XVIII


a pedro
amigo: sally knows it's too late.
can't o kant. no hay discurso del método. año nuevo.
automatic dispense. el último atado de cigarrillos.
estás en lincoln. estoy sentada en mi comedor.
duff beer. palabras en clave. un ladrillo. siete onzas para mi lucidez.
parada antes de la próxima hecatombe
punchi punchi. rimbaud, vamos a brillar.
dame una soga que no sirva para ahorcarme.
dame persona.
esto no es caligrafía.

lunes, diciembre 24, 2007

dedicatoria XVII


papá, tengo cuatro años
sentada en el umbral vigilo
comemos media libra
de chocolate con almendras
me contás una historia
escucho atenta
mamá llama a la fiesta
sonrío
el árbol
se ha colmado de regalos

hoy
legitimo la fuerza del silencio.
he perdido la noción
de quién podrá nacer.

sábado, diciembre 22, 2007

cuando un hombre y una mujer se separan

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ALTA MAREA

Cuando un hombre y una mujer que se han amado
se separan
se yergue como una cobra de oro el canto ardiente del orgullo
la errónea maravilla de sus noches de amor
las constelaciones pasionales
los arrebatos de su indómito viaje sus risas a través
de las piedras sus plegarias y cóleras
sus dramas de secretas injurias enterradas
sus maquinaciones perversas las cacerías y disputas
el oscuro relámpago humano que aprisionó un instante el
furor de sus cuerpos con el lazo fulmíneo de las antípodas
los lechos a la deriva en el oleaje de gasa de los sueños
la mirada de pulpo de la memoria
los estremecimientos de una vieja leyenda cubierta de pronto
con la palidez de la tristeza y todos los gestos del abandono
dos o tres libros y una camisa en una maleta
llueve y el tren desliza un espejo frenético por los rieles
de la tormenta
el hotel da al mar
tanto sitio ilusorio tanto lugar de no llegar nunca
tanto trajín de gentes circulando con objetos inútiles
o enfundadas en ropas polvorientas
pasan cementerios de pájaros
cabezas actitudes montañas alcoholes y contrabandos informes
cada noche cuando te desvestías
la sombra de tu cuerpo desnudo crecía sobre los muros
hasta el techo
los enormes roperos crujían en las habitaciones inundadas
puertas desconocidas rostros vírgenes
los desastres imprecisos los deslumbramientos de la aventura
siempre a punto de partir
siempre esperando el desenlace
la cabeza sobre el tajo
el corazón hechizado por la amenaza tantálica del mundo

Y ese reguero de sangre
un continente sumergido en cuya boca aún hierve la espuma
de los días indefensos bajo el soplo del sol
el nudo de los cuerpos constelados por un fulgor de lentejuelas
insaciables
esos labios besados en otro país en otra raza en otro planeta
en otro cielo en otro infierno
regresaba en un barco
una ciudad se aproximaba a la borda con su peso de sal
como un enorme galápago
todavía las alucinaciones del puente y el sufrimiento del
trabajo marítimo con el desplomado trono de las olas y
el árbol de la hélice que pasaba justamente bajo mi cucheta
éste es el mundo desmedido el mundo sin reemplazo
el mundo desesperado como una fiesta en su huracán
de estrellas
pero no hay piedad para mí
ni el sol ni el mar ni la loca pocilga de los puertos
ni la sabiduría de la noche a la que oigo cantar por la boca
de las aguas y de los campos con las violencias de este
planeta que nos pertenece y se nos escapa
entonces tú estabas al final
esperando en el muelle mientras el viento me devolvía a tus
brazos como un pájaro
en la proa lanzaron el cordel con la bola de plomo en la punta
y el cabo de Manila fue recogido
todo termina
los viajes y el amor
nada termina
ni viajes ni amor ni olvido ni avidez
todo despierta nuevamente con la tensión mortal de la bestia
que acecha en el sol de su instinto
todo vuelve a su crimen como un alma encadenada a su
dicha y a sus muertos
todo fulgura como un guijarro de Dios sobre la playa
unos labios lavados por el diluvio
y queda atrás
el halo de la lámpara el dormitorio arrasado por la vehemencia
del verano y el remolino de las hojas sobre las sábanas vacías
y una vez más una zarpa de fuego se apoya en el corazón
de su presa
en este Nuevo Mundo confuso abierto en todas direcciones
donde la furia y la pasión se mezclan al polen del Paraíso
y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de sed intacta
y sin raíces
cuando un hombre y una mujer que se han amado
se separan

jueves, diciembre 20, 2007

juan l. ortiz. sí, mi amiga, estamos bien

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Sí, mi amiga, estamos bien, pero tiemblo
a pesar de esas llamas dulces contra junio…

Estamos bien… sí…
Miro una danzarina en su martirio, es cierto,
con los locos brazos, ay, negando la ceniza
y el crepúsculo íntimo…

Estamos bien… Cummings que se va, muy pálido,
al país que nunca ha recorrido,
mientras Debussy enciende el suyo, submarino…

