eavan boland. ámbar

Ámbar

Jamás importó que alguna vez hubiera un inmenso duelo:

Árboles en las faldas de las colinas, en sus pequeños bosques, llorando

algo de plástico dorado cayendo

al suelo a través de estaciones y siglos –

hasta ahora.

En esta agradable tarde de septiembre en la que estás ausente

sostengo, como si mi mano la pudiera guardar,

un ornamento de ámbar

que alguna vez me diste.

La razón dice:

los muertos no pueden ver a los vivos.

Los vivos nunca volverán a ver a los muertos.

El aire diáfano que necesitamos para encontrarnos se

fue para siempre, sin embargo

esta resina una vez

recolectó semillas, hojas y hasta pequeñas plumas mientras caía

y caía

que ahora en la atmósfera soleada parecen

tan vivas como

alguna vez lo fueron

como si el pasado pudiera ser presente y

memoria misma

una miel báltica –

una raspadura en los bordes de lo visible, un lucirse apenas de

cuanto podemos cuidar

en una transparencia fallida.

Eavan Boland, Dublín, 1944-2020

de Domestic Violence, 2005

versión de Iván Ivanissevich

Amber

It never mattered that there was once a vast grieving:

trees on their hillsides, in their groves, weeping –
a plastic gold dropping

through seasons and centuries to the ground –
until now.

On this fine September afternoon from which you are absent
I am holding, as if my hand could store it,
an ornament of amber

you once gave me.

Reason says this:
the dead cannot see the living.
The living will never see the dead again.

The clear air we need to find each other in is
gone forever, yet

this resin once
collected seeds, leaves and even small feathers as it fell
and fell

which now in a sunny atmosphere seem as alive as
they ever were

as though the past could be present and memory itself
a Baltic honey –

a chafing at the edges of the seen, a showing-off of just how much
can be kept safe

inside a flawed translucence.

derek mahon. la fiesta de nieve

La fiesta de nieve

Cuando Basho llega

A la ciudad de Nagoya,

Lo invitan a una fiesta de nieve.

Hay tintineo de porcelana

Y té en la porcelana;

Hay presentaciones.

Entonces todos

Se amontonan en la ventana

Para ver la nieve que cae.

La nieve está cayendo en Nagoya

Y más al sur

Sobre las tejas de Kioto;

Hacia el este, más allá de Irago,

Cae

Como hojas en el mar frío.

En otros lugares queman

Brujas y herejes

En las plazas hirvientes,

Miles murieron desde el amanecer

Al servicio

De reyes bárbaros;

Pero hay silencio

En las casas de Nagoya

Y en las colinas de Ise.

Derek Mahon, Belfast, 1941

De The Snow Party,1975

Versión ©Silvia Camerotto

imagen en Montana Writer de Mark Hinton

The Snow Party

(for Louis Asekoff)

Basho, coming
To the city of Nagoya,
Is asked to a snow party.

There is a tinkling of china
And tea into china;
There are introductions.

Then everyone
Crowds to the window
To watch the falling snow.

Snow is falling on Nagoya
And farther south
On the tiles of Kyoto;

Eastward, beyond Irago,
It is falling
Like leaves on the cold sea.

Elsewhere they are burning
Witches and heretics
In the boiling squares,

Thousands have died since dawn
In the service
Of barbarous kings;

But there is silence
In the houses of Nagoya
And the hills of Ise.

william butler yeats. la rosa del mundo

La Rosa del Mundo

¿Quién soñó que la belleza pasa como un sueño?

Para esos labios rojos, con todo su orgullo triste,

Triste porque ningún nuevo milagro ocurrirá,

Troya murió bajo el resplandor de un solemne funeral,

Y los hijos de Usna murieron.

William Butler Yeats, Dublin, 1865- Menton,1939

De La Rosa, 1893

Version ©Silvia Camerotto

Imagen de Maria Gall, en Behance

The Rose of the World

Who dreamed that beauty passes like a dream?

For these red lips, with all their mournful pride,

Mournful that no new wonder may betide,

Troy passed away in one high funeral gleam,

And Usna’s children died.

eamon grennan. elemental

Elemental

El sueño todo agua, un viaje

Dios sabe dónde, una partida

a través de los barrotes de esta clara ventana

más allá de la que parpadea una mezcla

de tránsito a la hora pico, gansos charlatanes, cielo deslucido.

Esta mañana después, luego, alcanzas a ver

elevándose desde el agua turbia,

a una garza de color barro levantándose

entre dos elementos y convirtiéndose con alas extendidas

en un tercero, dejando una pequeña huella

del fuego que la alimenta

en el resplandor del humo que fue

su aliento. Lo que deseas, contemplativo,

es una vida justa entre los elementos:

para estar allí en ese presente perfecto

absoluto, arrojarte a ti mismo imprudente

hacia el futuro, rememorando el pasado—

convirtiéndote sencillamente en el mundo

mientras este se vuelve tú,

siendo cualquier cosa que haya sido llevada

hasta este momento tal como es

sobre un ala extendida: un equilibrio aconteciendo.

