fernando pessoa. magnificat

Magnificat

¿Cuándo pasará esta noche interior, el universo,
y yo, el alma mía, tendré mi día?
¿Cuándo despertaré de estar despierto?
No sé. El sol brilla alto,
imposible de mirar.
Frío pestañean las estrellas,
imposibles de contar.
Ajeno pulsa el corazón,
imposible de escuchar.
¿Cuándo pasará este drama sin teatro
o este teatro sin drama
y me acogeré a casa?
¿Dónde? ¿Cómo? ¿Cuándo?
Gato que me miras con ojos de vida, ¿qué tienes allá en lo hondo?
¡A aquél! ¡A aquél!
Y aquél mandará como Josué que pare el sol, y yo despertaré;
y entonces será día.
Sonríe mientras duermes, alma mía.
Sonríe, alma mía, ¡será día!

*Alvaro de Campos

Fernando Pessoa,  Lisboa, 1888- 1935

En Poesías de Alvaro de Campos

traducción s/d

imagen 

Magnificat

Quando é que passará esta noite interna, o universo,
E eu, a minha alma, terei o meu dia?
Quando é que despertarei de estar acordado?
Não sei. O sol brilha alto,
Impossível de fitar.
As estrelas pestanejam frio,
Impossíveis de contar.
O coração pulsa alheio,
Impossível de escutar.
Quando é que passará este drama sem teatro,
Ou este teatro sem drama,
E recolherei a casa?
Onde? Como? Quando?
Gato que me fitas com olhos de vida, que tens lá no fundo?
É esse! É esse!
Esse mandará como Josué parar o sol e eu acordarei;
E então será dia.
Sorri, dormindo, minha alma!
Sorri, minha alma, será dia ! 

silvina lópez medin. no busques hacer pie y otros poemas

1.

No busques hacer pie,

ahora es otro el arte:

sostenerse y avanzar, así es

ser nadador.

***

7.

Los pies sobre la tierra, plantarte
al borde de otra pileta
con esa decisión de saltar, saltar
ahora: agua
quedarte adentro, en lo radiante
del día y al salir
decirlo en voz alta un día
radiante, así de simple
hablar del clima.

***

17.

No vas en busca de una idea,

la idea va

tomando el cuerpo.

***

37.

Has llegado al final de otra pileta, has vuelto
a apoyar las manos para alzarte. Qué esperabas,
los brazos no responden.

Ahora andás bajo el agua, sin estilo
en busca del brillo metálico de la escalera.

Silvina López Medín, Buenos Aires, 1976

de 62 brazadas, Zindo & Garufi, 2015

imagen de  ©Mayank Bhatnagar en Pics by Mayank

joaquín giannuzzi. por alguna razón

Por alguna razón

Compré café, cigarrillos, fósforos.
Fumé, bebí
y fiel a mi retórica particular
puse los pies sobre la mesa.
Cincuenta años y una certeza de condenado.
Como casi todo el mundo fracasé sin hacer ruido;
Bostezando al caer la noche murmuré mis decepciones,
escupí sobre mi sombra antes de ir a la cama.
Esta fue toda la respuesta que pude ofrecer a un mundo
Que reclamaba de mí un estilo que posiblemente
no me correspondía.
O puede ser que se trate de otra cosa. Quizás
hubo un proyecto distinto para mí
en alguna probable lotería
y mi número se perdió.
Quizá nadie resuelva un destino estrictamente privado.
Quizás la marea histórica lo resuelva por uno y por todos.
Me queda esto.
Una porción de vida que me cansó de antemano,
un poema paralizado en mitad de camino
hacia una conclusión desconocida;
un resto de café en la taza
que por alguna razón
nunca me atreví a apurar hasta el fondo.

Joaquín Giannuzzi, Buenos Aires, 1924 - Salta, 2004
en Poesía Completa, Joaquín O. Giannuzzi, edición y prólogo de Jorge Fondebrider, Sibila, Sevilla, 2009

imagen: closeup de Blueprint of the Future de Julio de Diego en The Caldwell Gallery

marianne moore. bendito es el hombre

Bendito es el hombre

que no se sienta en el lugar del que se burla-

el hombre que no denigra, desprecia, denuncia;

que no es “habitualmente intemperante”

que no se “disculpa, retracta, prevarica, y que será escuchado”.

(¡Ah, Giorgione! están los que se rebajan

y los que eleven todo lo que tocan; aunque bien podría ser

que si no se dijera que el autorretrato de Giorgione era suyo,

podría no haberme cautivado. Benditos los genios que saben

que la egomanía no es un deber.)