Estamos bien… Pero tiemblo, mi amiga, de la lluvia
que trae más agudamente aún la noche
para las preguntas que se han tendido como ramas
a lo largo de la pesadilla de la luz,
con la vara que sabes y la arpillera que sabes,
en las puertas mismas, quizás, de la poesía y de la música…
Estamos bien, sí mi amiga, pero tiemblo de un crimen…


Cuándo, cuándo, mi amiga, junto a las mismas bailarinas del fuego,
cuándo, cuándo, el amor no tendrá frío?



viernes, diciembre 14, 2007

entre estos tipos y yo hay algo personal


por el diálogo de las pequeñas musas
por lucía y por aquellas pequeñas cosas
por princesa y por resumiendo
por pueblo blanco y por mediterráneo
por a la orilla de la chimenea y por 19 días y 500 noches
por los seis bis
porque en lugar de dos fueron tres y allí estuvo el 'negro'
porque la música duró hasta después, mucho después
porque nos sobran los motivos
por la poesía, siempre.

tenemos memoria, tenemos amigos,
tenemos los trenes, la risa, los bares,
tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,
tenemos moteles, garitos, alteres.

tenemos urgencias, amores que matan,
tenemos silencio, tabaco, razones,
tenemos Venecia, tenemos Manhattan,
tenemos cenizas de revoluciones.

tenemos zapatos, orgullo, presente,
tenemos costumbres, pudores, jadeos,
tenemos la boca, tenemos los dientes,

saliva, cinismo, locura, deseo.

tenemos el sexo y el rock y la droga,
los pies en el barrio, y el grito en el cielo,
tenemos Quintero, León y Quiroga,
y un bisnes pendiente con Pedro Botero.

más de cien palabras, más de cien motivos
para no cortarse de un tajo las venas,
más de cien pupilas donde vernos vivos,
más de cien mentiras que valen la pena.

tenemos un as escondido en la manga,
tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
monjas de Fellini, curas de Berlanga,
veneno, resaca, perfume, violencia.

tenemos un techo con libros y besos,
tenemos el morbo, los celos, la sangre,
tenemos la niebla metida en los huesos,
tenemos el lujo de no tener hambre.

tenemos talones de Aquiles sin fondos,
ropa de domingo, ninguna bandera,
nubes de verano, guerras de Macondo,
setas en noviembre, fiebre de primavera.

glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,
que importa, lo siento, hastasiempre, te quiero,
hinchas del atleti, gángsters de Coppola,
verónica y cuarto de Curro Romero.

tenemos el mal de la melancolía,
la sed y la rabia, el ruido y las nueces,
tenemos el agua y, dos veces al día,
el santo milagro del pan y los peces.

tenemos lolitas, tenemos donjuanes
y McCartney, Gardel y LePera;
tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,
ramblas en la luna, vírgenes de cera.

tenemos naufragios soñados en playas
de islotes son nombre ni ley ni rutina,
tenemos heridas, tenemos medallas,
laureles de gloria, coronas de espinas.

tenemos caprichos, muñecas hinchables,
ángeles caídos, barquitos de vela,
pobre exquisitos, ricos miserables,
ratoncitos Pérez, dolores de muelas.

tenemos proyectos que se marchitaron,
crímenes perfectos que no cometimos,
retratos de novias que nos olvidaron
y un alma en oferta que nunca vendimos.

tenemos poetas, colgados, canallas,
Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
abuelos que siempre ganaban batallas,
caminos que nunca llevaban a Roma.


domingo, diciembre 09, 2007

tú has de volver no importa tu fracaso

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es infinita esta riqueza abandonada


esta mano no es la mano ni la piel de tu alegría
al fondo de las calles encuentras siempre otro cielo
tras el cielo hay siempre otra hierba playas distintas
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
nunca supongas que la espuma del alba se ha extinguido
después del rostro hay otro rostro
tras la marcha de tu amante hay otra marcha
tras el canto un nuevo roce se prolonga
y las madrugadas esconden abecedarios inauditos islas remotas
siempre será así
algunas veces tu sueño cree haberlo dicho todo
pero otro sueño se levanta y no es el mismo
entonces tú vuelves a las manos al corazón de todos
de cualquiera
no eres el mismo no son los mismos
otros saben la palabra tú la ignoras
otros saben olvidar los hechos innecesarios
y levantan su pulgar han olvidado
tú has de volver no impota tu fracaso
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
y cada gesto cada forma de amor o de reproche
entre las últimas risas el dolor y los comienzos
encontrará el agrio viento y las estrellas vencidas
una máscara de abedul presagia la visión
has querido ver
en el fondo del día lo has conseguido algunas veces
el río llega a los dioses
suben murmullos lejanos a la claridad del sol
amenazas
resplandor en frío

no esperas nada
sino la ruta del sol y de la pena
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada.
edgar bayley, buenos aires, 1919-1990

domingo, diciembre 02, 2007

toda poesía es hostil al capitalismo

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XCI


toda poesía es hostil al capitalismo


puede volverse seca y dura pero no


porque sea pobre sino


para no contribuir a la riqueza oficial



puede ser su manera de protestar de


volverse flaca ya que hay hambre


amarilla de sed y penosa


de puro dolor que hay puede ser que



en cambio abra los callejones del delirio y las bestias


canten atropellándose vivas de


furia de calor sin destino puede


ser que se niegue a sí misma como otra



manera de vencer a la muerte


así como se llora en los velorios


poetas de hoy


poetas de este tiempo



nos separaron de la grey no sé que será de nosotros


conservadores comunistas apolíticos cuando


suceda lo que sucederá pero


toda poesía es hostil al capitalismo.