Eamon Grennan, Dublin, 1941

Versión © Silvia Camerotto

imagen de Martin Stranka© – Frozen , en Uno de los nuestros

Elemental

The dream all water, a voyage

to God knows where, a setting off

through bars of this bright-mullioned window

beyond which twinkles a mix

of rush-hour traffic, yapping geese, tattered sky.

This morning after, then, you catch sight of—

rising out of muddy water—

a mud-colored heron lifting itself

out of two elements and vaulting broad-winged

into a third, leaving a little sign

of the fire that feeds it

in the gleam of steam its breath

had been. What you wish for, watching,

is a life so right among the elements:

to be there in that perfect present

absolute, be a self flung headlong

into the future, past looking back—

simply becoming the world

as it becomes you,

becomes whatever has been brought

to this moment as it is

on extended wing: a balance happening.

william butler yeats. muerte

Muerte

Ni temor ni esperanza asisten

A un animal moribundo.

Un hombre espera su final

Temiendo y deseando todo,

Muchas veces murió,

Muchas veces de nuevo se levantó.

Un gran hombre por orgullo

Confrontando homicidas

Se  burla de

La interrupción del aliento;

Conoce a la muerte hasta los huesos—

Porque el hombre la creó.

William Butler Yeats, Dublin, 1865- Menton, 1939 

De The Winding Stair and other poems, 1933

Version  ©Silvia Camerotto

 imagen de Vlada Mirkovic© – Byzantine Blue, en Uno de los nuestros

Death

Nor dread nor hope attend

A dying animal;

A man awaits his end

Dreading and hoping all;

Many times he died,

Many times rose again.

A great man in his pride

Confronting murderous men

Casts derision upon

Supersession of breath;

He knows death to the bone—

Man has created death.

william butler yeats. la rosa secreta

La Rosa Secreta

Remota, tan secreta e inviolada Rosa,
abrázame en la hora de mis horas, donde moran
aquellos que te buscaron en el Santo Sepulcro,
o en el lagar, más allá de la agitación
y el tumulto de los sueños vencidos; y en la profundidad
de los pálidos párpados, vencidos por el sueño
los hombres han dado nombre a la belleza. Tus grandes hojas envuelven
antiguas barbas, los yelmos de oro y de rubí
de los Magos coronados; y el rey, cuyos ojos
vieron las Manos perforadas y Cruz de los mayores elevándose
entre las brumas Druidas y disminuyendo la luz de las antorchas;
hasta que despertara un vano frenesí, y murió; y aquel
que encontró a Fand* caminando entre el intenso rocío
en una costa gris donde el viento jamás sopló,
y perdió el mundo y a Emer* por un beso;
y aquel que guiaba a los dioses de sus lares,
y que festejó hasta que cien auroras florecieron en un derroche de color,
y lloró sobre los túmulos de sus muertos;
y el soberbio rey soñador que se deshizo de la corona
y la tristeza, y llamando a un bardo y a un bufón
habitó entre los ebrios vagabundos en la profundidad del bosque:
y aquel que vendió la cosecha y la casa y los bienes,
y buscó por tierras e islas durante interminables años,
hasta encontrar, entre lágrimas y risas,
una mujer de belleza tan resplandeciente
que los hombres trillaban el grano a medianoche por un rizo,
un rizo robado. Yo, también, espero
la hora de tu gran viento de amor y odio.
¿Cuándo se apagarán las estrellas del cielo,
como las chispas del yunque que se apagan y mueren?
Seguramente tu hora ha llegado, tu gran viento sopla,
Allá lejos, secreta e intacta rosa.

William Butler Yeats, Dublin, 1865- Menton,1939
de The Wind Among the Reeds, 1899
versión © silvia camerotto
imagen:Ilustración de Red Hanrahan y la Rosa Secreta. Obtenida de Ask about Ireland

*Divinidad irlandesa del mar
*Esposa del héroe Cú Chulainn en el Ciclo de Ulster de la mitología irlandesa

