stella maris ponce. fisiología

***

Fisiología

del camión de la basura que pasó de noche

cuando sacaba la bolsa a la vereda

sólo recuerdo los ruidos

el motor con hambre de velocidad

las palas mecánicas con hambre

de residuos: digestión lenta

los restos de dos días no alcanzaron

a tocar el suelo y fueron procesados

en el aire hasta casi desaparecer

adentro la casa parece más limpia

-un cuerpo que ha eliminado toxinas-

como si un viento hubiese barrido de golpe

todo rastro de la domesticación

que cada objeto aún no desechado recuerda

con su presencia imperturbable

de La Música del Caleidoscopio, inédito

***

Tregua

It’s me, it’s me, O Lord

standin’ in the need of prayer(1)

de la cuerda del tendedero me cuelgo con broches

junto a la ropa húmeda a descansar

soy una prenda más bajo el sol que declina

con gotas que se escurren sobre la piel ajada

y esto se parece a la resignación

con que una camisa, a mi lado,

espera la noche

-los brazos extendidos en cruz-

en su propio calvario

(1) Soy yo, soy yo, Señor / de pie, en necesidad de oración

De Spirituals, 

Stella Maris Ponce, Concordia, s/d

imagen s/d

javier adúriz. domínguez, sí y otros poemas

***
Domínguez, sí

¡Claro que estuve! Estuve hasta el final.

Yo desarmé los techos y la máquina, pieza

a pieza, y la subimos al camión. Fue raro,

como desguasar treinta años de una vida.

Había tanto sol que no dejaba de llover.

El resto, ya lo sabe. Nos dejaron en esas oficinas

del centro, donde cobrábamos a veces.

Con los brazos cruzados nos pusimos en fila.

Era como esperar algo cuando no había qué.

No le digo, el hijo de puta de Domínguez

lloraba como un chico. Domínguez, sí.

***
Esto está hecho, muchacha

Esto está hecho, muchacha. Ahora hay que volver.

Juntemos las tripitas, los pedazos de eso

y cortemos desierto de un tirón...

Ya sé, ya sé, yo lo había visto antes y creamé

se me torcía la entraña. Porque también tuve un

futuro, que es pasado, hasta que el amigo se fue.

Oiga el viento, oiga, es un largo alarido.

No queda nada, usted me entiende, habla el idioma.

No gima, por favor...

Ni aquí ni allí, no sé dónde más ir. Por eso...

monte, muchacha, monte ese caballo

y véngase conmigo.

Javier Adúriz, Buenos Aires, 1948-2011

en Poesía completa Javier Adúriz, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2014

john ashbery. el problema de la ansiedad

El problema de la ansiedad

Cincuenta años han pasado

 desde que empecé a vivir en esas ciudades oscuras

de las que te hablé.

Bueno, nada ha cambiado. Todavía no sé

cómo llegar desde el correo hasta las hamacas del parque.

Los manzanos florecen en el frío, no por convicción,

 y mi pelo es del color de la pelusa del diente de león.

Supongamos que este poema fuera sobre ti–¿le agregarías tú  

las cosas que he omitido adrede:

descripciones de dolor y sexo, y la falsedad  

con que se comporta la gente entre sí? No, eso

por lo visto, ya fue incluido en un libro. Para ti

he reservado las descripciones de sándwiches de pollo,

 y el ojo de vidrio que me mira asombrado

desde la repisa de bronce de la chimenea, y que jamás se calmará.

John Ashbery, Rochester, 1927

de Can You Hear, Bird (1995)

en Notes from the Air, Selected Later Poems, Harper Collins Publishers, New York, 2007

versión © Silvia Camerotto
imagen s/d

The Problem of Anxiety

Fifty years have passed
since I started living in those dark towns
I was telling you about.
Well, not much has changed. I still can't figure out
how to get from the post office to the swings in the park.
Apple trees blossom in the cold, not from conviction,
and my hair is the color of dandelion fluff.

