Ir al contenido principal

it is only a story


plath-hughes.jpg visit



Lucas, my friend, on/ among those three or four who stay unchanged/ like a separate self,/ a stone in the bed of the river/ under every change, became your friend./ I heard of it, alerted. I was sitting/ youth away in an office near Slough,/ morning and evening between Slough and Holborn,/ hoarding wage to fund a leap to freedom/ and the other side of the earth —a free-fall/ to strip my chrysalis off me in the slipstream./ Weekends I recidived/ into Alma Mater. Girl-friend/ shared a supervisor and weekly session/ with your American rival and you./ She detested you. She fed snapshots/ of you and she did not know what/ inflammable celluloid into my silent/ insatiable future, my blind-man’s buff/ internal torch of search. With my friend,/ after midnight, I stood in a garden/ lobbing soil-clods up at a dark window.

Drunk, he was certain it was yours./ Half as drunk, I did not know he was wrong./ Nor did I know I was being auditioned/ for the male lead in your drama,/ miming through the first easy movements/ as if with eyes closed, feeling for the role./ As if a puppet were being tried on its strings,/ or a dead frog’s legs touched by electrodes./ I jigged through those gestures —watched and judged/ only by starry darkness and a shadow./ Unknown to you and not knowing you./ Aiming to find you, and missing, and again missing./ Flinging earth at a glass that could not protect you/ because you were not there.

Ten years after your death/ I meet on a page of your journal, as never before,/ the shock of your joy/ when you heard of that. Then the shock/ of your prayers. And under those prayers your panic/ that prayers might not create the miracle,/ then, under the panic, the nightmare/ that came rolling to crush you:/ your alternative —the unthinkable/ old despair and the new agony/ melting into one familiar bell.

Suddenly I read all this —/ your actual words, as they floated/ out through your throat and tongue and onto your page —/ just as when your daughter, years ago now,/ drifting in, gazing up into my face,/ mystified,/ where I worked alone/ in the silent house, asked, suddenly:/ ‘Daddy, where’s Mummy?’ The freezing soil/ of the garden as I clawed it./ All round me that midnight’s/ giant clock of frost. And somewhere/ inside it, wanting to feel nothing,/ a pulse of fever. Somewhere/ inside the numbness of the earth/ our future trying to happen./ I look up —as if to meet your voice/ with all its urgent future/ that has burst in on me. Then look back/ at the book of the printed words./ You are ten years dead. It is only a story./ Your story. My story.

Comentarios

Entradas más populares de este blog

ron padgett. cómo ser perfecto

Cómo ser perfecto
Todo es perfecto, querido amigo. Kerouac
Duerme.
No des consejos.
Cuida tus dientes y encías.
No tengas miedo a nada que esté fuera de tu control. No tengas miedo, por ejemplo, de que el edificio se caiga mientras duermes, o de que alguien a quien amas muera súbitamente.
Come una naranja todas las mañanas.
Se amable. Te hará feliz.
Eleva tus latidos a 120 pulsaciones por minuto durante 20 minutos cuatro o cinco veces por semana haciendo cualquier cosa que te guste.
Desea todo. No esperes nada.
En primer lugar, cuida las cosas que están cerca de tu casa. Ordena tu cuarto antes de salvar al mundo. Luego salva al mundo.
Ten en cuenta que el deseo de ser perfecto es quizás la expresión encubierta de otro deseo- ser amado, tal vez, o no morir.
Haz contacto visual con un árbol.
Se escéptico a toda opinión, pero trata de encontrar algún valor en cada una de ellas.

jorge aulicino. [william carlos williams]

[William Carlos Williams]

Soy el intelectual más prestigioso de la cuadra.
Querría tener un De Carlo 1960 para estacionarlo
frente al Hospital de Infecciosos, donde pudiera verlo
desde la ventana trasera de mi departamento,
los asientos atestados de libros y bolsas de suero.


El De Carlo es blanco como la ballena,
como mi heladera.

Todo flota
lejano y fascinante
en esta hermosa ciudad.

Jorge Aulicino, Buenos Aires, 1949
de Mar de Chukotka, inédito

leticia ressia. cita con el médico

Cita con el médico

¿Cómo es su dolor?
¿A qué profundidad se le hunde en la espina?
¿De qué color es su sombra
al trasluz de la ventana abierta?
¿Su dolor es arrojado
o espera atrás de uno de sus ojos?

¿A cuántos litros por segundo
se le desborda el río?
¿Toma a horario su remedio?
¿Se pregunta por qué descarrila
cada tanto
su último vagón?

Es bello
vulnerable
peligroso como acariciar
una gata peluda a los tres años.
Así arde la pena cuando se toca.
Justamente
ya lo aprendió a esa edad
cuando las compañeras de jardín
le mordían los brazo
para negarle la muñeca pepona.
¿Siente adentro el mar? ¿Se le agita?
¿Quiere gritar y no puede?
¿Quiere salirse del cuerpo?
¿Se siente sola?
¿Quiere morir?

Quiere morir.
Haga reposo para no escaparse de sus piernas.
Coma chocolate.
Vea películas de mujeres patéticas
que salen adelante como Bridget JOnes.
Sonría.
No joda.
Sea feliz, podría ser peor.
Oculte sus espejos.

Siempre es peor cuando nos miramos
pero eso Ud. ya lo sabe.

Leticia Ressia, Pellegrin…