richard aldington. choricos

Choricos

Los antiguos cantos

Van con tristeza hacia la muerte.

Fríos labios que ya no cantan, y coronas marchitas,

ojos pesarosos, y pechos y alas caídas—

símbolos de cantos antiguos

que tristemente descienden

hasta las blancas olas,

por nadie observadas

excepto las frágiles aves marinas

y  las ágiles y pálidas chicas,

hijas de Ōkeanós.

Y los cantos van

desde  el prado

que se extiende sobre las olas como una hoja

en las flores del jacinto;

y  pasan sobre las aguas,

los múltiples vientos y la débil luna,

y llegan,

silenciosos volando a través del delicado atardecer cimerio,

hasta las calmas planicies

que ella guarda para que nosotros suframos,

que ella labró para que suframos en  nuestro sueño

en los días de plata del despertar de la tierra—

Proserpina, hija de Zeus.

Y nos alejamos de los pechos ciprianos,

y nos alejamos de ti,

Apolo Febo,

y nos alejamos de la música del pasado

y de las colinas que amamos y de los prados,

y nos alejamos del día abrasador,

y de  los labios demasiado dulces;

para tocar

en silencio los campos con rojos zapatos,

en manto púrpura

secando las flores en súbita llama,

Muerte,

tú nos has descubierto.

Y de dolor las antiguas canciones

atraviesa los azules salones de golondrinas

en las oscuras corrientes de Perséfone,

sólo esto queda:

que vayamos hacia ti,

Muerte,

que vayamos hacia ti, cantando

una última canción.

Oh, Muerte,

tú eres un viento sanador

que sopla sobre blancas flores

temblor de rocío;

tú eres un viento que fluye

sobre las oscuras leguas de solitario mar;

tú eres el atardecer y la fragancia;

tú eres los labios del amor que sonríe con tristeza;

tú eres la pálida paz de uno

saciado de viejos deseos;

tú eres el silencio de la belleza,

y ya no buscamos la mañana 

ni anhelamos el sol,

desde que con tus blancas manos,

Muerte,

nos coronaste con las pálidas guirnaldas,

las deslucidas y escuálidas amapolas

que recoges delicadamente

en tu jardín a solas.

Y en silencio,

y aproximándote con pesados pies,

y la cabeza inclinada y ojos apagados,

nos arrodillamos ante ti:

y tú, inclinándote  hacia nosotros,

descuidadamente  pones sobre nosotros

flores con tus manos frías y delgadas

y, sonriendo como una mujer casta

que sabe del amor en su corazón,

tú sellas nuestros ojos

y la quietud incomparable

suavemente cae sobre nosotros.

Richard Aldington, Portsmouth, Inglaterra, 1892- Lere, Francia, 1962

Version ©Silvia Camerotto

imagen de Steve Richard© – Angelus Series, en Uno de los Nuestros

Choricos

The ancient songs

Pass deathward mournfully.

           

Cold lips that sing no more, and withered wreaths,

Regretful eyes, and drooping breasts and wings—

Symbols of ancient songs

Mournfully passing

Down to the great white surges,

Watched of none

Save the frail sea-birds

And the lithe pale girls,

Daughters of Okeanus.

And the songs pass

From the green land

Which lies upon the waves as a leaf

On the flowers of hyacinth ;

And they pass from the waters,

The manifold winds and the dim moon,

And they come,

Silently winging through soft Kimmerian dusk,

To the quiet level lands

That she keeps for us ail,

That she wrought for us ail for sleep

In the silver days of the earth's dawning—

Proserpina, daughter of Zeus.

And we turn from the Kyprian's breasts,

And we turn from thee,

Phoibos Apollon,

And we turn from the music of old

And the hills that we loved and the meads,

And we turn from the fiery day,

And the lips that were over sweet;

For silently

Brushing the fields with red-shod feet,

With purple robe

Searing the flowers as with a sudden flame,

Death,

Thou hast come upon us.

And of ail the ancient songs

Passing to the swallow-blue halls

By the dark streams of Persephone,

This only remains :

That we turn to thee,

Death,

That we turn to thee, singing

One last song.

O Death,

Thou art an healing wind

That blowest over white flowers

A-tremble with dew;

Thou art a wind flowing

Over dark leagues of lonely sea;

Thou art the dusk and the fragrance;

Thou art the lips of love mournfully smiling;

Thou art the pale peace of one

Satiate with old desires;

Thou art the silence of beauty,

And we look no more for the morning

We yearn no more for the sun,

Since with thy white hands,

Death,

Thou crownest us with the pallid chaplets,

The slim colourless poppies

Which in thy garden alone

Softly thou gatherest.

And silently,

And with slow feet approaching,

And with bowed head and unlit eyes,

We kneel before thee:

And thou, leaning towards us,

Caressingly layest upon us

Flowers from thy thin cold hands,

And, smiling as a chaste woman

Knowing love in her heart,

Thou sealest our eyes

And the inimitable quiétude

Comes gently upon us.