Suppose this poem were about you – would you
put in the things I've carefully left out:
descriptions of pain, and sex, and how shiftily
people behave toward each other? Naw, that's
all in some book it seems. For you
I've saved the descriptions of chicken sandwiches,
and the glass eye that stares at me in amazement
from the bronze mantel, and will never be appeased.

irma verolín. todo vino de afuera

***

Todo vino de afuera.
Llegó hasta nuestro patio rodeado de macetas
desde un país que brillaba a la distancia
donde se habla un idioma que jamás logré aprender.
Un tren eléctrico para mi hermano menor
largos rieles que relampaguean en líneas paralelas
vagones que ante mi espeluznante desconcierto
lograron reducirse en su tamaño.
Para mí, una muñeca que dentro de su panza hueca
guardaba un disco que al girar le hacía decir "I am a pretty girl"
y el vestido de mamá
al que un día el cigarrillo de papá se acercó
demasiado
y desde su refunfuñante ruedo
desde el borde vibrante que acarició rodillas
aquel vestido
amplio 
lujurioso
se incendió completamente
mientras ella 
veloz y desesperada 
se iba desamarrando de él: mamá en bombacha blanca y portasenos negro
mira con desolación su vestido transformado en cenizas
no 
no fue corriendo a cubrirse
sentada en el suelo se empezó a reír a carcajadas.
Aquella noche llovió.
La lluvia intensa resbaló por los techos
ahogó rejillas
desbordó macetas.
Mi muñeca había quedado olvidada en la terraza
terminó convertida en estopa
y no habló nunca más,
ni falta que hacía.

Irma Verolín, Buenos Aires, s/d
en De madrugada, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2014
imagen s/d

silvina lópez medin. como ese cumpleaños al que llegamos tarde

Como ese cumpleaños al que llegamos tarde

y  al preguntar por la tía enferma
una prima dijo "tenía sueño, se fue a dormir"
por la forma en que miró el rincón
donde una nena chupaba restos 
de corazón de torta
pegados a una vela, supimos
no la veríamos otra vez.

Alguien hizo con los dedos un hueco
probó encender la llama que el viento apagaba,
alguien recogió del suelo uno por uno
pañuelos de papel,
alguien tomó papel y lapicera
pero la tinta no salía,
alguien dejó su pálido rouge en el borde de una copa,
alguien frotó el círculo de esa copa marcado en la madera,
alguien miró la madera y dijo "Oh"
cuando no había 
de qué asombrarse, antes
de que otra nena
saliera de su escondite bajo la mesa y de un tirón
del mantel
arrasara con la medida de esos gestos.

Silvina López Medín, Buenos Aires, 1976

de Esa sal en la lengua para decir manglar, Ediciones del Dock,  Buenos Aires, 2014

imagen de Joao Carvalho, en Vos

denise levertov. hablándole a la pena

Hablándole a la pena

Ah, Pena, no debería tratarte
como a un perro sin dueño
que viene hasta mi puerta
por un mendrugo, o un hueso pelado.
Debería confiar en ti.

Debería convencerte
de que entres en mi casa y darte
tu propio rincón,
una alfombra raída donde echarte,
tu propio plato de agua.

Crees que no sé que has estado viviendo
bajo mi portal.
Anhelas que tu lugar definitivo esté listo
antes que llegue el invierno. Necesitas
tu nombre,
tu collar y medalla. Necesitas tener
el derecho de espantar a los intrusos,
para considerar tuya
a mi casa
y a mí tu persona
y a tí misma

mi perro.

Denise Levertov, Ilford, 1923- Seattle, 1997

versión de Sandra Toro

imagen en What lies within the text

Talking to Grief

Ah, Grief, I should not treat you
like a homeless dog
who comes to the back door
for a crust, for a meatless bone.
I should trust you.

I should coax you
into the house and give you
your own corner,
a worn mat to lie on,
your own water dish.

