no soy yo sino la verdad

Paseo por la Panamericana

deambulamos por el Mercado de Frutos,
recorrimos algunos kilómetros para comprar mesas de luz
(mesas de noche encuentro en páginas de Félix Grande)
y en el regreso, cuando nos detuvimos en un puesto,
el aire frío en retirada te emboscó sin el abrigo.
“Te molesta que me enferme” y los parientes del vecino
-agrego para sí- que imprevistamente lo visitan
“No es eso”, un recuerdo insiste
como el timbre de al lado.


Condena a mi figura

ese del espejo no soy exactamente yo,
incluso la camisa parece otra,
luce mejor de este lado.
En el baño, como una tienda de campaña,
y en el otoño de dos mil diez
desisto del porte baudelaire,
pero reniego
de la exageración del espejo.
El tiempo devasta y un árbol escuálido
no se advierte en el fondo esfumado
Aquí, el primer plano registra
la curvatura de la mitad del cuerpo en expansión implacable.

Ese no soy yo sino la verdad,
partes de resignación y de otros.
De sigilosos fracasos .
De tu amor
que a duras penas me refleja.

Pedro Donangelo, Buenos Aires, 1949
Inéditos
imagen:Howard Sochurek