marianne moore. dime, dime

Dime, dime

¿dónde habrá un refugio para mí

contra el egoísmo

y su propensión a dividir,

tergiversar, malentender

y a destruir la continuidad?

¿Por qué, oh por qué, uno se anima a preguntar, a

aplanar algún macizo promontorio

como si fuera la roseta giratoria de diamante de Lord Nelson?

       Así surgió: gema, pulida peculiaridad

       y cima de la delicadeza–

en contraste con el agravio desencadenado

sin motivo – la absorbente

       geometría de una fantasía:

          un James, Miss Potter, chinesca

‘pasión por lo singular”, de un

hombre fatigado que finalmente, al anochecer,

          cortó una obra maestra de color cereza–

     para ningún jurado de corte y confección–

      sino para que lo vieran unos pocos ratones,

que ‘respiraban inconsistencia y bebían

contradicción”, enceguecidos

       no por el sol sino por “la posibilidad

         borrosa”. (Me refiero

a Henry James y al Sastre de Beatrix Potter)

Lo juro, rescatado sastre

         de Gloucester, que me

        daré a la fuga; mediante una estrategia de ingeniería–

        del viperino nudo de tráfico que huye

al metafísico pajar recién cortado,

madreselva, o fragancia del bosque,

        como uno podría decir o insinuar T.S.V.P. –

           Taisez-vous? “Por favor” nada significa

para un refugiado de la ferocidad verbal; estoy

perpleja. Aun así, “deferencia”

           sí, la deferencia puede ser mi defensa.

      ¿Un resumen?

       En esta biografía contada al revés

de cómo los ratones del gato cuando fueron liberados

por el sastre de Gloucester, terminaron

       el saco color cereza del Intendente–

         el cuento del sastre puso fin al cautiverio

en dos sentidos. Además de contar

cómo un saco hizo rico al sastre,

salvó al lector

         de volverse loco por un reto.

Marianne Moore, Kirkwood, 1887 - Nueva York, 1972

en Tell Me, Tell Me, Viking Books, London, 1966

versión ©Silvia Camerotto

imagen s/d

Tell Me, Tell Me

      where might there be a refuge for me

      from egocentricity

and its propensity to bisect,

mis-state, misunderstand

      and obliterate continuity?

        Why, oh why, one ventures to ask, set

flatness on some cindery pinacle

as if on Lord Nelson’s revolving diamond rosette?

      It appeared: gem, burnished rarity

      and peak of delicacy–

in contrast with grievance touched off on

any ground – the absorbing

      geometry of a fantasy:

        a James, Miss Potter, Chinese

“passion for the particular”, of a

tired man who yet, at dusk,

        cut a masterpiece of cerise-

for no tailor-and-cutter jury-

      only a few mice to see,

who “breathed inconsistency and drank

contradiction”, dazzled

       not by the sun but by “shadowy

         possibility”. (I’m referring

to Henry James and Beatrix Potter’s Tailor)

I vow, rescued tailor

         of Gloucester, I am going

       to flee; by engineering strategy-

       the viper’s traffic-knot-flee

to the metaphysical newmown hay,

honeysuckle, or woods fragrance.

      Might one say or imply T.S.V.P.–

        Taisez-vous? “Please” does not make sense

to a refugee from verbal ferocity; I am

perplexed. Even so, “deference”;

         yes, deference may be my defense.

       A précis?

       In this told-backward biography

of how the cat’s mice when set free

by the tailor of Gloucester; finished

the Lord Mayor’s cerise coat–      

the tailor’s tale ended captivity

          in  two senses. Besides having told

of a coat which made the tailor’s fortune,

it rescued a reader

         from being driven mad by a scold.