gregory corso. el café sacré-coeur

El café Sacré-Coeur

Las feroces muchachas en el café Sacré-Coeur
golpean sus vinos contra la mesa
gritando Danton triunfó negando la libertad
mientras que el garçon exige que Marat triunfe en cuanto triunfa.
Cada uno de los bombardeados argelinos contempla los candentes dientes de los otros.
Un café aterrador el café Sacré-Coeur.
Los propietarios son como los propietarios de Les Misérables.
Siempre que voy allí hacen que me sienta como Jean Valjean.
Gracias a Dios no tengo bolsa de plata ni documento de identidad que mostrar.
Pero ésa es la razón por la que voy allí un ex convicto sin hospedaje
sentado en una esquina de madera comiendo pan negro
esperando a la pequeña Cosette -del tamaño de la eternidad.
Espero allí para seguirla entrada la noche
para cargar con sus baldes de agua
comprarle una enorme y gloriosa muñeca
y llevarla lejos
para que me ame
para cargar a su amado en la espalda a través de cloacas
para que yo viejo y gris muera en su mesa nupcial.
Ah pero hay mesas de plástico en el café Sacré-Coeur.
Todas las muchachas feroces trabajan en la oficina de Correos.
Los propietarios no tienen una Cosette sino un hijo grande y gordo
que sentado moja cruasanes.
Y los argelinos
ellos no van al café Sacré-Coeur.

Gregory Corso, New York, 1930- Robbinsdale, 2001

de The Happy Birthday of Death, New Directions, Nueva York, 1960

Versión de Jonio González

The Sacré-Cœur Café

The fierce girls in the Sacré-Cœur Café
bang their wine glasses on the table
screaming Danton triumphed having denied liberty.
While the garçon demands Murat triumph on all that triumphs.
The bombed Algerians observe each others' burning teeth.
A scarey café the Sacré-Cœur Café.
The proprietors are like the proprietors in Les Misérables
Always making me feel like Jean Valjean when I go there.
Thank God I've no sack of silver no yellow ticket to show.
But that's why I go there an ex-convict with no lodgings
sitting in a wooden corner eating black bread
waiting for little Cosette–the size of eternity.
Wait there that I follow her out into the night
that I might carry her water buckets
buy her a huge glorious doll
and take her far away
that she love me.
That I carry her lover on my back through sewers
that I old and grey die at their wedding table.
Ah but there are plastic tables in the Sacré-Cœur Café.
The fierce girls all work at the Post Office.
The proprietors have no Cosette but a big fat son
who sits dunking croissants.
And the Algerians
They don't go to the Sacré-Cœur Café.

linda pastan. lo que queremos

Lo que queremos

Lo que queremos
nunca es sencillo.
Nos movemos entre las cosas
que pensamos que necesitábamos:
un rostro, una habitación, un libro abierto
y esas cosas tienen nuestro nombre...
ahora, nos necesitan.
Pero lo que necesitamos se aparece
en sueños, lleva disfraces.
Descendemos,
tendemos los brazos
y por la mañana
nos duelen.
No recordamos el sueño,
pero el sueño se acuerda de nosotros.
Está ahí todo el día
igual que un animal está ahí
debajo de la mesa,
igual que las estrellas están ahí
aun cuando brilla el sol

Linda Pastan, New York, 1932

de Carnival Evening: New and Selected Poems, 1968-1998, W. W. Norton, Nueva York, 1999

Traducción de Jonio González

What we want

What we want
is never simple.
We move among the things
we thought we wanted:
a face, a room, an open book
and these things bear our names--
now they want us.
But what we want appears
in dreams, wearing disguises.
We fall past,
holding out our arms
and in the morning
our arms ache.
We don't remember the dream,
but the dream remembers us.
It is there all day
as an animal is there
under the table,
as the stars are there
even in full sun.

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langston hughes. jazz band en un cabaret parisino

Jazz band en un cabaret parisino

¡Toca esa,

jazz band!
Tócala para los caballeros y las damas,
para los duques y los condes,
para las putas y los gigolós,
para los millonarios americanos
y los maestros de escuela
que han salido de juerga.
¡Tócala,
jazz band!
Conoces esa melodía
que ríe y llora al mismo tiempo.
La conoces.

¿Me permite?
Mais oui.
Mein Gott!
Parece una rumba.
¡Tócala, jazz band!
Tienes siete lenguas en las que hablar
y aun más,
incluso si vienes de Georgia.
¿Puedo ir a casa contigo, cariño?
¡Claro!

Langston Hughes, Joplin, Missouri, 1902 - New York, 1967

en Jazz poems, Kevin Young, ed., Everyman Library, Nueva York, 2006

Versión de Jonio González

imagen Henry 'Red' Allen y su banda tocando jazz en honor a la poesía de Langston Hughes

Jazz Band in a Parisian Cabaret

Play that thing,

Jazz band!
Play it for the lords and ladies,
For the dukes and counts,
For the whores and gigolos,
For the American millionaires,
And the school teachers
Out for a spree.
Play it,
Jazz band!
You know that tune
That laughs and cries at the same time.
You know it.

May I?
Mais oui.
Mein Gott!
Parece una rumba.
Play it, jazz band!
You've got seven languages to speak in
And then some,
Even if you do come from Georgia.
Can I go home wid yuh, sweetie?
Sure!

wallace stevens. una postal desde el volcán

Una postal desde el volcán

Los niños que recogen nuestros huesos
Nunca sabrán que estos una vez fueron
Tan rápidos como zorros en la colina;

Y que en otoño, cuando las uvas
Hacían que el aire penetrante lo fuese aun más con su olor
Tenían un ser que respiraba escarcha;

Y menos supondrán que con nuestros huesos
Dejamos mucho más, dejamos lo que todavía es
El aspecto de las cosas, dejamos lo que sentíamos

Ante lo que veíamos. Las nubes de primavera vuelan
Sobre la mansión cerrada,
Más allá de nuestra verja y el cielo ventoso

Lanza un grito de culta desesperanza.
Conocíamos desde hacía tiempo el aspecto de la mansión
Y lo que dijimos de ella llegó a ser

Una parte de lo que es... Los niños,
Tejiendo todavía nacientes aureolas,
Hablarán nuestro idioma y jamás lo sabrán,

Dirán de la mansión que parece
Como si el que vivía allí hubiese dejado detrás
Un espíritu que atacaba paredes desnudas,

Una casa sucia en un mundo destrozado,
Jirones de sombras que alcanzan el blanco,
Manchado con el oro del opulento sol.

Wallace Stevens, Reading, 1879- Hartford, 1955

de “Ideas of Order", en Collected Poetry and Prose, Frank Kermode y Joan Richardson eds., The Library of America, Nueva York, 1997

Versión de Jonio González.

A Postcard from the Volcano

Children picking up our bones
Will never know that these were once
As quick as foxes on the hill;

And that in autumn, when the grapes
Made sharp air sharper by their smell
These had a being, breathing frost;

And least will guess that with our bones
We left much more, left what still is
The look of things, left what we felt

At what we saw. The spring clouds blow
Above the shuttered mansion-house,
Beyond our gate and the windy sky

Cries out a literate despair.
We knew for long the mansion's look
And what we said of it became

A part of what it is ... Children,
Still weaving budded aureoles,
Will speak our speech and never know,

Will say of the mansion that it seems
As if he that lived there left behind
A spirit storming in blank walls,

A dirty house in a gutted world,
A tatter of shadows peaked to white,
Smeared with the gold of the opulent sun.