The Secret Rose

Far-off, most secret, and inviolate Rose,
Enfold me in my hour of hours; where those
Who sought thee in the Holy Sepulchre,
Or in the wine-vat, dwell beyond the stir
And tumult of defeated dreams; and deep
Among pale eyelids, heavy with the sleep
Men have named beauty. Thy great leaves enfold
The ancient beards, the helms of ruby and gold
Of the crowned Magi; and the king whose eyes
Saw the pierced Hands and Rood of elder rise
In Druid vapour and make the torches dim;
Till vain frenzy awoke and he died; and him
Who met Fand walking among flaming dew
By a grey shore where the wind never blew,
And lost the world and Emer for a kiss;
And him who drove the gods out of their liss,
And till a hundred moms had flowered red
Feasted, and wept the barrows of his dead;
And the proud dreaming king who flung the crown
And sorrow away, and calling bard and clown
Dwelt among wine-stained wanderers in deep woods:
And him who sold tillage, and house, and goods,
And sought through lands and islands numberless years,
Until he found, with laughter and with tears,
A woman of so shining loveliness
That men threshed corn at midnight by a tress,
A little stolen tress. I, too, await
The hour of thy great wind of love and hate.
When shall the stars be blown about the sky,
Like the sparks blown out of a smithy, and die?
Surely thine hour has come, thy great wind blows,
Far-off, most secret, and inviolate Rose?

debe ser debe ser debe

Malacoda

tres veces vino
el funebrero
impasible bajo el ala del bombín
para medir
¿acaso no le pagan para medir
al incorruptible que está en el portal
este malebranche enterrado hasta las rodillas en los lirios?
Malacoda hasta las rodillas en los lirios
Malacoda con todo el experto sobrecogimiento
que cubre su perineo silencia su señal*
suspirando a través del aire denso
debe ser debe ser debe
encuentra la hierba mala la inserta en el jardín
escucha ella puede ver ella no lo necesita

para ponerlo en el ataúd
con la ayuda de un ungulado
encontrar la hierba mala llamar su atención
escucha ella debe ver ella no necesita

para tapar
para estar seguro tapa tapa todo
que tu escudo me permita respirar tu azufre
divino día de perros cristal repartido justamente

quédate Scarmiglione quédate quédate **
pon este Huysum *** sobre la caja
cuidado con la imagen es él
escucha ella debe ver ella debe
todas abordo todas las almas****
a media asta sí sí

no

Samuel Beckett, Dublin, 1906 – París, 1989
Version © Silvia Camerotto

Malacoda


thrice he came
the undertaker's man
impassable behind his scrutal bowler
to measure
is he not paid to measure
this incorruptible in the vestibule
this malebranca knee deep in the lilies
Malacoda knee-deep in the lilies
Malacoda for all the expert awe
that felts his perineum mutes his signal
sighing up through the heavy air
must it be it must be it must be
find the weeds engage them in the garden
hear she may see she need not


to coffin
with assistant ungula
find the weeds engage their attention
hear she must see she need not


to cover
to be sure cover cover all over
your targe allow me hold your sulphur
divine dogday glass set fair


stay Scarmilion stay stay
lay this Huysum on the box
mind the imago it is he
hear she must see she must
all aboard all souls****
half-mast aye aye


nay

notas:

* En la Divina Comedia, Infierno, Canto XXI: “ed elli avea del cul fatto trombetta”
** En la Divina Comedia, Infierno, Canto XXI: “posa posa Scarmiglione”
*** Pintor holandés, 1682-1749
**** Probablemente se refiere a Caronte y el transporte de almas a través del Aqueronte.

los grandes interrogantes

La cura

Habían dejado a la sirvienta despierta;
es tarde otra vez,
el fuego ardiendo tan fuerte que abrieron una puerta,
y desde su cuarto

Ella los escucha dirimiendo los grandes interrogantes:
¿Cómo tratar un caso
de clorosis o quizá de amor no correspondido?
El fuego se consume,

Cierran la puerta. Ella le estaba escribiendo a su madre,
diciendo: No pienses
en consultar a esa impostora. Su hermana, la que
murió, tenía el don.

…comprendo que debe ser difícil para ella,
Hasta ahora, ninguna novedad,
pero seguro, en el fondo, le alivia el corazón
que la niña mejore.

Las voces resuenan otra vez, la puerta es ancha,
ella escucha la campana,
aparece con su vela, lista para guíar
a un huésped a la cama,

luego regresa a su carta. La señora de la casa
permanece en su cuarto.
El señor suspira cuando cierra la pesada puerta de calle.
No hay cura.


Eiléan Ní Chuilleanáin, Cork, 1942
Versión © Silvia Camerotto
imagen:


The Cure

They’ve kept the servant sitting up;
It’s late again,
Their fire burning so high they’ve opened a door,
And from her room

She hears them settling the great questions:
How treat a case
Of green-sickness, or again, one of unrequited love?
The fire burns down,

They close the door. She was writing to her mother,
Resumes: Don’t think
Of consulting that fraudulent woman. Her sister, who
Died, had the gift.

... I understand, it must be hard for her,
So long, no news,
But surely, secretly it comforts her heart
That the child thrives.

The voices boom again, the door is wide,
She hears the bell,
Appears with her candlestick, ready to guide
A guest to bed,

Then back to her letter. The lady of this house
Keeps to her room.
The master sighs as he locks the heavy street door.
There is no cure.

dos páginas de calendario

Hábito calendario

¿Cuál es el nombre correcto de esa pequeña flor roja?
Está en todas partes, desbordando por las piedras
Bajo el sol, cada año justo en esta época.

