los grandes interrogantes

La cura

Habían dejado a la sirvienta despierta;
es tarde otra vez,
el fuego ardiendo tan fuerte que abrieron una puerta,
y desde su cuarto

Ella los escucha dirimiendo los grandes interrogantes:
¿Cómo tratar un caso
de clorosis o quizá de amor no correspondido?
El fuego se consume,

Cierran la puerta. Ella le estaba escribiendo a su madre,
diciendo: No pienses
en consultar a esa impostora. Su hermana, la que
murió, tenía el don.

…comprendo que debe ser difícil para ella,
Hasta ahora, ninguna novedad,
pero seguro, en el fondo, le alivia el corazón
que la niña mejore.

Las voces resuenan otra vez, la puerta es ancha,
ella escucha la campana,
aparece con su vela, lista para guíar
a un huésped a la cama,

luego regresa a su carta. La señora de la casa
permanece en su cuarto.
El señor suspira cuando cierra la pesada puerta de calle.
No hay cura.


Eiléan Ní Chuilleanáin, Cork, 1942
Versión © Silvia Camerotto
imagen:


The Cure

They’ve kept the servant sitting up;
It’s late again,
Their fire burning so high they’ve opened a door,
And from her room

She hears them settling the great questions:
How treat a case
Of green-sickness, or again, one of unrequited love?
The fire burns down,

They close the door. She was writing to her mother,
Resumes: Don’t think
Of consulting that fraudulent woman. Her sister, who
Died, had the gift.

... I understand, it must be hard for her,
So long, no news,
But surely, secretly it comforts her heart
That the child thrives.

The voices boom again, the door is wide,
She hears the bell,
Appears with her candlestick, ready to guide
A guest to bed,

Then back to her letter. The lady of this house
Keeps to her room.
The master sighs as he locks the heavy street door.
There is no cure.

dos páginas de calendario

Hábito calendario

¿Cuál es el nombre correcto de esa pequeña flor roja?
Está en todas partes, desbordando por las piedras
Bajo el sol, cada año justo en esta época.

El color se opaca un minuto cuando la estela de polvo
Sigue al ruidoso furgón blanco colina arriba, y justo ahora
Las chicas del bar me ofrecen un vaso de agua.

¿Qué es ese tenue olor que está en todas partes,
El agua apestando a alquitrán? y mientras la nube
Se hincha y empieza a llover, el hombre parado

Afuera en el patio inhala media hora la humedad.
El rojo se desvanece otra vez en un beige rosado;
Las plantas se agazapan como gatos mientras diluvia.

El olor es más fuerte, las ventanas levemente deformadas por la luz
No ayudan, los postigos no lo detienen.
Después, cuando seca su uniforme hasta volverse totalmente azul,

Y la mitad de la ventana brilla, la chica alta abre
La puerta de par en par y el hombre y el aire pueden
Entrar torpemente de a puñados. Ella arranca

Dos páginas del calendario. Todos los colores
Brillantes ahora como un espejo ahogan las flores diminutas
Encorvadas bajo la brisa suave mientras se acerca su fecha.

Eiléan Ní Chuilleanáin, Cork, 1942
Versión © Silvia Camerotto (traducido con la autorización de la autora)
imagen: s/d

Calendar custom

What is the right name of that small red flower?
It’s everywhere, spilling down over the stones
In the sun, every year at just this time.

The colour dims for a minute as the line of dust
Follows the loud white van uphill, and just now
The girls in the bar offer me a glass of water.

What is that soft smell that is everywhere,
The water reeking like tar? and while the cloud
Swells and the rain begins, the man standing

In the yard outside inhales the damp half-hour.
The red is fading again to a pinkish beige;
The plants crouch like cats while it pours down.

The smell is harsher, the light warped panels do
No good, the piecemeal shutters can’t keep it out.
Then as his uniform dries to a full blue,

And half of the window brightens, the tall girl throws
The door wide, and the man and the air are allowed
To blunder inside by pillowfulls. She tears

Two pages off the calendar. All colours now
Bright as a mirror drown out the little flowers
Drooping in the soft breeze as their date comes around.

quita la costra humana

Lavado

Lava al hombre de la tierra; quita

la costra  humana.

Veinte pies más abajo hay tierra fría e íntima

tan limpia.

Lava el hombre de la mujer:

el sudor ajeno de su piel, las cenizas de su cabello.

Ponla a secar al sol

las marcas azules en su pecho se borrarán.

Mujer y mundo, aún no

tan limpios como la gata

que salta al alféizar con un pescado entre sus dientes;

sus ojos fijos y  curiosos reflejan la habitación mugrienta,

ella comienza a lavar el agua del pescado.