You think I don't know you've been living
under my porch.
You long for your real place to be readied
before winter comes. You need
your name,
your collar and tag. You need
the right to warn off intruders,
to consider
my house your own
and me your person
and yourself
my own dog. 

mercedes álvarez. yo no quería

***

Yo no quería 

ser esposa sino musa

cruzar 

los aldabones del tiempo

retratarme con la espalda al hombro

escapar

a la infección que arrasó 

aquel año

la tierra.

Yo no quería

otra cosa que tus hombros

porque no tenían ojos ni expresión

ni boca ni nada.

Pero resultó  que sí

que al final sí

y terminé por usar

tu espalda 

como espejo.

Mercedes Álvarez,

de Saigón, Zindo & Gafuri, Buenos Aires, 2014

imagen de Picasso, Muse, Centre Pompidou

laura wittner. lo luminoso que se ve de noche

Lo luminoso que se ve de noche

En las épocas míticas salía sola de noche:

salía al patiecito y pisando la maceta

trepaba hasta la medianera y me sentaba

a interrogar los cielos desde lo mas profundo

del corazón de Villa Crespo. Porque si antes

las estrellas señalaban el camino en el mar

tal vez ahora esta galaxia de neones,

resplandores de hielo, ventanucos de baño,

rayos móviles provenientes de ferias,

la cautivante sincronización

de las luces de pasillos de edificios

pudiera sugerirnos variar unos centímetros

el recorrido, a ver donde llegamos.

Un helicóptero en un cielo negro

es su luz blanca y su sonido jadeante.

No por urbana la luna es menos poderosa.

Últimamente veo desde mi balcón

algo como una grúa inmensa,

una viga infernal que, paralela al cielo,

se encaja entre edificios altos

como dispuesta a rearmar el panorama,

delimitada por dos luces fatuas:

punto rojo en un extremo, y en el otro

la extrañeza hecha luz: un rectángulo verde

fluorescente, imposible de entender: de día

parece una pantalla que proyecta

en continuado y para nadie, y de noche

refulge en el centro de su hueco

evocando desplazamientos mudos

que hablan de lo difícil que es fijar impresiones.

Refulge desde allí como un dios verde

de Philip Dick, con resabios de Lem.

Laura Wittner, Buenos Aires,1967

en Los Fuegos de Orc, Selección y Prólogo Marcelo Díaz y Patricio Foglia, 2015

imagen en PixGood

john ashbery. ostensiblemente

Ostensiblemente

Nos puede gustar descansar o leer,

caminar, festejar en la mesa de la cocina,

acariciar al perro distraídamente, mientras

pensamos en cosas tristes —tantas

maneras diferentes de estar, uno no sabe

cómo el futuro manejará esas cosas.

¿Se develará a sí mismo,

o acaso en la calma ficticia

de la decisión personal de estar mejor

será el peor negocio,

la próxima vez?

Los jardineros no hacen el mundo

ni las brujas lo deshacen, aun así

el doctor loco se siente a salvo

en su laboratorio de paredes compactas,

detrás de canteros siempre verdes, ahora ennegrecidos

por la nieve, precisos como las costuras de las medias

estiradas de nuevo. Nunca hay

noticias de ese lado.

Una rigidez que puede bien ser permanente

parece habernos atacado. El péndulo

está detenido; la corrida

de estación en estación ostensiblemente incompleta.

Un orden perverso ha ocurrido

ahí en el recodo donde el año se divide

en artificio por un lado, en lasitud

votiva por el otro, pero está atascado:

una vieja instantánea

que pronto se difuma.

Y no hay espectador

ni agente para llorar lo Suficiente,

el redoble de lucha se ha detenido,

el recuerdo vencido clemente como las flores

y por lo tanto perenne a su manera—

quiero decir que resisten, están siempre ahí,

y aun cuando no lo estén, están sus nombres,

una dosis reforzada de la sólida,

tolerable aventura.