subversión

«amors par force vos demeine»

el presente extendido de esta tarde
es mi jean en el piso
esperando que vos vengas
a levantarlo
.

jueves, noviembre 29, 2007

ellos son nuestro dominio

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Entendimiento de los cuerpos



Los cuerpos se entienden
se abrazan
redimen
los cuerpos son algas flotando en la vida
lazos de viento en el crepúsculo

yo naufrago
me agoto
traduzco la noche y me calmo
entiendo tu cuerpo y adivino tu alma
perezco y abrazo la parte de olvido que integra tu vida

los cuerpos se entienden
más allá del dolor y la dicha
no mienten
no ocultan
arriesgan temblando
se entienden en juegos
en la ceniza del tiempo
ellos son nuestro dominio
el arcano que somos aquí
en esta frontera donde fuimos convocados

los cuerpos se enlazan por poder de vibración
se auscultan
se rozan
se pulen
se entregan
se aman
demuestran al mundo que el origen fue plegarse
fundir dos fuerzas contra el olvido.

maría del carmen suárez

sábado, noviembre 24, 2007

era hermosa en sus horizontes de huesos


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Ella



Ella daba dos pasos hacia delante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo


Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza


Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla


Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma


Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia
Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas

De Ver y palpar, 1941

vicente huidobro

viernes, noviembre 16, 2007

the only good fight there is

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roll the dice

if you’re going to try, go all the
way.
otherwise, don’t even start.
if you’re going to try, go all the
way.
this could mean losing girlfriends,
wives, relatives, jobs and
maybe your mind.
go all the way.
it could mean not eating for 3 or 4 days.
it could mean freezing on a
park bench.
it could mean jail,
it could mean derision,
mockery,
isolation.
isolation is the gift,
all the others are a test of your
endurance, of
how much you really want to
do it.
and you’ll do it
despite rejection and the worst odds
and it will be better than
anything else
you can imagine.
if you’re going to try,
go all the way.
there is no other feeling like
that.
you will be alone with the gods
and the nights will flame with
fire.
do it, do it, do it.
do it.
all the way
all the way.
you will ride life straight to
perfect laughter, its
the only good fight
there is.

charles bukowski

jueves, noviembre 15, 2007

la reina de waits

«escribo como quien con un cuchillo alzado en la oscuridad», alejandra pizarnik

regresa
están sucediendo cosas que verdaderamente
importan
sé que tus manos escriben esta noche
dijiste que no me gustaría
cuando decís loba
puedo ser tan sutil como
el pedazo de techo que va cayendo
de la escalera al baño
y del baño a la fiesta
estoy roleando el dice de tu cordura
vas a necesitar otro congreso de hermeneutas
brindemos
todo lo que no se conoce
desaparece.

silvia camerotto, lomas de zamora, 1959
inédito

miércoles, noviembre 14, 2007

no me otorgaré la redención

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Cadáver por la palabra persona por la gente

Por ejercer el miserable pecado de la jactancia
manejo huecas trascendencias
solitarias eternidades
o sea
escribo por escribir
a punto estuve de ser solemne
por escribir pierdo la vida
por mirar a esta gente descuento mis culpas
lejos de falsas jerarquías que engendran peste
a punto estuve de integrar una secta
ave de rapiña de voz de todos
no entenderé el mundo más que lo entendido por todos
no olvidaré en el final el principio
no creeré en el signo sobre los otros
menos en la luz única sobre mí
para que mi vida se cumpla
pierdo el tiempo en confidencias
para escapar al desierto de los elegidos
borraré toda arista que me distinga
para que mi lucha no sea legítimo derecho de soberbia
sólo reconoceré la voz de los que nunca llegarán
a cumbres de lucidez
torres de talento
verdugos de los demás
ceniza de vidas menores
escribo
no me otorgaré la redención.



juana bignozzi

domingo, noviembre 11, 2007

llaves


«...en el instante preciso, en el portal exacto donde tu sonrisa, tu pregunta, tu manera de ofrecer la llave de la noche sean exactamente halcón, festín, hartazgo». julio cortázar


las manos se apresuran.
digo lo que quiero decir.