El color se opaca un minuto cuando la estela de polvo
Sigue al ruidoso furgón blanco colina arriba, y justo ahora
Las chicas del bar me ofrecen un vaso de agua.

¿Qué es ese tenue olor que está en todas partes,
El agua apestando a alquitrán? y mientras la nube
Se hincha y empieza a llover, el hombre parado

Afuera en el patio inhala media hora la humedad.
El rojo se desvanece otra vez en un beige rosado;
Las plantas se agazapan como gatos mientras diluvia.

El olor es más fuerte, las ventanas levemente deformadas por la luz
No ayudan, los postigos no lo detienen.
Después, cuando seca su uniforme hasta volverse totalmente azul,

Y la mitad de la ventana brilla, la chica alta abre
La puerta de par en par y el hombre y el aire pueden
Entrar torpemente de a puñados. Ella arranca

Dos páginas del calendario. Todos los colores
Brillantes ahora como un espejo ahogan las flores diminutas
Encorvadas bajo la brisa suave mientras se acerca su fecha.

Eiléan Ní Chuilleanáin, Cork, 1942
Versión © Silvia Camerotto (traducido con la autorización de la autora)
imagen: s/d

Calendar custom

What is the right name of that small red flower?
It’s everywhere, spilling down over the stones
In the sun, every year at just this time.

The colour dims for a minute as the line of dust
Follows the loud white van uphill, and just now
The girls in the bar offer me a glass of water.

What is that soft smell that is everywhere,
The water reeking like tar? and while the cloud
Swells and the rain begins, the man standing

In the yard outside inhales the damp half-hour.
The red is fading again to a pinkish beige;
The plants crouch like cats while it pours down.

The smell is harsher, the light warped panels do
No good, the piecemeal shutters can’t keep it out.
Then as his uniform dries to a full blue,

And half of the window brightens, the tall girl throws
The door wide, and the man and the air are allowed
To blunder inside by pillowfulls. She tears

Two pages off the calendar. All colours now
Bright as a mirror drown out the little flowers
Drooping in the soft breeze as their date comes around.

comunicado

Por problemas de copyright con el país de Irlanda y ante la indicación de un organismo oficial irlandés a un colega nuestro de estar violando con sus publicaciones las normas internacionales sobre derechos de autor, en el día de la fecha, la editora ha eliminado los siguientes poemas del rubro Poesía Irlandesa:

*Somos exilados de nuestra propia sociedad de Harry Cliffton en versión de Gerardo Gambolini
*Lavado y Lucina brillando en el silencio de la noche de Eiléan Ní Chuilleanáin en versión de Silvia Camerotto
*Cuarentena y Testigo de Eavan Boland en versión de Silvia Camerotto
*Un hombre solo es tan bueno y Tienda de campaña de Pat Boran en versión de Silvia Camerotto
*La lista de Pádraig J. Daly en versión de Silvia Camerotto
*Mensaje para el editor de Patrick Galvin en versión de Jorge Fondebrider
*Guido Cavalcanti a su padre de Peter Sirr en versión de Gerardo Gambolini
*Trazando el interior de Eugene O’Connell en versión de Silvia Camerotto
*La carpa debajo de la piel de Peter Sirr en versión de Jorge Fondebrider
*Babilonia de George William Æ Russell en versión de Silvia Camerotto
*Sustancia y sombra de John Hewitt en versión de Gerardo Gambolini

Lamentamos profundamente no poder seguir difundiendo la poesía irlandesa contemporánea. A su vez, nos es difícil comprender cómo un trabajo de tantas horas y dedicación, realizado sin fines de lucro y con absoluto amor por la poesía, no pueda circular con la misma libertad que a ésta caracteriza.
No creo que sea necesario aclarar que nuestra única intención fue que los lectores de lengua castellana pudieran acceder a estos excelentes poetas, que nada tienen que ver con la decisión tomada y que merecen el mayor de los respetos.
Desde ya, nuestra solidaridad para con los poetas, traductores y los administradores de blogs que tan afanosamente han trabajado, y que atraviesan la misma situación.

