sylvia plath. paralítica

Paralítica

Ocurre. ¿Seguirá?

Mi mente una roca

sin dedos para agarrarse, sin lengua

mi dios, el pulmón de hierro

que me ama, bombea

mis dos

bolsas de mugre aspira y expira

no

dejará

que recaiga

mientras afuera el día se escurre como cinta teleimpresa

la noche trae violetas

tapices de ojos

luces

los indulgentes charlatanes

anónimos: ¿estás bien?

El pecho almidonado, inaccesible

huevo muerto. Descanso

entera

en un mundo entero que no puedo tocar

en la blanca, tensa

caja del sofa donde duermo

me visitan las fotografías-

mi esposa, muerta y chata, con pieles de 1920

la boca llena de perlas

dos niñas

tan chatas como ella, murmuran “Somos tus hijas.”

Las aguas quietas

cubren mis labios

ojos, nariz y oídos

y un celofán

transparente que no puedo romper

en mi espalda desnuda

Sonrío, un buda, toda

ganas, el deseo

cayendo de mí como anillos

abrazando sus brillos

la tenaza

de la magnolia

borracha por sus olores

no pide nada de la vida

1963

Sylvia Plath, Boston, 1932 – Londres, 1963
En Sylvia Plath, Collected Poems, Ted Hughes, Harper, 1981

Versión © Silvia Camerotto

Paralytic

It happens. Will it go on?
My mind a rock
No fingers to grip, no tongue
My god the iron lung

That loves me, pumps
My two
Dust bags in and out
Will not

Let
Me relapse
While the day outside glides by like ticker tape
The night brings violets
Tapestries of eyes

Lights
The soft anonymous
Talkers: 'You all right?'
The starched, inaccessible breast

Dead egg, I lie
Whole
On a whole world I cannot touch
At the white, tight

Drum of my sleeping couch
Photographs visit me-
My wife, dead and flat, in 1920 furs
Mouth full of pearls

Two girls
As flat as she, who whisper 'We're your daughters.'
The still waters
Wrap my lips

Eyes, nose and ears
A clear
Cellophane I cannot crack
On my bare back

I smile, a buddha, all
Wants, desire
Falling from me like rings
Hugging their lights

The claw
Of the magnolia
Drunk on its own scents
Asks nothing of life

1963

susana thénon. tantas casas

...

tantas casas
tantas cosas
adentro de las casas
tantas cosas
adentro de las cosas
más casa con
más cosas
tantas + tantas
+
¿(¿yo?)?
dentro de cosas de casas
de cajas con cosas
en tantas casas
brazo extendido para colgar
cosas
ojo que llora casas
con cajas
para guardar más cajas
de cosas
caja de sed donde respiro
invisible detrás de tantas
casas
con cosas

5-XI-1985

Susana Thénon, Buenos Aires, 1935-1991
De Poemas Inéditos II, 1981-1988
En Susana Thénon, La morada imposible, Tomo 2, Corregidor, Buenos Aires, 2004

wallace stevens. de la poesía moderna

Sobre la poesía moderna

El poema de la mente en el acto de encontrar

lo que hace falta. No siempre ha debido

encontrar: la escena precisa; repetía lo que

decía el guion.

                        Luego el teatro cambió

a otra cosa. Su pasado era un recuerdo.

Debe estar vivo, para aprender el lenguaje del lugar.

Debe enfrentar al hombre de su tiempo y encontrar

a la mujer de su tiempo. Debe pensar en la guerra

y debe encontrar lo que hace falta. Debe construir

un nuevo escenario. Debe ser en ese escenario

y, como un actor insaciable, despacio y

meditando, decir palabras al oído,

en el delicado oído de la mente, repetir,

exactamente, eso que desea oír, el sonido

que una audiencia invisible escucha,

no a la obra, sino a sí misma, dicho

con la emoción de dos personas, de dos

emociones haciéndose una. El actor es

el metafísico en la oscuridad, tañendo

un instrumento, tañendo una cuerda rígida que emite

sonidos que atraviesan la corrección repentina, que contiene

toda la mente, debajo de la que no puede descender,

más allá de la que no desea elevarse.

                        Debe

ser el hallazgo de una satisfacción, y puede ser

de un hombre que patina, una mujer que baila, una mujer

que se peina. El poema del acto de la mente.

Wallace Stevens, Reading, 1879- Hartford, 1955

En Wallace Stevens, The Collected Poetry and Prose, Knopf, 1954,

Versión ©Silvia Camerotto

Of Modern Poetry

The poem of the mind in the act of finding   

What will suffice. It has not always had   

To find: the scene was set; it repeated what   

Was in the script.

                               Then the theatre was changed   

To something else. Its past was a souvenir.

It has to be living, to learn the speech of the place.   

It has to face the men of the time and to meet   

The women of the time. It has to think about war   

And it has to find what will suffice. It has   

To construct a new stage. It has to be on that stage   

And, like an insatiable actor, slowly and

With meditation, speak words that in the ear,   

In the delicatest ear of the mind, repeat,

Exactly, that which it wants to hear, at the sound   

Of which, an invisible audience listens,

Not to the play, but to itself, expressed

In an emotion as of two people, as of two   

Emotions becoming one. The actor is

A metaphysician in the dark, twanging

An instrument, twanging a wiry string that gives   

Sounds passing through sudden rightnesses, wholly   

Containing the mind, below which it cannot descend,   

Beyond which it has no will to rise.

                                                      It must

Be the finding of a satisfaction, and may

Be of a man skating, a woman dancing, a woman   

Combing. The poem of the act of the mind.