yvor winters. sobre blake

Sobre Blake

Cuando la madre de Blake murió,

él se levantó de la cama

(era inválido)

y le cerró sus ojos y acomodó su cabello;

y sacó la almohada bajo su cabeza,

y puso la sábana sobre su delgado y sereno rostro,

y la dejó allí.

El pequeño Mayordomo se deslizó a través de la penumbra-

una cucaracha asustada.

Blake lo arrinconó

para darle indicaciones. Y él: “¿A qué hora murió?”-

La última palabra salió entrecortada

con una mueca serena y dolorida.

Gran problema. Su cabeza se sacudía

ante Blake en el crepúsculo, febril, sombría.

Blake es también pequeño, su cuerpo frágil se retorcía.

Su cara transparente y afeminada

algo estremecida,  congelada volvió a casa.

El llanto de su hermana, apenas visible por la penumbra.

estupefacta, borracha, al final del corredor.

Esto fue todo.

Luego Blake regresó al cuarto crepuscular

donde las velas luchaban débilmente con el anochecer.

Retiró la sábana blanca del  blanco rostro.

Su bata cayó en pliegues cerezas

sobre esta, manchas de fiebre en la sombra.

Estaba cansado y débil y helado.

Miró la cara serena como si fuera un espejo,

Sus rasgos –un espejo curioso, ¡la Muerte!-

congeladas e inestables ante el aliento súbito e intruso.

Yvor Winters, Chicago, 1900- Palo Alto, 1968

Versión © Silvia Camerotto

imagen de William Blake, Pity

Concerning Blake

When Blake’s mother died,

He got up out of bed

(He was an invalid)

And closed her eyes and smoothed her hair;

And took the pillow from beneath her head,

And drew the sheet across her thin clear face,

And left her there.

The little Butler scudded through the gloom-

A frightened cockroach.

Blake cornered him

To give him orders. And he: “At what time did she die?”-

The last word jerked out

With a placating pained grimace.

Great difficulty. His head jerked about

Before Blake in the dusk, febrile, dim.

Blake’s small too –fragile body twitched.

His transparent feminine face

Quivered slightly, froze back into place.

His sister’s sobs, half checked by the gloom,

Staggered, drunken, down the hall.

This was all.

Then Blake went back into the twilit room

Where the candles struggled vaguely with the dusk.

He drew back the white sheet from the white face.

His bathrobe fell in cerise fold on fold

Above it, fever-blotches on the shadow.

He was tired and weak and cold.

He stared at the clear face as into a mirror,

His features –a curious mirror, Death!-

Frosted and uncertain at his sudden intruding breath.