“Diversidad, controversia; tolerancia”- en esa “ciudadela

del conocimiento”  tenemos un fuerte que debería acorazarnos.

Bendito es el hombre que “corre el riesgo de tomar una decisión”- se

pregunta: “¿Resolverá el problema?

¿Es correcta mi opinión? ¿Es para el bien común?”

Ay. Los compañeros de Ulises ahora son políticos-

viviendo en el exceso hasta que la moral se ahoga,

habiendo perdido todo sentido de analogía,

creyendo que el permiso emancipa, “esclavos que

ellos mismos han esclavizado”.

Desvergonzados autores, totalmente corrompidos, como si

íntegro y excepcional fuesen viejas cuasi-modas  falsas,

conciencia aprobada en mitín frente a carácter.

Agraviados por “mentiras privadas y vergüenza pública”, bendito es el autor

que apoya lo que los arrogantes no apoyan-

que no obedecerán. Bendito el hombre no complaciente.

Bendito el hombre cuya fe es distinta

a la posesividad-una especie no encasillada por “la apariencia de las cosas”-

que no imaginan la derrota, demasiado resueltos para achicarse;

cuya visión iluminada ha visto el rayo que dora la torre del sultán.

Marianne Moore, Kirkwood, 1887 - Nueva York, 1972

en Marianne Moore, Complete Poems, Penguin Group, London, 1935

versión ©Silvia Camerotto

imagen s/d

Blessed is the Man

who does not sit in the seat of the scoffer-

the man who does not denigrate, depreciate, denunciate;

who is not “characteristically intemperate”,

who does not “excuse, retreat, equivocate; and will be Heard”.

(Ah, Giorgione! there are thos who mongrelize

and those who heighten anything they touch; although it may well be

that if Giorgiones’s self-portrait were not said to be he,

it might not take my fancy. Blessed the geniuses who know

that egomania is not a duty).

“Diversity, controversy; tolerance”-int that  “citadel

of learning” we have a fort that ought to armor us well.

Blessed is the man who “takes the risk of a decisión”- asks

himself the question: “Would it solve the proble?

Is it right as I see it? Is it in the best ineterests of all?”

Alas. Ulysses' companions are now political-
living self-indulgently until the moral sense is drowned,

having lost all power of comparison,
thinking license emancipates one, "slaves when they themselves have bound,"
Brazen authors, downright soiled and downright spoiled as if sound
and exceptional, are the old quasi-modish counterfeit
mitin-proofing conscience against carácter.
Affronted by “private lies and public shame” blessed is the autor

who favors what the supercilious do not favor-

who will not comply. Blessed, the unaccomodating man.

Blessed the man whose faith is different
from possessiveness -of a kind not favored by “things which do not appear”-
who will not visualize defeat to intent to cover:
whose illumined eye has seen the shaft that gilds the sultan's tower.

juan josé saer. el golpe de gracia

El golpe de gracia

Los huesos enterrados, al cambio
de la tierra se mueven, cambian; el largo
sueño se estremece, los estratos suceden
a los estratos en el pasaje
hacia el profundo corazón; en él 
están presentes todos los días,
yacen los días danzados durmiendo,
los cuerpos atravesados durmiendo; hay algo
vivo todavía, entretanto, todavía
y al cambio de la tierra
tocada o convocada, o herida
el corazón de oscuro mineral
restalla y restituye los cielos
o los países caídos, las ramas, los relojes, los huesos
enterrados, en los viejos acordes,
la piedra viva y la manchada región 
constante, la planicie perpetua
volcada en los atentos llamados
de la sangrante semejanza,
la primavera fugitiva

1961

Juan José Saer, Serodino, 1937- París, 2005
de 'Poemas' (1968-1975)
en Juan José Saer, Poemas, Borradores inéditos 3, Seix Barral, Buenos Aires, 2014
imagen de © Ilija Pinuliski, Homage to Lasker, en Chess News

bei dao. un brindis

 Un brindis

la copa está llena de noche

sin luces; la habitación flota en sus profundidades

la línea de puntos en la calle asfaltada  llega hasta las nubes

sin levantar corrientes de aire; piensa en

el ayer,  buscando paz entre fogonazos de rayos

vencejos disparados hacia y fuera de la torreta

sin mancharse de polvo

sino filas de armas y buqués

que formaron un bosque, y apuntaron hacia el cielo de los amantes

el verano terminó, y el Kaoling rojo

llega en fila junto con los sombreros que se inclinan

ni la deprimente adultez ni la muerte

pueden evitarse; la oscuridad de la noche

es tan tierna en tu mirada, aun. quién

puede impedir que los trenes buscándose entre sí en la niebla

choquen en este instante.