viernes, noviembre 09, 2007

raúl gonzález tuñón. lluvia

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lluvia
Entonces comprendimos que la lluvia también era hermosa.
Unas veces cae mansamente y uno piensa en los cementerios
abandonados. Otras veces cae con furia, y uno piensa en los
maremotos que se han tragado tantas espléndidas islas de extraños
nombres.
De cualquier manera la lluvia es saludable y triste.
De cualquier manera sus tambores acunan nuestras noches y la
lectura tranquila corre a su lado por los canales del sueño.
Tú venías hacia mí y los otros seres pasaban:
No habían despertado todavía al amor.
No sabían nada de nosotros.
De nuestro secreto.
Ignoraban la intimidad de nuestros abrazos voluptuosos, la ternura
de nuestra fatiga.
Acaso los rostros amigos, las fotografías, los paisajes que hemos
visto juntos, tantos gestos que hemos entrevisto o sospechado, los
ademanes y las palabras de ellos, todo, todo ha desaparecido y
apretado destino, en nuestra posible muerte única, en nuestra
posible resurrección.
Te quiero con toda la ternura de la lluvia.
Te quiero con toda la furia de la lluvia.
Te quiero con todos los violines de la lluvia.
Aún tenemos fuerzas para subir la callejuela empinada. Recién
estamos descubriendo los puentes y las casas, las ventanas y las
luces, los barcos y los horizontes.
Tú estás arriba, suntuosa y bíblica,
pero tan humana, increíble, pero, tan real, numerosa, pero tan mía.
Yo te veo hasta en la sombra imprecisa del sueño.
Oh, visitante.
Ya es seguro que ningún desvío nos separará.
Iguales luces señaleras nos atraen hacia la compartida vida, hacia el
destino único.
Ambos nos ayudaremos para subir la callejuela empinada.
Ni en nuestra carne ni en nuestro espíritu nunca pasaremos la línea
del otoño.
Porque la intensidad de nuestro amor es tan grande, tan poderosa,
que no nos daremos cuenta cuando todo haya muerto, cuando tú y yo
seamos sombras, y todavía estemos pegados, juntos, subiendo
siempre la callejuela sin fin de una pasión irremediable.
Oh, visitante.
Estoy lleno de tu vida y de tu muerte.
Estoy tocado de tu destino.
Al extremo de que nada te pertenece sino yo.
Al extremo de que nada me pertenece sino tú.
Sin embargo yo quería hablar de la lluvia, igual, pero distinta, ya al
caer sobre los jardines, ya al deslizarse por los muros, ya al reflejar
sobre el asfalto las súbitas, las fugitivas luces rojas de los
automóviles, ya al inundar los barrios de nuestra solidaridad y de
nuestra esperanza, los humildes barrios de los trabajadores.
La lluvia es bella y triste y
acaso nuestro amor sea bello y triste y acaso esa tristeza sea una manera sutil de la alegría. Oh, íntima,
recóndita alegría.
Estoy tocado de tu destino.
Oh, lluvia. Oh, generosa.

Raúl González Tuñón

domingo, noviembre 04, 2007

los glaciares del olvido










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Remordimiento


He cometido el peor de los pecados
Que un hombre puede cometer. No he sido
Feliz. Que los glaciares del olvido
Me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
Humano de las noches y los días.
Para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
No fue su joven voluntad. Mi mente
Se aplicó a las simétricas porfías
Del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

Jorge Luis Borges

sábado, octubre 27, 2007

lo que hago me cambia

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1.
Soy lo que hago
Soy lo que hago,
lo que hago me cambia
y adviene entonces
un reverbero, una descarga,
desde alguien presente en mí,
alerta y llamado
del mismo hombre que soy,
de la misma gravitación
que hacia lo bajo tira.

No reniega,
no frena el alma ese caudal,
y aspirándolo
fija un instante mi contorno.

2.
¿Y si durante las etapas del desaliento, vacuidad, torpeza del pensar, lo sano fuera alegrarnos, insistir, caer en la esperanza de que entonces quizás se inicia algo liberador? Aunque la comparación parezca impertinente, recordar cómo entre los taoístas religiosos uno de los Ocho Inmortales es pobre, iletrado, deforme.

3.
Que tu mirada vaya
Que tu mirada vaya
dejando de separar
impresiones sensibles, afectivas,
de las meras formas,
y resbale, no coherente,
a despojar de relieve lo que encuentre,

indicaría cómo pierdes
el dominio sobre ella,
paralizado también
tu cuerpo en lo que hasta ahora fue:
manifiesto y participación,
y en suspenso
la rutina del hablar y el pensar,
la exigencia de que hablar
y no pensar no se puede,
ni pensar callando.

Y más aun haría patente
un empezar a abandonarte
a lo suelto y espontáneo
como viento, como corriente,
viento y corriente,
no ya situaciones fijas, inmovilidad objetiva,

no ya dilemas,
sino un calmo estar
en el que te permitas verte
cazando pájaros con redes,
liebres con gestos,
irreflexivamente.

Alberto Girri

viernes, octubre 19, 2007

canta mi lengua

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apego

¿Dar algo que no se tiene a alguien que no lo quiere?
Siempre somos dos en uno
pero al abrazarnos en la noche

eres la mujer que un hombre sueña tener dentro suyo.

Canta mi lengua que nunca olvidará tu anhelada piel.
He de ser más lúcido yo al ser finalmente tú.

