irene gruss. selección

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Fue una fiesta

Es difícil escribir un paraíso cuando todas las indicaciones superficiales

 hacen pensar que debe escribirse el Apocalipsis. Ezra Pound

Ya no.

Despreocuparse

en medio de plena guerra, cuando

todo era diversión, y pasión,

y era guerra.

Entretenidas anécdotas entre Picasso y 

sus mujeres: Gertrude Stein

manejando una camioneta de la 

Cruz Roja Internacional, en el paisaje

del frente.

Éluard haciendo el amor en medio de

la guerra: "¿Qué íbamos a hacer?"

Ya no. El amor ahora apenas

sostiene,

apenas descubre,

salva,

corrobora conclusiones, situaciones

tontas.

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La risa

Sabe reír. En medio

del dolor se ríe

y juega.

En medio del dolor

habla claro,

cuanta que todo es simple y claro:

un cuerpo, un mueble, las personas

que miran, hacen,

juegan;

asusta

su buen humor

para todo, su fastidio

por la ambigüedad.

Sabe reír:

"Nunca hubo ninguna cosa buena (el

sol, la gente) que 

no estuviese compensada

con el dolor,

y al revés,

por qué no al revés, dice.

Para Hebe Uhart

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Mutatis Mutandis

Por favor no sufran más,

me cansa, 

dejen de respirar así

como si no hubiera aire

dejen el lodo, el impermeable,

y el vocabulario,

me cansa,

la mujer 

deje de tener pérdida    ese chorro sufriente,

los padres dejen el oficio de morir,

el daiquiri o el arpón

en el anca, y aquel perfume matinal,

la Malasia,

y al Cristo

solo como un perro,

y al amor como

un fuego fatuo,

y a la muerte,

déjenla en paz,

me cansa

(¿algo ha muerto en mí?;

tanto mejor).

Así que,

valerosos,

amantes,

antiguos, 

huérfanos maternales que acurrucaron

al mundo

después

de la guerra,

dejen el rictus,

oigan

y despídanse, por una vez,

sin grandeza.

Irene Gruss, Buenos Aires, 1950

de El Mundo Incompleto, en Mitad de la Verdad, Obra Poética reunida 1982-2007, Bajo la Luna Poesía, Buenos Aires, 2008

imagen de Annik Bouvattier