Eiléan Ní Chuilleanáin, Cork, 1942

Versión © Silvia Camerotto

imagen: Sally Mann

Wash

Wash man out of the earth; shear off

The human shell.

Twenty feet down there´s close cold earth

So clean.

Wash the man out of the woman:

The strange sweat from her skin, the ashes from her hair.

Stretch her to dry in the sun

The blue marks on her breast will fade.

Woman and world not yet

Clean as the cat

Leaping to the windowsill with a fish in her teeth;

Her flat curious eyes reflect the squalid room,

She begins to wash the water from the fish.

las ovejas me miran fijamente

Lucina* brillando en el silencio de la noche

Luna brillando en el silencio de la noche

el cielo colmado de estrellas

yo leía mi libro en unas ruinas

bajo la pobre luz de una vela, sin carne asada o música

o bebida fuerte o protección contra el viento que soplaba

por la ventana entreabierta, y sentí

la luz de la luna sobre mi cabeza, despejada

después de tres días de lluvia.

Me bañé en agua helada; de color naranja, corriendo por el pantano

sumergida entre el berro

los murciélagos revoloteaban por mi cuarto, donde dormía a salvo.

Cuando desperté, las ovejas me miraban fijamente.

Oleadas de oscuridad, detrás de mí, la plaga

de ratones, plaga de escarbajos

saliendo arrastrados del lomo de los libros,

plaga ensombreciendo pálidas caras con arcilla

el mal de la luna extraviada.

Me relajé en el desierto, sorprendida

como las bestias de los mosaicos del piso de la capilla

cuando Cromwell* se marchó,  y a través

del agujero en el techo vieron el cielo agrandarse.

Los perros pastores me rodearon; regresó el saltamontes

con la alondra y la abeja*.

Eiléan Ní Chuilleanáin, Cork, 1942
Versión © Silvia Camerotto
En Selected Poems, Eilán Ní Chuilleanáin, The Gallery Press, Loughcrew, 2008.
Imagen: Giovanni Lanfranco, Norandino y Lucina descubiertos por el Ogro

Lucina Schynning in Silence of the Nicht

Moon shining in silence of the night

The heaven being all full of stars

I was reading my book in a ruin

By a sour candle, without roast meat or music

Strong drink or a shield from the air

Blowing in the crazed window, and I felt

Moonlight on my head, clear after three days’ rain.

I washed in cold water; it was orange, channelled down bogs

Dipped between cresses.

The bats flew through my room where I slept safely.

Sheep stared at me when I woke.

Behind me the waves of darkness lay, the plague

Of mice, plague of beetles

Crawling out of the spines of books,

Plague shadowing pale faces with clay

The disease of the moon gone astray.

In the desert I relaxed, amazed

As the mosaic beasts on the chapel floor

When Cromwell had departed, and they saw

The sky growing through the hole in the roof.

Sheepdogs embraced me; the grasshopper

Returned with lark and bee.

I looked down between hedges of high thorn and saw

The hare, absorbed, sitting still

In the middle of the track; I heard

Again the chirp of the stream running.

Notas
*LUCINA schynnyng in silence of the nicht, /The hevin being all full of sternis bricht, /To bed I went, bot thair I tuke no rest [ …] Cita del poeta escocés, William Dunbar (1460-1520). En el poema The birth of Antichrist, Dunbar inicia el tema de las aventuras de John Damian, alquimista, favorito de James IV. Se cuenta que, en 1507, Damian subió a la almena de Stirling Castle, provisto de enormes alas hechas con plumas de gallinas, con intención de volar a Francia. Su experimento falló y terminó con una pierna rota. El alquimista adujo que ello se debía a que las gallinas no vuelan.
A partir del poema de Dunbar, John Leslie incluyó la historia de Damian en The History of Scotland. Lucina es la personificación de la luna.
(The poems of William Dunbar, Late John Small, William Blackwood and Sons, Edinburgh London,1893).
**Oliver Cromwell, Huntingdon, 1599 - Londres, 1658. Político y militar inglés, lideró la invasión parlamentaria a Irlanda (1649-1650), por la que se lo acusa de cometer las mayores atrocidades.
***Cita de ‘Young Travellers’, poema escrito por Edmund Charles Blunden (1896- 1974), perteneciente al libro The face of England: in a series of occasional sketches, Lightning Source Inc., 2006. Blunden escribió acerca de sus experiencias durante la Primera Guerra Mundial. En 1951, fue nombrado Comandante de la Orden del Imperio Británico. En 1956, recibió la Queen's Gold Medal for Poetry. En 1963, fue nombrado miembro honorario de la Academia Japonesa. El 11 de noviembre, Blunden fue incluido entre los 16 poetas en una placa conmemorativa en la Esquina de los Poetas en la Abadía de Westminster.