éramos tan pobres


«déjenlo gritar, dejémoslo nosotros, devotos pobremente sensibles de la Segunda Persona, que por él se abrasa», Alberto Girri


te estoy mirando ahora
colgado en el cartel del amotinamiento
necesito dos cervezas más
espero que no creas

resolver la forma

ningún poder nos fundamenta
el otro
deshace lo que no queremos ser.

martes, octubre 16, 2007

pasaje

«un hombre puede superar lo que le espanta, puede mirarlo de frente», georges bataille
toda experiencia se vincula a la vida.
el domingo, caminamos hacia al subte.

lunes, octubre 01, 2007

hay gente que hace el amor

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Hay gente que nos hace el amor por detrás
Que no da la cara.
No quieren pagar impuestos
-no declaran-
Sólo invierten en su ego.
Y de vez en cuando llaman,
(limpian el polvo que echaron)
-¿Qué tal estás, cómo andas?.

Si te intuyen un temblor,
Un te quiero, una mirada,
Rápidamente se escapan.
Hay gente que hace el amor
Con la pared de su casa.

Belén Reyes

miércoles, septiembre 26, 2007

quote

ella la miró y dijo: «nunca imaginé que estuvieras tan a la intemperie».

revelada, alguien, una vez, pudo verla.

domingo, septiembre 23, 2007

viernes, septiembre 21, 2007

espacio pollo para analfabetos, según afirma xeon, en su blog alfabetizado y cultural

*lo que viene de aquí en más es mi analfabetismo, según el bellísimo xeon.

acabo de recibir un mail de vontrier donde, entre otras cosas me dice:
«Fijesé, por favor, su blog de wordpress. Parece que hackearon el servidor y todos los wordpressarios aparecemos con hermosos carteles de publicidad, replicados bajo el dominio wordprexy.com. Ellos ganan con nuestros blogs, dinero por publicidad.»
hice la prueba cambiando wordpress por wordprexy y es así.
LOS USUARIOS DE WORDPRESS ESTAMOS SIENDO HACKEADOS. NOS LLENARON DE CARTELES DE PUBLICIDAD. UTILIZAN UN ESPACIO QUE, MUCHOS DE NOSOTROS, CREAMOS CON ESFUERZO.
armemos una cadena o algo así. seamos solidarios entre todos.

domingo, septiembre 16, 2007

dedicatoria XVI


oblicua

apoyado mi brazo en la mesa familiar
pedí el vértigo de la destitución
entonces no tenía a quién llamar

vos y yo
tan lejos de nosotros
programando una tormenta

muerta de rabia
olvidé por un rato
que estas manos
empiezan y terminan en tu cuerpo.

jueves, septiembre 13, 2007

gustavo adolfo bécquer. rimas



¿vuelve el polvo al polvo?
¿vuela el alma al cielo?
¿todo es sin espíritu,
podredumbre y cieno?
no sé; pero hay algo que explicar no puedo,
algo que repugna
aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes,
tan solos los muertos.
gustavo adolfo bécquer
imagen de  Vitaliy y Elena Vasilieva© – NO ART, en Uno de los nuestros

martes, septiembre 11, 2007

allí el mar se derrumba

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Inscripción 178

Te hablan ahora las rompientes de tu vida
Te cuentan de las falsas Itacas,
del naufragio en costas remotas
de tu cansancio doblándote hacia las olas
Te dicen que más allá está el final
de la tierra
que allí el mar se derrumba, que tu mar
amado se derrumba y que los barcos
nunca han vuelto
Te hablan en tu propia noche los temores
Que suenen entonces como algo que se
despierta estos poemas
como algo que está en tí,
como algo que cruce el mar y se despierta.

Raúl Zurita

domingo, septiembre 09, 2007

dialéctica cotidiana


ella —la anarquía es un imposible, la izquierda es un derecho, y la burguesía, un castigo.

él — el estado es el padre; la abolición de las diferencias, el cristianismo; y vos, la mujer con quien pasaría esta tarde de lluvia.


miércoles, septiembre 05, 2007

PREMIO BLOG SOLIDARIO

entro a de sibilas y niño espina me dice:«Tiene un premio señorita. Retirelo por favor». sorprendida, voy al encuentro. leo la consigna para después deshacer el camino andado. paso por marinita y dotpod, hasta llegar a bohemia mar, la inciadora de esta idea.
copio las reglas:
  • escribir un post mostrando el premio y citar el nombre del blog que te lo regala, enlazando a dicho blog.
  • elegir siete blogs que se hayan destacado por ayudar, apoyar y compartir. avisar a los premiados, quienes deberán, a su vez, entregar el premio a otros siete bloggers.
  • colocar la imagen del blog solidario es opcional.

pienso entonces en la palabra solidario, derivada de solícito, del latín sollicitus, de sollus 'entero' y citus 'movido'; 'poner en movimiento'. también adherido o asociado a la causa, empresa u opinión de otro.

vuelvo a la palabra. al valor de la palabra.
digo gracias, espina, muchas.
digo que mis elegidos son,

porque ellos son solidarios con el pensamiento, con la risa a través del pensamiento, con el pensamiento hecho palabra.