La editora

Communiqué

Due to some problems with Ireland about copyright, and after a coleague was warned by an Irish Official Agency about his violation of international copyright laws,  the editor has removed the following poems from her blog:

* In our own city, we are exiles by Harry Cliffton, translated by Gerardo Gambolini
* Wash and Lucina schynning in silence of the nicht by Eiléan Ní Chuilleanáin, translated by Silvia Camerotto
* Quarantine and Witness by Eavan Boland, translated by Silvia Camerotto
* Man is only as good as aTent by Pat Boran, translated by Silvia Camerotto
* The list by Padraig J. Daly, translated by Silvia Camerotto
* Message to the editor by Patrick Galvin, translated by Jorge Fondebrider
* Guido Cavalcanti to his father by Peter Sirr, translated by Gerardo Gambolini
* Mapping the interior by Eugene O'Connell, translated by Silvia Camerotto
* The tent beneath the skin by Peter Sirr, translated by Jorge Fondebrider
* Babylon by George William Æ Russell, translated by Silvia Camerotto
* Substance and shadow by John Hewitt, translated by Gerardo Gambolini

We deeply regret not being able to continue publishing contemporary Irish poetry.
Poetry is a free subject.
It it is difficult to understand why so many hours of work and dedication, just for the sake of poetry, with no profit derived cannot be freely published.
I do not think it necessary to explain that our sole intention was to introduce Irish contemporary poetry to Spanish readers, because of the excellence of these poets, who have nothing to do with the copyright issue and who deserve our greatest respect.
Our esprit de corps to poets, translators and blog administrators who have worked so diligently and are now undergoing the same circumstances.

The editor

quita la costra humana

Lavado

Lava al hombre de la tierra; quita

la costra  humana.

Veinte pies más abajo hay tierra fría e íntima

tan limpia.

Lava el hombre de la mujer:

el sudor ajeno de su piel, las cenizas de su cabello.

Ponla a secar al sol

las marcas azules en su pecho se borrarán.

Mujer y mundo, aún no

tan limpios como la gata

que salta al alféizar con un pescado entre sus dientes;

sus ojos fijos y  curiosos reflejan la habitación mugrienta,

ella comienza a lavar el agua del pescado.

Eiléan Ní Chuilleanáin, Cork, 1942

Versión © Silvia Camerotto

imagen: Sally Mann

Wash

Wash man out of the earth; shear off

The human shell.

Twenty feet down there´s close cold earth

So clean.

Wash the man out of the woman:

The strange sweat from her skin, the ashes from her hair.

Stretch her to dry in the sun

The blue marks on her breast will fade.

Woman and world not yet

Clean as the cat

Leaping to the windowsill with a fish in her teeth;

Her flat curious eyes reflect the squalid room,

She begins to wash the water from the fish.

en la peor hora de la peor estación

Testigo

Acá está la ciudad:

sus montañas gastadas,

su pasto y su hierro,

su costa brumosa

vista desde las carreteras

del lado de Wicklow.

Desde Dalkey Island

hasta North Wall,

hasta la distancia azul que aferra su perímetro,

las viejas divisiones arraigadas en su interior.

Y también en mí.

Y ahí estarán siempre.

Salen de mi boca:

tropas con botas y espuelas.

Los hombres y mujeres

a quienes desposeyeron.

¿Qué es una colonia

sino la brutal verdad

que cuando hablamos

las tumbas se abren.

y los muertos caminan?

Eavan Boland, Dublin, 1944

Versión © Silvia Camerotto

imagen: Rowan Gillespie, Irish Famine Memorial

Witness

Here is the city—
its worn-down mountains,
its grass and iron,
its smoky coast
seen from the high roads
on the Wicklow side.

From Dalkey Island
to the North Wall,
to the blue distance seizing its perimeter,
its old divisions are deep within it.

famoso campo de batalla

Un hombre solo es tan bueno…

Un hombre solo es tan bueno

como lo que le dice a un  perro

cuando debe levantarse de la cama

en medio de una noche invernal

porque un maldito perro está ladrando;

y va y abre la puerta

en camiseta y calzoncillos

y allí, en el baldío lleno de pozos

que los espectadores llaman campo de deportes

encuentra al perro callejero con una pata

levantada a la expectativa

y con expresión de ‘gracias a dios

y por un minuto pensé

que no había nadie más que yo

despierto en este maldito pueblo’.

Pat Boran, Portlaoise,1963

en Pat Boran, New and Selected Poems, Dedalus Press, Dublin, 2007

versión © silvia camerotto

imagen: sally mann

Man is only as good as…

A man is only as good
as what he says to a dog
when he has to get up out of bed
in the middle of a wintry night
because some damned dog has been barking;

and he goes and opens the door
in his vest and boxer shorts
and there on the pock-marked wasteground
called a playing field out front
he finds the mutt with one paw

raised in expectation
and an expression that says Thank God
for a minute there I thought
there was no one awake but me
in this goddamned town.

las ovejas me miran fijamente

Lucina* brillando en el silencio de la noche

Luna brillando en el silencio de la noche

el cielo colmado de estrellas

yo leía mi libro en unas ruinas

bajo la pobre luz de una vela, sin carne asada o música

o bebida fuerte o protección contra el viento que soplaba

por la ventana entreabierta, y sentí

la luz de la luna sobre mi cabeza, despejada

después de tres días de lluvia.

Me bañé en agua helada; de color naranja, corriendo por el pantano

sumergida entre el berro

los murciélagos revoloteaban por mi cuarto, donde dormía a salvo.

