john ashbery. sentirse herido

Sentirse herido

Por un momento captamos el espíritu de las cosas

tal como ocurrieron en el pasado. Y llegamos

a conocerlas verdaderamente bien. Telarañas navegaron

sobre la costa. Audaz, la niña las juntó

de entre las nubes, todas ellas misteriosas

y gomosas. Más tarde se elevaron en un velo

por arriba del sueño de cemento de los taxis y la vida.

Así era más o menos como se espera

que terminen las cosas, y se rearmen

otra vez. Lo que no podíamos ver resultaba

encantador. Julio pasó muy rápido.

El mayor problema, incluso mayor

a los círculos deshechos cerca de la mitad

y al final, era la vela en el sótano,

murmurando inclemente contra el clima,

los tejados. Imagina una película que se parece

a la vida de uno, la misma duración, la misma clase.

Ahora imagina que estás allí, actuando un papel secundario,

un papel que en realidad es más importante que el de los protagonistas.

¿Cómo juzgarlo cuando ha transcurrido

más de la mitad? Como una tundra hecha con crayones

colmada de multitudes de todos lados como un mandala

no existe ningún lugar a donde la pequeña niña pueda ir. 

Juega con nosotros, en nuestro desfile; uno se avergüenza

por haber estado ausente tanto tiempo y por haber dejado que

las cosas llegaron al estado actual. Demasiado tarde, la cabeza

del jabalí sobre la chimenea brilla solitaria

enojo arquetípico por el modo en que el tiempo transcurrió.

Es demasiado tarde para los húsares y la figura inclinada

en el fondo: cuando era joven

creía que él era un mago, o quizás un olvidado

charlatán de alguna capital remota. Ahora no estoy tan seguro.

John Ashbery, Rochester, 1927
A worldly country, New poems, Harper Collins Publishers, New York, 2007
versión © Silvia Camerotto

imagen de Francesca Woodman©,  House #3, Providence, Rhode Island, 1975-1976, en Uno de los nuestros

To be affronted

For a while we caught the spirit of things

as they had drifted in the past. And we got

to know them really well. Cobwebs sailed

above the shore. Undaunted, the girl picked

them out of clouds, all being mysterious

and rubbery. Later a shroud lifted

them above the cement dream of taxis and life.

This was more or less expected

way of things running out, and back

together again. What we couldn’t see was

delightful. July passed very quickly.

More than the matter with it, more even

than circles coming undone near the middle

and the end, was the candle that stood in the vault,

muttering inclement things to the weather,

the gables. Imagine a movie that is the same

as someone’s life, same length, same ratings.

Now imagine you are in it, playing the second lead,

a part actually more important than the principals’.

How do you judge when it’s more than

half over? As pastel tundra

crowds in from all sides like a mandala

there is nowhere for the very little girl to go.

She plays with us, in our pageant; one is ashamed

at having been away this long and let whatever

get to the state it’s in now. Too late, the boar’s

head on the mantel glows in solitary

archetypal annoyance at the way time has just passed.

It’s too late for the hussars and the bent figure

in the background: When I was young I

thought he was a wizard, or perhaps a forgotten

charlatan from a far-off capital. Now I’m not so sure.