louise glück. de octubre (5)

5.

Es verdad que no hay belleza suficiente en el mundo.

También es verdad que no estoy calificada para restaurarla.

Tampoco hay candor, y en esto puedo ser de alguna utilidad.

Estoy

trabajando, aunque callada.

La insípida

miseria del mundo

nos une por ambos lados, un callejón

bordeado por árboles; somos

camaradas allí, sin hablar,

cada uno con sus pensamientos

detrás de los árboles, portones

de hierro de casas privadas,

los cuartos cerrados

vacíos de algún modo, abandonados,

como si fuera obligación del artista

crear

esperanza, ¿pero de dónde? ¿qué?

la palabra en sí

falsa, un recurso para refutar

la percepción — En la intersección,

luces estacionales decorativas.

Era joven acá. Andando

en subte con mi pequeño libro

como si me defendiera a mí misma contra

el mundo mismo:

no estás sola

decía el poema

en el oscuro túnel.

De ‘October’

Louise Glück, Nueva York, 1943

En Averno, Farrar, Straus and Giroux, New York, 2007

Versión  © Silvia Camerotto

Anteriores:

1.http://desibilasypitias.blogspot.com/2015/06/no-termino-la-noche.html

2. http://desibilasypitias.blogspot.com/2015/06/balsamo-despues-de-la-violencia.html

3. http://desibilasypitias.blogspot.com/2015/07/decia-el-mundo.html 

4. http://desibilasypitias.blogspot.com/2015/07/como-un-segundo-corazon.html

5.

It is true that there is not enough beauty in the world.
It is also true that I am not competent to restore it.
Neither is there candor, and here I may be of some use.

I am
at work, though I am silent.

The bland

misery of the world
bounds us on either side, an alley

lined with trees; we are

companions here, not speaking,
each with his own thoughts;

behind the trees, iron
gates of the private houses,
the shuttered rooms

somehow deserted, abandoned,

as though it were the artist’s
duty to create
hope, but out of what? what?

the word itself
false, a device to refute
perception — At the intersection,

ornamental lights of the season.

I was young here. Riding
the subway with my small book
as though to defend myself against

the same world:

you are not alone,
the poem said,
in the dark tunnel.

wallace stevens. las cortinas en la casa de un metafísico

Las cortinas en la casa de un metafísico

Sucede que la deriva de estas cortinas

está llena de movimientos largos, como las agotadoras

larguezas de la distancia; o como las nubes

inseparables de sus tardes;

o el cambio de luz, la caída

del silencio, el pesado sueño y la soledad

de la noche, cuyo movimiento

está más allá de nosotros, como el firmamento,

subiendo y cayendo, soportando

la última vastedad, magnífico de ver.

Wallace Stevens, Reading, 1879- Hartford, 1955

De Harmonium, Alfred A. Knoff, New York, 1923

Versión ©Silvia Camerotto

The Curtains in the House of the Metaphysician

It comes about that the drifting of these curtains
Is full of long motions, as the ponderous
Deflations of distance; or as clouds
Inseparable from their afternoons;
Or the changing of light, the dropping
Of the silence, wide sleep and solitude
Of night, in which all motion
Is beyond us, as the firmament,
Up-rising and down-falling, bares
The last largeness, bold to see.

john ashbery. amor evidente

Amor evidente

Lo que eran malas noticias

se evidenciaba demasiado tarde

para poder hacer algo.

No me dictaron ningún sueño urgente,

ni necesitaba un nombre o algo.

Todo estaba arreglado.

En la mediana ciudad de mi conciencia

los ratones construían un coloso.

El cuarto de efectos especiales está allí.

Él no tanteaba el terreno.

El día era uno para él.

Algunos días no deja su cuarto

y esos son los mejores días,

lejos.

Había jardines lúgubres más allá del desnivel,

hormigueros que parecían pertenecer al lugar.

Las salchichas estaban medio crudas,

el vino demasiado frío, el pan aguado.

¿Quién dijo que trajeran sweaters?

No se puede confiar así en el clima.

El Atlántico avanzaba lento hacia la izquierda

enganchando un mensaje en el pelo dorado de las bellas durmientes,

un ardid para la próxima,

cuando el fuego y el agua se descontrolan en las calles,

el portón cerrado- ningún visitante hoy

ni un latido evidente.

Me deshice del libro de cuentos de hadas,

empeñé mi viejo auto, compré un boleto para la casa del terror,

me encontré a mi mismo allí a las seis en punto,

midiendo “los posibles efectos secundarios”.

No había nada malo en amarlos,

tampoco nada bueno. Pero amar era amar a los sirvientes

o a los amos. Ninguna senda recta de esto.

Las hojas alrededor de la puerta son pérdidas escritas en lápiz.

Veinte años para repararlas.

Las margaritas florecen de una forma u otra.

John Ashbery, New York 1927-2017

De Where Shall I Wander: New Poems, HarperCollins Publishers, New York, 2005

Versión ©Silvia Camerotto

imagen de Fairfield Porter (selección)

Meaningful Love

What the bad news was

became apparent too late

for us to do anything good about it.

I was offered no urgent dreaming,

didn't need a name or anything.

Everything was taken care of.

In the medium-size city of my awareness

voles are building colossi.

The blue room is over there.

He put out no feelers.

The day was all as one to him.

Some days he never leaves his room

and those are the best days,

by far.

There were morose gardens farther down the slope,

anthills that looked like they belonged there.

The sausages were undercooked,

the wine too cold, the bread molten.

Who said to bring sweaters?

The climate's not that dependable.

The Atlantic crawled slowly to the left

pinning a message on the unbound golden hair of sleeping maidens,

a ruse for next time,

where fire and water are rampant in the streets,

the gate closed—no visitors today

or any evident heartbeat.

I got rid of the book of fairy tales,

pawned my old car, bought a ticket to the funhouse,

found myself back here at six o'clock,

pondering "possible side effects."

There was no harm in loving then,

no certain good either. But love was loving servants

or bosses. No straight road issuing from it.

Leaves around the door are penciled losses.

Twenty years to fix it.

Asters bloom one way or another.

maría teresa andruetto. réquiem/selección

***
Señor,
permíteme bajar
a los pozos
de mi pensamiento,
manantiales de sangre,
depósitos intactos
de locura,
con la frente alta,
sin miedo 
a los derrumbes.

***
He muerto otras veces.
Y resucité
buscándome en pedazos.

Pero esta vez
repito gestos celebro ritos
y no me encuentro.


***
Kodak

Yo
los miraba 
tras la lente de la Kodak
con la que padre
registró la guerra
antes 
que la muerte
disolviera sus pupilas
y delegara en mis ojos
el dolor de mirarmne
devastada
por la ausencia.


María Teresa Andruetto, Arroyo Cabral, Córdoba, 1954
de Réquiem
en María Teresa Andruetto, Poesía reunida, Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2019

jonio gonzález. deslumbramiento

Deslumbramiento

un ciego nos guía hacia la luz
mientras oímos el coro de los sordos
levantar el augurado mástil
en la cumbre del monte

entretanto
los preceptores del destino
prohíjan fábulas
órdenes
proclamas

y lo vemos todo
y nos interrogamos en voz alta
a pesar de los que se vuelven
hacia nosotros y nos señalan
de la prevista mentira

y seguimos al ciego
ciegamente
por miedo a extraviarnos.


Jonio González, Buenos Aires, 1954
de Historia del visitante, Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2019