***
No sabíamos
del color amarillo del cielo
en señal de desmesura
y separábamos olores
mezclados en el aire
Con imprecisión
nacimos en lugares que se borran
y al volver las manos inmunes
a esos desórdenes del clima
aprendimos a caminar
y a dormir
en un baldío atravesado
por una falla sísmica
***
Somos acorde de órgano
perdemos decibeles
como quien pierde la sangre
Vivimos encerrados en un sistema de tubos
hasta que la organización de esta música
indica el momento de actuar
Nos proyectaos para atravesar la atmósfera
y soltamos todo el aire
Nos hacemos silencio necesario
***
¿Cómo es posible extrañar lo que jamás se ha tenido?
Hoy navego en aguas turbulentas
si estuviera a la altura de las circunstancias
cometería un crimen pasional
***
Durante la cena china hablamos
de la compositora que escribe
sobre el amor en las cortes medievales
Nada podemos probar
la idea de honestidad en el arte
es una aproximación
Nos observamos en silencio
vigías de guardia a punto
de cambiar de estrategia
Comemos litchi y mojamos
la lengua en el almíbar
Somos trovadores de una gesta oriental
Silvia Dabul, Mendoza, 1962
de Cultivo de especias, Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2011
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