william carlos williams. dice la señora

Dice la señora

La tormenta arrasaba entre los robles

               mientras mi marido y yo

                                sentados en la penumbra

¡escuchábamos!

               Mirando a través de las ventanas

                                con las luces apagadas

vimos el musgo

               tironeado hacia arriba

                                por la fuerza del viento.

Dos velas que encendimos

               uno al lado del otro

                                frente a nosotros

nuestra casa construida con tal solidez

               mantuvo sus altas llamas

                                inmóviles.

Que así sea

               cuando una tormenta tire del musgo

                                hacia arriba

de acá para allá

               erguido

                                sobre mi cabeza

como llamas en la furia

               final.

William Carlos Williams,

De William Carlos Williams, The Collected Poems, Volume II: 1939-1962, New Directions, New York, 1998

Versión ©Silvia Camerotto

The Lady Speaks

A storm raged among the live oaks                     while my husband and I                                              sat in the semi-darklistening!                     We watched from the windows                                              the lights offsaw the moss                     whipped upright                                              by the wind’s force
Two candles we had lit                     side by side                                             before usso solidly had our house been built                     kept their tall flames                                            unmoved
May it be so                     when a storm sends the moss                                            whippingback and forth                    upright                                           above my headlike flames in the final                    fury.

william carlos williams. la flor amarilla

La flor amarilla

¿Qué diré, porque hablar debo?

¿Que encontré la cura

para los enfermos?

No encontré ninguna cura

para los enfermos

sino esta flor torcida

a la que, con solo mirarla

todos los hombres

se curan. Esta

es esa flor 

por la que todos los hombres

cantan sus himnos de alabanza

en secreto. ¡Esta

es esa flor

sagrada!

¿Es posible?

¿Una flor tan torcida

y oscura? Es

una flor de mostaza

y no es una flor de mostaza,

un solo ramo

cubriendo el tallo deforme

de hojas carnosas

en este clima helado

bajo vidrio.

Una flor desgarbada y

antinatural,

en este clima; lo

que pudiera ser la razón

de que me haya elegido

para retenerme, boquiabierto,

sujeto frente a la ventana,

en el frío,

mi voluntad

escurriéndose de mi

para que solo tenga ojos

para estos torcidos,

pétalos amarillos      .      ?

Que el cuadro,

aunque extraño para mí,

debe ser habitual,

está claro: hay flores así

con hojas así

inherentes a algún clima

que pueden llamar

propio. 

Pero ¿por qué la tortura

y la fuga a través de

la flor? Es como

si Miguel Ángel

hubiera creado el tema

de sus Esclavos de ella

-o podría haberlo hecho.

Acaso ¿no hizo

florecer el mármol? 

Estoy triste

como él estaba triste

a su manera heroica.

Pero también 

tengo ojos

que están hechos para ver y si

ellos ven ruina para mí

y para todo lo que

amo, ellos también

ven

a través de los ojos

y a través de los labios

y la lengua el poder

de liberarme

y hablar de ello, como

Miguel Ángel a través de sus manos

tuvo el mismo, sino más grande,

poder.

Lo que deja, por responder,

los cuerpos torturados

de

los propios esclavos

y 

el cuerpo torturado de mi flor

que no es una ninguna flor de mostaza 

sino una flor sin identificar

y de otro mundo

para que yo la naturalice

y la aclimate

 y la haga mía.

William Carlos Williams, Rutherford, 1883-1963

Versión © Silvia Camerotto

 Yellow Flower

What shall I say, because talk I must?
      That I have found a cure
              for the sick?

I have found no cure
      for the sick
            but this crooked flower

which only to look upon
      all men
           are cured. This

is that flower
      for which all men
          sing secretly their hymns

of praise. This
      is that sacred
          flower!

Can this be so?
      A flower so crooked
         and obscure?  It is

a mustard flower
       and not a mustard flower,
         a single spray

topping the deformed stem
        of fleshy leaves
          in this freezing weather
under glass.

An ungainly flower and
        an unnatural one,
           in this climate; what

can be the reason
        that it has picked me out
           to hold me, openmouthed,

rooted before this window
        in the cold,
            my will

drained from me
        so that I have only eyes
            for these yellow,
twisted petals      .       ?

That the sight,
        though strange to me,
            must be a common one,

is clear: there are such flowers
        with such leaves
            native to some climate

which they can call
        their own.

But why the torture
        and the escape through
            the flower? It is

as if Michelangelo
        had conceived the subject
            of his Slaves from this

-or might have done so.
        And did he not make
            the marble bloom? I

am sad
        as he was sad
            in his heroic mood.

But also
        I have eyes
            that are made to see and if
they see ruin for myself
        and all that I hold
            dear, they see

also
        through the eyes
            and through the lips

and tongue the power
        to free myself
            and speak of it, as

Michelangelo through his hands
         had the same, if greater,
            power.

Which leaves, to account for,
         the tortured bodies
            of

the slaves themselves
    and
       the tortured body of my flower

which is not a mustard flower at all
       but some unrecognized
             and unearthly flower

for me to naturalize
       and acclimate
             and choose it for my own.