Y al debilitarse, las brasas

se encienden. Hay dos modos de estar.

Debes tratar de  levantarte de la mesa

y sentarte relajado en otro país

con tiradores rojos

hacia tu propio espacio y tiempo.

John Ashbery, Rochester, 1927

de April Galleons (1987)

en Notes from the Air, Selected Later Poems, Harper Collins Publishers, New York, 2007

versión © Silvia Camerotto

imagen en Inc.com

Ostensibly

One might like to rest or read,

take walks, celebrate the kitchen table,

pat the dog absentmindedly, meanwhile

thinking gloomy thoughts  ̶ so many separate

ways of doing, one is uncertain

how the future is going to handle this.

Will it reveal itself again,

or only in the artificial calm

of one person's resolve to do better

yet strike a harder bargain,

next time?

Gardeners cannot make the world

nor witches undo it, yet

the mad doctor is secure

in his thick-walled laboratory,

behind evergreen borders black now

against the snow, precise as stocking seams

pulled straight again. There is never

any news from that side.

A rigidity that may well be permanent

seems to have taken over. The pendulum

is stilled; the rush

of season into season ostensibly incomplete.

A perverse order has been laid

there at the joint where the year branches

into artifice one way, into a votive

lassitude the other way, but that is stalled:

an old discolored snapshot

that soon fades away.

And so there is no spectator

and no agent to cry Enough,

that the battle chime is stilled,

the defeated memory gracious as flowers

and therefore also permanent in its way ̶ 

I mean they endure, are always around,

and even when they are not, their names are,

a fortified dose of the solid,

livable adventure.

And from growing dim, the coals

fall alight. There are two ways to be.

You must try getting up from the table

and sitting down relaxed in another country

wearing red suspenders

towards one's own space and time.

edgar allan poe. el valle intranquilo

El valle intranquilo

Hubo un tiempo en que el valle sonreía,
silencioso, aunque nadie allí vivía;
su gente había marchado hacia la guerra
confiando el cuidado de esa sierra,
por la noche, a la mirada fiel
de las estrellas desde su azul cuartel
y de día, a los rojos resplandores
del sol que dormitaba entre las flores.
Mas ahora para todo visitante
el valle triste es inquieto e inquietante.
Nada allí se detiene un solo instante...
nada salvo el aire que se cierne
sobre la soledad mágica y perenne.
¡Ah, ningún viento agita los ramajes
que palpitan como el glacial oleaje
en torno a las Hébridas salvajes!
¡Ah, ningún viento empuja el furtivo
manto de nubes que, sin respiro,
surcan durante el día el cielo esquivo
sobre las violetas allí esparcidas
como ojos humanos de mil medidas...!
sobre las ondeantes azucenas
que lloran junto a las tumbas ajenas!
Ondean: y en sus pétalos más tiernos
se juntan gotas de rocío sempiterno.
Lloran: y por sus tallos claudicantes
bajan perennes lágrimas como diamantes.


Edgar Allan Poe, Boston, 1809- Baltimore, 1849
versión de Andrés Ehrenhaus
imagen de Sylvia Chan, Desolace Veritum en Artslant

The Valley of Unrest

Once it smiled a silent dell
Where the people did not dwell;
They had gone unto the wars,
Trusting to the mild-eyed stars,
Nightly, from their azure towers,
To keep watch above the flowers,
In the midst of which all day
The red sunlight lazily lay.
Now each visitor shall confess
The sad valley's restlessness.
Nothing there is motionless-
Nothing save the airs that brood
Over the magic solitude.
Ah, by no wind are stirred those trees
That palpitate like the chill seas
Around the misty Hebrides!
Ah, by no wind those clouds are driven
That rustle through the unquiet Heaven
Uneasily, from morn till even,
Over the violets there that lie
In myriad types of the human eye-
Over the lilies there that wave
And weep above a nameless grave!
They wave:- from out their fragrant tops
Eternal dews come down in drops.
They weep:- from off their delicate stems
Perennial tears descend in gems. 

john ashbery. la gran nube

La gran nube

El hombre ha trabajado durante años para poner sus sueños en orden. Vean el resultado.

