XXXIII
Si lloviera esta noche, retiraríame
de aquí a
mil años.
Mejor a
cien no más.
Como si
nada hubiese ocurrido, haría
la cuenta
de que vengo todavía.
O sin madre, sin amada, sin porfía
de
agacharme a aguaitar al fondo, a puro
pulso,
esta noche así,
estaría escarmenando
la fibra védica,
la lana
védica de mi fin final, hilo
del
diantre, traza de haber tenido
por las
narices
a dos
badajos inacordes de tiempo
en una misma campana.
Haga la cuenta de mi vida
o haga la
cuenta de no haber aún nacido
no alcanzaré
a librarme.
No será lo que aún no haya venido, sino
lo que ha
llegado y ya se ha ido,
sino lo que
ha llegado y ya se ha ido.
César
Vallejo, Santiago de Chuco, 1892- París, 1938
De Trilce, Castalia,
1991
imagen de Brandon Brou
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