Cuando desperté, las ovejas me miraban fijamente.

Oleadas de oscuridad, detrás de mí, la plaga

de ratones, plaga de escarbajos

saliendo arrastrados del lomo de los libros,

plaga ensombreciendo pálidas caras con arcilla

el mal de la luna extraviada.

Me relajé en el desierto, sorprendida

como las bestias de los mosaicos del piso de la capilla

cuando Cromwell* se marchó,  y a través

del agujero en el techo vieron el cielo agrandarse.

Los perros pastores me rodearon; regresó el saltamontes

con la alondra y la abeja*.

Eiléan Ní Chuilleanáin, Cork, 1942
Versión © Silvia Camerotto
En Selected Poems, Eilán Ní Chuilleanáin, The Gallery Press, Loughcrew, 2008.
Imagen: Giovanni Lanfranco, Norandino y Lucina descubiertos por el Ogro

Lucina Schynning in Silence of the Nicht

Moon shining in silence of the night

The heaven being all full of stars

I was reading my book in a ruin

By a sour candle, without roast meat or music

Strong drink or a shield from the air

Blowing in the crazed window, and I felt

Moonlight on my head, clear after three days’ rain.

I washed in cold water; it was orange, channelled down bogs

Dipped between cresses.

The bats flew through my room where I slept safely.

Sheep stared at me when I woke.

Behind me the waves of darkness lay, the plague

Of mice, plague of beetles

Crawling out of the spines of books,

Plague shadowing pale faces with clay

The disease of the moon gone astray.

In the desert I relaxed, amazed

As the mosaic beasts on the chapel floor

When Cromwell had departed, and they saw

The sky growing through the hole in the roof.

Sheepdogs embraced me; the grasshopper

Returned with lark and bee.

I looked down between hedges of high thorn and saw

The hare, absorbed, sitting still

In the middle of the track; I heard

Again the chirp of the stream running.

Notas
*LUCINA schynnyng in silence of the nicht, /The hevin being all full of sternis bricht, /To bed I went, bot thair I tuke no rest [ …] Cita del poeta escocés, William Dunbar (1460-1520). En el poema The birth of Antichrist, Dunbar inicia el tema de las aventuras de John Damian, alquimista, favorito de James IV. Se cuenta que, en 1507, Damian subió a la almena de Stirling Castle, provisto de enormes alas hechas con plumas de gallinas, con intención de volar a Francia. Su experimento falló y terminó con una pierna rota. El alquimista adujo que ello se debía a que las gallinas no vuelan.
A partir del poema de Dunbar, John Leslie incluyó la historia de Damian en The History of Scotland. Lucina es la personificación de la luna.
(The poems of William Dunbar, Late John Small, William Blackwood and Sons, Edinburgh London,1893).
**Oliver Cromwell, Huntingdon, 1599 - Londres, 1658. Político y militar inglés, lideró la invasión parlamentaria a Irlanda (1649-1650), por la que se lo acusa de cometer las mayores atrocidades.
***Cita de ‘Young Travellers’, poema escrito por Edmund Charles Blunden (1896- 1974), perteneciente al libro The face of England: in a series of occasional sketches, Lightning Source Inc., 2006. Blunden escribió acerca de sus experiencias durante la Primera Guerra Mundial. En 1951, fue nombrado Comandante de la Orden del Imperio Británico. En 1956, recibió la Queen's Gold Medal for Poetry. En 1963, fue nombrado miembro honorario de la Academia Japonesa. El 11 de noviembre, Blunden fue incluido entre los 16 poetas en una placa conmemorativa en la Esquina de los Poetas en la Abadía de Westminster.

para permitirnos ser amados

La lista

La lista de quienes nos amaron

y se han ido

aumenta.

¿Dónde hallaremos la voluntad

para permitirnos ser amados,

o amar de nuevo?

Como árboles que muestran un caparazón invernal,

como bulbos y semillas en reposo,

esperamos el momento oportuno hasta que la luz regrese. 

Pádraig J. Daly, Dungarvan, 1943

en The other sea, Dedalus Press, Dublin, 2003

versión © Silvia Camerotto

imagen: s/d

The list

The list of those who loved us

And are gone

Grows longer.

Where can we find the will

To let ourselves be loved,

To love again?

Like trees that show a Winter carapace,

Like bulbs and seeds at rest,

We bide till light returns.

del todo espartana

No habrá segunda Troya

¿Por qué debería culparla por llenar mis días
de tristeza o por haber enseñado, al fin y al cabo,
a los hombres ignorantes las formas más violentas,
o por agitar las calles pequeñas contra las grandes*?
¿Tuvieron ellos tanto coraje como deseo? (igual valor que deseo)
¿Qué pudo hacerla más pacífica, cuando la nobleza
hizo su espíritu simple como el fuego,
con una belleza como la de un arco tenso, una clase
poco habitual en esta época,
siendo altiva y solitaria y del todo espartana?
¿Por qué, qué podría haber hecho ella, siendo lo que es?
¿Hubo otra Troya que ella pudiera incendiar?

