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De todas las cosas del mundo
prefiero el mundo.
De todas las cosas posibles,
prefiero las cosas.
Hay en mi un apego ramplón a lo que existe
que elimina toda prevención en el mirar, se desguarece
frente al universo que se extiende impávido ante mí
y más frío
que el frío de las estrellas
cuando mueren y caen
sobre mi cabeza, incesantes,
polvo cósmico al que saludan mis huesos
como a viejos conocidos
como a miembros de la familia que vuelven fatigados
junto al fuego
y se persignan antes de comer.
Es posible, finalmente, que hable solo,
que no reciba visitas, ni los rayos
de las luces de las estrellas me atraviesen el pecho
bajo la bóveda celeste.
Yo sin embargo los saludo y, la verdad, los aguardo,
pero como si fueran,
como si el universo fuera,
apenas la pátina aceitosa y leve
de un lago oscuro
escondido en un bosque
donde brilla la luna y, apenas,
las estrellas fugaces.
Miguel Gaya, Ayacucho, 1953
Imagen: Joan Miró
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