sábado, septiembre 01, 2007

invasión de mentira

los hombres no cambian. cambian sus posiciones con respecto al otro.
las maneras de nombrar establecen la justa distancia.
murallas, pequeñas o gigantes.
paredes para la inmunidad.
un pequeño catálogo de algo que ya no es.
la propia dificultad para dar y recibir.
el escenario perfecto del malentendido.

viernes, agosto 31, 2007

blog day

Blog Day 2007



hoy es el día de la recomendación.

la idea es que los blogueros en el mundo entero posteen un artículo recomendando 5 nuevos blogs, (preferentemente blogs diferentes a su propia cultura, punto de vista y posición).

no sé si sibila llegue al punto exacto de la consabida consigna. pero sí hay una apuesta hacia la cual se dirige: gente que juega con sus propias reglas. la imposición de la palabra jugada, la que nos constituye, ésa que nos re-significa porque la palabra es la casa del ser.

aquí van:
1. un soñador: melodías a los 16 años.
2. despierta el sur: un grito contra la injusticia y la desigualdad.
3. triple tributo: sobre grandes actores pero que uno no nombraría cuando piensa en sus favoritos.
4. no pitch: donde lala dice blablablablablabla.
y el último, corriéndome de la consigna, es alguien a quien elijo por un millón de motivos a enumerar, pero uno solo por decir:
5. carito aprehendiendo, un regalo de la vida.

martes, agosto 28, 2007

sobre las maneras del decir

«el hombre encuentra un camino hacia la verdad del ser y emprende la marcha hacia tal encontrar»*.
así, uno descubre la diferencia entre decir:
—no, gracias.
—no! gracias!
—no, gracias, me voy.
—me fui!


*martin heidegger

domingo, agosto 26, 2007

emily dickinson. corazón, lo olvidaremos

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POEMA 37

Corazón, lo olvidaremos
en esta noche tú y yo.
Tú, el calor que te prestaba.
Yo, la luz que a mí me dio.


Cuando lo hayas olvidado
dímelo, que he de borrar
aprisa mis pensamientos.
Y apresura tu labor
no sea que en tu tardanza
vuelva a recordarle yo.


Emily Dickinson

sábado, agosto 25, 2007

«quién nos curará del fuego sordo»

cuando era chica me pedían que escribiera cartas.
los libros de colette se amontonaban en mi biblioteca.
soñaba.
pero el fuego se apaga y esta mañana cambié la funda del edredón.
fue tom waits antes de las fórmulas de la desidia.
solo ha quedado una reconstrucción de desplazamientos.
alguna vez estuvimos cerca.
las palabras son ciegas.
perdimos.
no pudimos pactar.
es casi seguro que vos tengas más que yo.
las heridas no sanan.
me quedan tres horas para dormir.
voy a vestirme sola para enfrentar los vestigios de algo que fuimos.
ya no importa.
la eternidad no existe.

lunes, agosto 20, 2007

cut & paste

tres agujas tengo en la cabeza. «en la época de la reproducción técnica de la obra de arte, lo que se atrofia es el aura de ésta». te dije no. mejor me voy. aquella tarde.
están partiendo el mundo por la mitad. «la técnica reproductiva al multiplicar las reproducciones pone su presencia masiva en el lugar de una presencia irrepetible». levanto mi red para quedar oculta.
no es que no te crea es que las cosas han cambiado un poco. «cada día cobra una vigencia más irrecusable la necesidad de adueñarse de los objetos en la más próxima de la cercanías, en la imagen, más bien en la copia, en la reproducción». tengo temor de cada gesto.
oh! mi amor, estoy tranquila pero herida.
me voy quedando sin luz.

*los entrecomillados pertenecen a walter benjamin, discursos interrumpidos en la obra de arte en la época de su reproductibilidad técnica.
la letrilla a fito paez, tres agujas.

viernes, agosto 10, 2007

soy la cosa que soy

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The thing I am
He olvidado mi nombre. No soy Borges
(Borges murió en La Verde, ante las balas)
ni Acevedo, soñando una batalla,
ni mi padre, inclinado sobre el libro
o aceptando la muerte en la mañana,
ni Haslam, descifrando los versículos
de la Escritura, lejos de Northumberland,
ni Suárez, de la carga de las lanzas.
Soy apenas la sombra que proyectan
esas íntimas sombras intrincadas.
Soy su memoria pero soy el otro
que estuvo, como Dante y como todos
los hombres en el raro Paraíso
y en los muchos Infiernos necesarios.
Soy la carne y la cara que no veo.
Soy al cabo del dia el resignado
que dispone de un modo algo distinto
las voces de la lengua castellana
para narrar las fábulas que agotan
lo que se llama literatura.
Soy el que hojeaba las enciclopedias,
el tardío escolar de sienes blancas
o grises, prisionero de una casa
llena de libros que no tienen letras
que en la penumbra escande un temeroso
hexámetro aprendido junto al Ródano,
el que quiere salvar un orbe que huye
del fuego y de las aguas de la Ira
con un poco de Fedro y de Virgilio.
El pasado me atrae con las imágenes.
Soy la brusca memoria de la esfera
de Magdeburgo o de dos letras rúnicas
o de un dístico de Ángelus Silesius.
Soy el que no conoce otro consuelo
que recordar el tiempo de la dicha.
Soy a veces la dicha enrarecida.
Soy el que sabe que no es más que un eco,
el que quiere morir enteramente.
Soy acaso el que eres en el sueño.
Soy la cosa que soy. Lo dijo Shakespeare.
Soy lo que sobrevive a los cobardes
y a los fatuos que ha sido.