En Renditions 1983,  Mists, New Poets from China

Bei Dao, Beijing, 1949

Traducción al inglés de Bonnie S. MacDougall

Versión ©Silvia Camerotto

imagen de© Lynda Lehmann, Colliding Orbs, 2009, en Absolute Arts

A Toast

the cup is filled with night

without lights; the room floats in its depths

the dotted line along the asphalt road stretches to the clouds

without rising currents of air; think of

yesterday , searching for peace between flashes of lightning

swifts darting in and out of the turret

without being stained by dust

but rows of guns and bouquets

formed a forest, and took aim at the lovers' sky

summer is over, and red gaoliang

comes along a line of bobbing hats

neither cheerless adulthood nor death

may be averted; the darkness of the night

is so tender in your eyes, yet. who

can stop the trains heading for each other in the mist

from colliding at this instant

irene gruss. pasa y otros poemas

***

Pasa

Y este plácido despejarse del cielo
como el viento, suave, en la cara,
y el reflejo del agua contra la pared en esa terracita, abajo,
y la copa del gomero que insiste, roza la cornisa
parece que cae y no, sube,
la noche contra el día,
y se ha vuelto a nublar, pasa, pasa.

***
La voz humana

Ahora respiro porque me estás hablando...

                                                   Jean Cocteau

La que pende de un hilo se cuelga, se ahorca, ya no
escucha el no que suena de otro lado, una voz
le dice colgá, colgá de una vez, ella
pende todavía, su voz es un lamento, un estertor
pero sigue, se enreda en un hilo
de voz y en el cable por el que ya no
escucha nada, la pobre se muere sin oír, sin ver
hay un drama, una tragedia en todo esto
pero ella no disfruta, se cuelga, se distrae
y cae, tira del telón, lo ideal
hubiera sido levantarse y saludar, ancha la risa
en su rostro como es ancho el arreglo
floral de utilería ahí en el fondo, y la ventana
y esa mesita donde el teléfono llama y llama sin parar.

Irene Gruss, Buenos Aires, 1950

Inéditos
imagen Irene Gruss por Marie Cirer

juana bignozzi. selección

***

Una poesía para impresionar

con grandes imposibles olvidos que no llegan

o esas frases de: tengo para poco

una poesía en realidad para ser un animal herido entre la gente

para irse a un rincón y tratar de no molestar

si digo esa poesía ya no me interesa

es porque he empezado a sentir gusto por la vida en serio.

De Mujer de cierto orden, Libros de Tierra Firme, 1967

***

Las décadas no han pasado

yo camino sola en la luz de la tarde

en las vidas paralelas de los hombres que he tocado

soy el gran escenario y el mayor espectáculo

nadie cree en la desesperación de los inteligentes

ni en los pactos

en los que siempre pierden los lúcidos

la luz que ahuyenta los visitantes nocturnos

y alimenta los signos de la vida

seguirá encendiéndose en otro lugar

de Regreso a la patria, Libros de Tierra Firme, 1989

***

vuelvo a pintar las flores de mi juventud

vuelvo a ver el amanecer

sin temor

ya nunca nadie podrá decirme éstas no son horas

veo amanecer como una mujer no como una joven temerosa

de la ley tu ley

el acero de esta luz para una mujer sola

que no debe temer sino decidir

De La ley tu ley, Obra reunida, Adriana Hidalgo editora, 2000

Juana Bignozzi, Buenos Aires, 1937-2015

imagen de Behind My Curtain” © Martin Stranka @ Deviantart

bonus track (y repetido en este blog)

***

¿sirvieron las normas para la felicidad?

¿sirvieron las normas contra el aburrimiento?

¿crearon la ilusión de la utilidad en las inútiles?

¿el sueño del trabajo en las desocupadas?

nunca se va a una casa con las manos vacías

nunca se viaja sin despedirse

no se deja de saludar a fin de año

no se debe hacer de la noche día

¿sirvieron las tonterías cotidianas

para ser bienvenidas en fiestas a las que nunca debimos ir?

de  Si alguien tiene que ser después, Editorial Adriana Hidalgo, Colección La lengua, Buenos Aires 2010

louise glück. de octubre (4)

4.

La luz ha cambiado;

el do está afinado ahora en un tono más profundo.

Y los cantos de la mañana suenan forzados.

Esta es la luz de otoño, no de primavera.

La luz de otoño: no serás desperdiciada.

