tiffany atkinson. balada de tres

Balada de tres

A cenar con mis viejos amigos:

él está molesto. Ella nunca llega tarde.

Él bromea, los ojos fijos en la puerta —

yo examino mi plato.

Ella lo besa, pero en la mejilla—

eso me favorece,

y cuando ella ordena para los dos

él no lo quiere

y después pide justamente aquello.  Maldita sea,

lo que el matrimonio hace con la gente —

y si es ojo por ojo en cosas como esa

la vida en común es lo mismo —

francamente moriría soltera. Hasta

que llega la comida

tratamos de ponernos al día

mientras jugamos con nuestros cuchillos,

y todo el tiempo él se toma un trago

y se pone sentimental —

aunque su mano (dos veces) en mi rodilla

no se siente accidental.

Amigos, parecen cansados. La cena decayó—

pasen la sal. Como suele ocurrir

una pieza se soltó de la máquina de la ternura

y yo quedé con la llave en la mano

y no soy naturalmente fatalista:

aun así, camino  a casa, me doy cuenta

de que hay más gaviotas muertas,

chicos con muletas que lo habitual—

Una pequeña excusa para fumar hasta el amanecer,

permitiéndome beber a solas,

luego resistir la urgencia de llamarlos y

por dios, digamos que estoy pensando

que hay muchos modos de pelar un gato,

más aun de agitar las olas —

Una puntada a tiempo puede salvar tu sombrero

pero puede hacerte perder el saco.

Tiffany Atkinson, Berlín, 1972

de Catula Et Al, Bloodaxe books, Northumberland, 2011

versión © Silvia Camerotto

imagen de Marc Lagrange©, Silvermuseum, en Uno de los nuestros

Ballad of Three

To dinner with my oldest friends:

he’s pissed. She’s never late.

He banters, eyes strung to the door –

I scrutinise my plate.

She kisses him, but on the cheek –

that’s for my benefit,

and when she orders for them both

he’s having none of it

then orders just that. Bloody hell,

what marriage does to people –

and if tit-for-tat in things like that

is life together, equal –

frankly I’d die single. But

until the food arrives

we make a stab at catching up

while toying with our knives,

and all this time he knocks it back

and waxes sentimental –

although his hand (twice) on my knee

does not feel accidental.

Friends, you look tired. The dinner’s dead –

pass the salt. In the usual manner

a part has come loose in the tender machine

with me left holding the spanner,

and I no natural fatalist:

still, walking home, I notice

more than the usual incidence

of dead gulls, kids on crutches –

Slim excuse to smoke till dawn,

indulge in solo drinking,

then resist the urge to ring them and

for christ’s sake, say I’m thinking

how you’ve umpteen ways to skin a cat,

still more to rock a boat –

The stitch in time might save your hat

but make you leave your coat.