Una vez que una idea como la del momento preciso es dilucidada

debe desaparecer o expandirse. La descomposición, bajo el viejo árbol, es visible.

Es por eso que los tutoramos, tratando de ponerlos contra la pared,

aunque está decretado que lo amigable

que se amontona para estar con nosotros, en parte, para ser nosotros

debe continuar para que ellos y nosotros florezcamos:

las solícitas plumas una vez separadas,

el objeto de nuestra visión, la hierba, simplemente está ahí

como un florero vacío en un alféizar.

Y un nuevo sueño nos involucra aun más

en esa proximidad. Sí, sé que

había  praderas de tulipanes y hojas puntiagudas

para ocultarnos los unos de los otros, lo que todos pretendíamos,

y un anuncio en contra de la atmósfera imperturbable de la habitación

para todos los que pertenecían o no a ella.

Parece que finalmente se disgregaron.

No queda ni un espécimen a mano.

Y llaman a esto paz, vivir nuestras vidas, y etcétera.

¿Señalar como culpable -oh, sin duda-, a nadie?

Cada sistema se muestra a sí mismo en una serie de instancias.

Las pértigas tocan fondo,

descubriendo que el lodo del río es bueno para ellas, un sentimiento solidario,

encuentros que acontecen bajo arcadas grotescamente sobre dimensionadas,

las últimas palabras son dichas, y el primer amor

asciende a ese estado incomparable verdaderamente majestuoso.

Las cartas desparramadas por el piso,

cantando la gozosa canción de cómo nadie nunca iba a leerlas.

Árboles y glicinas rosadas y hundidas en la brisa,

y la risa danzando en los campos sombríos más allá de la escuela:

era la existencia otra vez con toda su tensión,

gastando la broma adolescente , sus imágenes

burlándose de nuestra idea de fragilidad con su monumental permanencia.

Pero la vida nunca volvió a ser la misma. Algo fallo,

algo se despareció.

John Ashbery, Rochester, 1927

en Notes from the Air, Selected Later Poems, HarperCollins Publishers, New York, 2007

versión ©Silvia Camerotto

imagen de Dave Cutler en The Return of Modern Philosopher

The Big Cloud

For ages man has labored to put his dreams in order. Look at the result.
Once an idea like the correct time is elucidated
It must fade or spread. Decay, under the old tree, is noted.
That’s why we frame them, try to keep them on the wall,
Though it is decreed that the companionable
Trooping down to be with us, to partly become us
Must continue for them and us to flourish:
The obliging feathers, once parted,
The object of our sight, grass, just sits there
Like an empty flowerpot on a windowsill.

And a new dream gets us involved further
In that closeness. Yes, I know there
Were sheets of tulips and pointed leaves
To screen us from each other, what we were all about,
And an announcement made against the lukewarm atmosphere of the room
To all that did or did not belong in it.

Finally, it seems, they have scattered.
Not one specimen was actually available.
And they call this peace, living our lives, and so on.
To point the finger of blame — ah, surely, at no one?
Each system trickles out into its set number of instances.
Poles strike bottom,
Finding the river sludge good to them, a companionable feeling.
Meetings occur under grossly overscaled arcades,
Last words are uttered, and first love,
Ascends to its truly majestic position unimpaired.

Letters were strewn across the floor,
Singing the joyful song of how no one was ever going to read them,
Trees and wisteria rose and sank in the breeze,
And laughter danced in the dim fields beyond the schoolhouse:
It was existence again in all its tautness,
Playing its adolescent joke, its pictures
Teasing our notion of fragility with their monumental permanence.
But life was never the same again.  Something faltered,
Something went away.