Los cantos han cambiado; lo innombrable

entró en ellos.

Esta es la luz de otoño, no la luz que dice

He renacido.

No el amanecer de  primavera: empujé, sufrí, fui dada a luz.

Este es el presente, una alegoría del desperdicio.

Tanto ha cambiado. Y aun así, eres afortunada:

el ideal arde en ti como fiebre

o no como fiebre, sino como un segundo corazón.

Los cantos han cambiado, pero en realidad siguen siendo muy hermosos.

Han sido concentrados a un espacio más pequeño, el espacio de la mente.

Son oscuros, ahora, con desolación y angustia.

Y aun así las notas vuelven. Rondan de modo extraño

en anticipación al silencio.

El oído se acostumbra a ellas.

El ojo se acostumbra a las desapariciones.

No serás desperdiciada, ni tu amor será desperdiciado.

Un viento vino y se fue, desarticulando la mente;

Ha dejado en su memento una extraña lucidez.

Cuán privilegiada eres, de seguir aferrada con pasión

a lo que amas;

la pérdida de fe no te ha destruido.

Maestoso, doloroso:

Esta es la luz de otoño; ha venido sobre nosotros.

Seguramente es un privilegio acercarse al final

aun creyendo en algo.

De ‘October’

Louise Glück, Nueva York, 1943

En Averno, Farrar, Straus and Giroux, New York, 2007

Versión  © Silvia Camerotto

imagen de © Sean Yoro en Hula

4.

The light has changed;
middle C is tuned darker now.
And the songs of morning sound over-rehearsed.

This is the light of autumn, not the light of spring.
The light of autumn: you will not be spared.

The songs have changed; the unspeakable
has entered them.

This is the light of autumn, not the light that says
I am reborn.

Not the spring dawn: I strained, I suffered, I was delivered.
This is the present, an allegory of waste.

So much has changed. And still, you are fortunate:
the ideal burns in you like a fever.
Or not like a fever, like a second heart.

The songs have changed, but really they are still quite beautiful.
They have been concentrated in a smaller space, the space of the mind.
They are dark, now, with desolation and anguish.

And yet the notes recur. They hover oddly
in anticipation of silence.
The ear gets used to them.
The eye gets used to disappearances.

You will not be spared, nor will what you love be spared.

A wind has come and gone, taking apart the mind;
it has left in its wake a strange lucidity.

How priviledged you are, to be passionately
clinging to what you love;
the forfeit of hope has not destroyed you.

Maestro, doloroso:

This is the light of autumn; it has turned on us.
Surely it is a privilege to approach the end
still believing in something.

louise glück. de octubre (3)

3.

Había nevado. Recuerdo

música desde una ventana abierta.

Ven a mí, decía el mundo.

Esto no significa

que hablara con oraciones precisas

sino que yo percibía así la belleza.

Amanecer. Una capa de humedad

en cada ser vivo. Estanques de luz helada

formándose en las alcantarillas.

Permanecí

en el umbral,

por ridículo que parezca.

Lo que otros encontraban en el arte,

yo lo encontraba en la naturaleza. Lo que otros encontraban

en el amor humano, yo lo encontraba en la naturaleza.

Muy sencillo. Pero no había ninguna voz allí.

El invierno había terminado. De la mugre derretida

asomaba algo de verde.

Ven a mí, decía el mundo. Estaba parada

con mi abrigo de lana bajo una especie de portal luminoso—

al fin puedo decir

hace tiempo; me produce un enorme placer. La belleza,

la sanadora, la maestra—

la muerte no puede lastimarme

más de lo que tú me has lastimado,

mi amada vida.

De ‘October’

Louise Glück, Nueva York, 1943

En Averno, Farrar, Straus and Giroux, New York, 2007

Versión  © Silvia Camerotto

imagen de © Jan Nesbitt en Jan Nesbitt Artwork

3.

Snow had fallen. I remember
music from an open window.

Come to me, said the world.
This is not to say
it spoke in exact sentences
but that I perceived beauty in this manner.

Sunrise. A film of moisture
on each living thing. Pools of cold light
formed in the gutters.

I stood
at the doorway,
ridiculous as it now seems.

What others found in art,
I found in nature. What others found
in human love, I found in nature.
Very simple. But there was no voice there.

Winter was over. In the thawed dirt,
bits of green were showing.

Come to me, said the world. I was standing
in my wool coat at a kind of bright portal —
I can finally say
long ago; it gives me considerable pleasure. Beauty
the healer, the teacher —

death cannot harm me
more than you have harmed me,
my beloved life.

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