William Butler Yeats, Dublin, 1865- Menton,1939
Versión © silvia camerotto
Imagen: Dante Gabriel Rossetti, Helen of Troy


*En el poema hay una referencia implícita a Maud Gonne. En este caso, Yeats está hablando de cuando los nacionalistas irlandeses fueron empujados a entrar en guerra con el ejército británico, y Maud los guíaba, armados con palos de hurling.

No second Troy

Why should I blame her that she filled my days
With misery, or that she would of late
Have taught to ignorant men most violent ways,
Or hurled the little streets upon the great.
Had they but courage equal to desire?
What could have made her peaceful with a mind
That nobleness made simple as a fire,
With beauty like a tightened bow, a kind
That is not natural in an age like this,
Being high and solitary and most stern?
Why, what could she have done, being what she is?
Was there another Troy for her to burn?

abandonada a la indiferencia de las estrellas

Un sueño de muerte

Soñé que ella había muerto en un lugar extraño
lejos de manos conocidas;
y los campesinos de esa tierra,
clavaron las tablas encima de su cara,
y me preguntaba cómo la dejaron en semejante soledad,
y clavaron sobre su tumba,
una cruz hecha con dos pedazos de madera
y plantaron cipreses a su alrededor;
y la abandonaron a la indiferencia de las estrellas
hasta que tallé estas palabras:
Ella fue más bella que tu primer amor,
pero ahora yace debajo de las tablas.


William Butler Yeats, Dublin, 1865-Menton, 1939.
Versión © silvia camerotto
imagen: Jean Jacques Henner, Solitude

A dream of death

I dreamed that one had died in a strange place
Near no accustomed hand;
And they had nailed the boards above her face,
The peasants of that land,
And wondering to lay her in that solitude,
And raised above her mound
A cross they had made out of two bits of wood,
And planted cypress round;
And left her to the indifferent stars above
Until I carved these words:
She was more beautiful than thy first love,
But now lies under boards.

eugene o'connel. trazando el interior

Trazando el interior

Imagina que tienes un repasador
Más grande que aquel en que las madres ponen el pan
Para demorar su enfriamiento, el que podrías extender
Sobre todo el piso de la cocina para esbozar su cara
Tan nítidamente como los rasgos del pastel.

Tendrías una imagen que podrías levantar
Hacia la luz y buscar las marcas individuales
De las personas que vinieron a trocar los hilos y sentarse
En sillas de paja que muerden el suelo desnudo, dejando
Firmas unicísimas sobre el concreto que se arrugó
Con el tiempo en un mapa que pudieras mirar e

Imaginar lo que esos cartógrafos aficionados
Estaban pensando cuando sus ojos cayeron, en el silencio
En medio de cuentos, que fue roto solo por
El sonido del fuego y cualquiera que fuera
Que llamaba en la noche desde afuera.

© Eugene O'Connell, Kiskeam, Cork, 1951

Versión © Silvia Camerotto
De: One Clear Call, Bradshaw Books, Cork, 2003
Imagen: Rob Gonsalvez, Flight plan

Mapping the interior

Imagine that you had a dishcloth
Bigger than the one mothers put on the bread
To slow its cooling, that you could spread
Over the whole kitchen floor to bring up its face
As clearly as the features on the cake.

You’d have a print you could lift up
To the light and examine for individual traces
Of people who came to swap yarns, and sit on
Sugan chairs that bit into the bare floor, leaving
Unique signatures on concrete that creased
Over time into a map you could look at and

Imagine what those amateur cartographers
Were thinking when their eyes fell, in the silence
Between the stories, that was broken only by
The sound of the fire and whatever it was that
Was calling in the night outside.

movies

Blues del funeral

Detengan todos los relojes, corten el teléfono,
Eviten el ladrido del perro con un jugoso hueso,
Silencien los pianos y con sofocados redobles
Traigan el ataúd, dejen venir a los dolientes.

Dejen a los planeadores girar en círculo gimiendo
Escribiendo garabatos en el cielo que digan Él ha muerto,
Pongan crespones alrededor de los blancos cuellos de las palomas,
Dejen a los policías de tránsito usar negros guantes de algodón.

Él era mi Norte, mi Sur, mi Este y mi Oeste,
Mi semana laboral y el descanso del Domingo,
Mi mediodía, mi medianoche, mi charla, mi canción;
Creí que el amor duraría para siempre, estaba equivocado.

Las estrellas no son deseadas ahora; apaguen cada una de ellas:
Envuelvan la luna y desmantelen al sol;
Vacíen el océano y derriben los bosques:
Porque nada bueno puede ocurrir ahora.