de historia de la noche.

jorge luis borges

jueves, agosto 09, 2007

diccionario y etimologías IX

teoría sobre el cuento fantástico:
«en un mundo que es el nuestro, el que conocemos, sin diablos ni sílfides ni vampiros, se produce un acontecimiento imposible de explicar por las leyes de ese mismo mundo familiar. aparece lo fantástico, una ruptura del orden reconocido, una irrupción de lo inadmisible en el seno de la inalterable legalidad cotidiana. éste ocupa todo el tiempo de la incertidumbre».
(addendum: vacilación, extrañamiento).

etimología:
fantasía, 1220-50, del latín phantasía. tomado del griego phantasía, propiamente 'aparición, espectáculo, imagen' (derivado de phantázó 'yo me aparezco', y éste de pháinó 'yo aparezco').
derivados: fantasioso, mediados S.XVII. fantasear, hasta 1490. fantástico, principios S.XV, griego phantastikós.

interpretación:
la que usted quiera.

miércoles, agosto 08, 2007

música ciudadana (sin edición)

estuve en casa de mi amiga diana. leímos poesía. charlamos. notecuidaste, me dijo. teníaquepasarporlaexperiencia. mate y mate. nos despedimos.
caminé hasta estación palermo. en la boca del subte una mujer con una silla de ruedas. hijo espástico. no hay rampas. chico y hombre se ofrecen. cola interminable espera el descenso. nadie se queja.
la tarea fue cumplida. el hombre y el chico se saludan 'chau amigo'.
bajo al andén. alguien toca adiós nonino. lo miro. me sonríe. le alcanzo una moneda.
pocas veces estuve tan segura de lo que quiero.
buenos aires está llena de gente maravillosa.

martes, agosto 07, 2007

domingo, agosto 05, 2007

post número 150


el sábado busqué un hada y un sobre papel madera. lo envolví con cintas. subí a un taxi. iba a dar un abrazo. no mucho más. la determinación. un pequeño movimiento que nos exorciza de la pantalla eternamente vacía. un otro.
para vos, amiga.
ya no debo preguntarme «de dónde viene esta conspiración de invisibilidades». la virtualidad dura solo el tiempo que creemos necesario.

pd. apareció emiliano?

jueves, agosto 02, 2007

he callado el sonido

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el rumor de las voces
he callado el sonido de la voz que te nombra.
estás solo en el cerco de las aguas oscuras.
bajo tus pies el suelo vacila, pero tienen
en tu interior un canto distinto de esas aguas,

una esperanza ajena a esta marcha sin riesgo,
a estos pasos amargos, a esta luz temblorosa.
tú no buscas las aguas materiales del río,
su camino de luna donde el viento se calma.

y dices: mi deseo, sobre orillas más muertas,
son los altos palacios que hundí en la destrucción.
amas sólo la noche porque es noche y sostiene
la antorcha de la plena renuncia: tu destino.

de desierto ayer reinante

yves bonnefoy

martes, julio 31, 2007

estéticas


mi mechón fucsia necesita service cada quince días. fui a la peluquería. la recepcionista, bonita niña, tenía su cara hinchada. escuché hablar, durante una hora, de mesoterapia, de lipoaspiración, de hilos tensores, de electrodos.
la bonita acotó: «ves, me inyecté aquí en los costados». mi memoria dice que su nariz no tenía imperfección alguna. ahora, adquirió la dimensión barbie chanchito pretty boop.
vuelvo a mirar su cara. la ley de gravedad afirma que todo cae. mi propia ley física confirma que todo lo que cae no se puede levantar. estoy pensando, seriamente, en hacerme un tatuaje en el lado derecho de mi cuello. quizá me muerda un vampiro y entonces, pueda bailarle la danza del velo. electrodos, jamás.

viernes, julio 27, 2007

uncage your spirit

hace apenas unos minutos, me llamó un amigo, en anónimo estado de ebriedad, para contarme que estaba caminando por boedo. «acá, en la parada», decía, «hay pibes esperando y chicas, chicas que no son para presentarle a mamá» y se reía...


hace apenas unos minutos, pensaba: qué manera de estar tan loco. qué manera de estar tan vivo.

miércoles, julio 25, 2007

pregunta


todavía no estoy segura sobre si esto es una encuesta o algo así pero...
¿qué hacés cuando te despertás?

martes, julio 24, 2007

arde tu mano lúbrica




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me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada:
y casi sin porqué, casi por nada
te toco con la punta de mi seno.

te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada:
y acaso sin estar enamorada
me desordeno, amor, me desordeno.

y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno.