W.H. Auden, 1907 York, Inglaterra- Viena 1973
de Poem hunter
versión © Silvia camerotto
Film: Four weddings and a funeral. Mike Newell

Funeral blues:
Stop all the clocks, cut off the telephone,/Prevent the dog from barking with a juicy bone,/Silence the pianos and with muffled drum/Bring out the coffin, let the mourners come.//Let aeroplanes circle moaning overhead/Scribbling on the sky the message He is Dead,/Put crepe bows round the white necks of the public doves,/Let the traffic policemen wear black cotton gloves.//He was my North, my South, my East and West,/My working week and my Sunday rest,/My noon, my midnight, my talk, my song;/I thought that love would last forever; I was wrong.//The stars are not wanted now; put out every one:/Pack up the moon and dismantle the sun;/Pour away the ocean and sweep up the woods:/For nothing now can ever come to any good.

Broken Vows

Es tarde, anoche el perro hablaba de ti,
la becacina hablaba de ti en el hondo pantano.
Tú eres el ave solitaria que anda por el bosque, decían,
y quizás no tengas compañera hasta encontrarme.

Me hiciste una promesa, y me mentiste:
que te verías conmigo donde pastan las ovejas.
Yo di un silbido y grité tu nombre una centena de veces
y sólo hallé un cordero que balaba.

Me prometiste algo difícil de cumplir:
un barco de oro con un mástil de plata;
doce ciudades y un mercado en todas ellas
y un hermoso palacio blanco a la orilla del mar.

Me prometiste algo que no es posible:
me obsequiarías guantes de piel de pez,
me obsequiarías zapatos de piel de ave
y un vestido de la seda más cara de Irlanda.

Mi madre me dijo que no hablara contigo
ni hoy, ni mañana, ni el domingo;
fue un mal momento el que eligió para advertirme,
fue cerrar la puerta después de que la casa fue robada.

Tú me quitaste el este, tú me quitaste el oeste,
lo que hay delante de mí y lo que hay detrás de mí,
me quitaste la luna, me quitaste el sol,
y grande es mi miedo de que hayas quitado a Dios de mí.

de The Kiltartan poetry book, Prose translations from the Irish by Lady Gregory.
versión © gerardo gambolini
Film: The dead. John Houston

Imagen: Ladies of the lake, Rob Gonsalves

Broken vows.
It is late last night the dog was speaking of you;/the snipe was speaking of you in her deep marsh./It is you are the lonely bird throughout the woods;/and that you may be without a mate until you find me.//You promised me, and you said a lie to me,/that you would be before me where the sheep are flocked;/I gave a whistle and three hundred cries to you,/and I found nothing there but a bleating lamb.//You promised me a thing that was hard for you,/a ship of gold under a silver mast;/twelve towns with a market in all of them,/and a fine white court by the side of the sea.//You promised me a thing that is not possible,/that you would give me gloves of the skin of a fish;/that you would give me shoes of the skin of a bird;/and a suit of the dearest silk in Ireland.//My mother said to me not to be /talking with you today,/or tomorrow, or on the Sunday;/it was a bad time she took for telling me that;/it was shutting the door after the house was robbed.//You have taken the east from me; you have taken the west from me;/you have taken what is before me and what is behind me;/you have taken the moon, you have taken the sun from me;/and my fear is great that you have taken God from me!

teócrito

¡Oh cantor de Perséfone!
Desolado en los sombríos prados
¿Te acuerdas de Sicilia?

El vuelo de la abeja a través de la hiedra
Donde la amarilis descansa;
¡Oh cantor de Perséfone!

Simaeta llama a Hécate
Y escucha los perros salvajes en la puerta;
¿Te acuerdas de Sicilia?

Quietos ante la luz y mar jocundo
El pobre Polifemo lamenta su suerte:
¡Oh cantor de Perséfone!

Y aún en infantil rivalidad
El joven Dafne desafía a su pareja:
¿Te acuerdas de Sicilia?

El esbelto Lacaonte guarda una cabra para ti,
Por ti aguardan los alegres pastores,
¡Oh cantor de Perséfone!
¿Te acuerdas de Sicilia?

Oscar Wilde, Dublin 1854- Paris 1900
Villanelle
versión © silvia camerotto

Theocritus
O singer of Persephone!
In the dim meadows desolate
Dost thou remember Sicily?

Still through the ivy flits the bee
Where Amaryllis lies in state;
O Singer of Persephone!

Simætha calls on Hecate
And hears the wild dogs at the gate;
Dost thou remember Sicily?

Still by the light and laughing sea
Poor Polypheme bemoans his fate:
O Singer of Persephone!

And still in boyish rivalry
Young Daphnis challenges his mate:
Dost thou remember Sicily?

Slim Lacon keeps a goat for thee,
For thee the jocund shepherds wait,
O Singer of Persephone!
Dost thou remember Sicily?