y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno, amor, me desordeno

carilda labra

lunes, julio 23, 2007

sam shepard. vamos a romperlo todo

VAMOS A ROMPERLO TODO

Bombo pedal fantasma crepitación de platillos sombrero de copa el viejo estilo dixieland New Orleans de decirlo llevar una orquesta de montañeses del sur al rock al rock duro al soul rythm and blues una pelea entre la guitarra solista y el piano quién domina la guitarra vence claro los líos interiores de una orquesta que el público no ve nunca la diferencia constante entre dentro y fuera el que actúa y la actuación la experiencia y lo que ellos experimentan El Rock and Roll es indudablemente la leche y siempre lo será El Rock and Roll hizo que el cine el teatro los libros la pintura y el arte se fueran a la mierda nada de eso ha aguantado no puedes con The Who The Stones y los viejos Yardbirds Creedence Traffic The Velvet Underground Janis y Jimmy y todos los demás la constante frustración de los demás artistas por no rezagarse de la música de nuestro tiempo Rock and Roll jamás morirá pero qué me dices de la novela el teatro y toda esa cultura Norman Mailer empeñado en seguir siendo un hombre Edward Albee trabajando para Broadway del amanecer al crepúsculo Peter Townshend dice que el Rock and Roll es el mejor medio para la autodestrucción y no se refiere al suicidio de Joe Cocker dijo que si no se hubiese puesto a cantar seguramente hubiese asesinado a alguien qué otro arte puede siquiera acercarse a eso el bailarín atrapado en la forma el actor atrapado en el texto El Rock and Roll es mejor que el rugby el baseball y hasta que el boxeo porque cuántos knockouts o cuántos derribos o KO totales ves en un combate uno si tienes suerte y lo corriente es que se apoyen en una rodilla cada vez que vi actuar a The Who en los viejos tiempos era como ver a Sonny Liston cayendo en la lona una y otra vez de principio a fin las palmas sacaban humo El Rock and Roll es la violencia manifiesta sin hacerle daño a nadie como no sea alguna patada en la boca y un buen puñetazo El Rock and Roll es más revolucionario que la revolución que le den por el culo a James Taylor y a todos los tontitos de la guitarra enamorada y la balada boba lo que yo quiero es música dura jodida culo mierda patada como «Hey Joe» y «Down Home Girl» y «Summertime Blues» como lo hacían The Who y «School days» de Chuck Berry y Little Richard y Otis y Broker T. y Jerry Lee ROCK AND ROLL ROCK AND ROLL ROCK AND ROLL ROCK AND ROLL. «Vamos a bailar el rock vamos a romperlo todo vamos a bailar esta noche».

domingo, julio 22, 2007

invocación



invocación

si el lenguaje
este modo austero
de convocarte
en medio de fríos rascacielos
y ciudades europeas
fuera
el modo
de hacer el amor entre sonidos
o el modo
de meterme en tu pelo.
de diáspora


cristina peri rossi

viernes, julio 20, 2007

gozque te ipsum


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según pasan los años (gozque te ipsum)

te vas volviendo
en más de un sentido

no como Stearns

te vas volviendo joven
peludo
—— (llenalo vos)
y podés convencerte y divulgar
«yo soy yo y mis periféricos»

(si no te gusta calmate
PODÉS ELEGIR TODAVÍA
pues siendo el año que es
nos encontramos en lo que será
cierta fase innominada
en su primer segmento: evo
de las opciones protoinútiles)

si no te gusta «y mis periféricos»
podés elegir entre estos saldos: «y mis kits»
«y mis gadgets»
«y mis accesorios»
«y mis caireles»
«y mis repuestos»
«y mis abalorios»
«y mis trebejos»
«y mis agorafobios»
que es lo que no le ocurría a sócrates pero
no hay por qué parecerse a sócrates
ni por qué creer que no sabía nada
salvo que era un cabal idiota
(véase el griego idiótes 'ciudadano')

te vas volviendo
miedo
valor
confuso
abatatada
conservador
inédita
injustamente olvidado
o recordada
hasta revolucionario te vas volviendo

según el camino
según el canon

según el según del año que fluye
según el según del krato concreto
según

el gran según de los relevos de martirio
y revancha.

susana thénon

jueves, julio 19, 2007

homenaje X

«¿puede una persona disaparecer de a pedazos? porque a la Eulogia le desapareció la cintura».

(no, fontanarrosa. las personas no pueden desaparecer de a pedazos.
usted se queda).

miércoles, julio 18, 2007

trayectos

línea E. independencia-general urquiza
ella empuja. se para en el único rincón disponible. saca de la cartera un delineador labial. lo pasa por sus labios, sin mirarse en el espejo. vuelve a empujar. deja el vagón a las siete y cinco.
línea D. 9 de julio-palermo
él le pregunta cómo llegar a catedral. ella le explica, tanto, que lo marea. él la mira desconcertado, le dice gracias y se aleja. ella se siente feliz. ha cumplido con la buena acción del día: enloquecer a un hombre.
línea A. federico lacroze-callao
ella se sienta. él queda parado frente a ella. él pone la mano en su bolsillo izquierdo. se acomoda. se vuelve a acomodar. cuando ella baja, siente sus ojos clavados en la nuca.
línea D. callao-tribunales-
alguien le avisa que lleva la cartera abierta.