Viajera
No te vayas más
así comienza
este lamento
que te regresa
de todos lados
No te vayas más
es la súplica
de los días pesados
por la humedad
de la primavera sin vos
La suerte está
en manos de la ausencia
Ya llega el verano
pero nada empieza
sin que vuelvas
Sólo este lamento
que te regresa
de todos lados.
(1993)
Javier Cófreces, Buenos Aires, 1957
De Antología personal, Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2023
Imagen César Ayllón
1
De todas las cosas del mundo
prefiero el mundo.
De todas las cosas posibles,
prefiero las cosas.
Hay en mi un apego ramplón a lo que existe
que elimina toda prevención en el mirar, se desguarece
frente al universo que se extiende impávido ante mí
y más frío
que el frío de las estrellas
cuando mueren y caen
sobre mi cabeza, incesantes,
polvo cósmico al que saludan mis huesos
como a viejos conocidos
como a miembros de la familia que vuelven fatigados
junto al fuego
y se persignan antes de comer.
Es posible, finalmente, que hable solo,
que no reciba visitas, ni los rayos
de las luces de las estrellas me atraviesen el pecho
bajo la bóveda celeste.
Yo sin embargo los saludo y, la verdad, los aguardo,
pero como si fueran,
como si el universo fuera,
apenas la pátina aceitosa y leve
de un lago oscuro
escondido en un bosque
donde brilla la luna y, apenas,
las estrellas fugaces.
Miguel Gaya, Ayacucho, 1953
Imagen: Joan Miró
Cuando el alférez se acercó al recipiente
los plumíferos se desparramaron
por el suelo como si cada uno de ellos
tuviera un propósito distinto.
La oscuridad no acompañará su desvelo,
pero los instrumentos indicaban
lo que diría en unos años si su voz siguiera
vinculada a una máquina de humanidad,
esas que cuando uno sube a un árbol
encienden el miedo a caer.
La pared carcomida del ánimo anuncia su retiro
y posterior reubicamiento en una cartuja
envenenada de silencio.
Es simple, dijo, como parte de la naturaleza
ilustré la imagen teórica
de un sentimiento negativo en plena mutación,
luego fui un barco
en que no dejaban de pulular las gaviotas
en busca de sustento,
ahora soy un mejillón aferrado a una roca,
estoy vivo aunque a simple vista nada lo indique.
Darío Rojo, Castex, La Pampa, 1964
De Clasificadores de objetos planos en 'La isla decepción', Buenos Aires, 2025
Imagen Marcela Corti
NOCHE
Atiza y arde
Un recuerdo como un objeto.
Recuerdo cerrado, palpitante
(en su cáscara).
Voy a abrirlo en el vacío.
Sometido así, al vacío, el recuerdo es puro, está listo para ser evocado.
Es menester despejar de atmósfera el entorno
(que no haya agua)
Elimino vidrios, lentes, córneas.
Recuerdo puro sin curvaturas. Mire, si no, una cuchara dentro de un vaso con agua/
Las condiciones para evocar el recuerdo puro son tales que se ha observado que
si se obtiene pureza no podrá apreciarse la vivencia del recuerdo.
Yo descreo de esa vivencia...
Un recuerdo-objeto expuesto por primera vez no repite la vivencia,
es un recuerdo sin la estructura del relato.
No hay modo de recordar en el vacío.
No hay modo de escapar a la distorsión. /Habitamos en la distorsión.
Mi palabra está construida de recuerdos de palabras.
Todo lo construyo sobre lo que hay: recuerdos aberrantes.
Eso hay.
Virginia Caramés, La Plata
de Bloque de hueso, Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2025
El Maeström
Ah cuando después de años ella
encontró la suavidad del cuerpo de él
envejecido, en el implacable remolino
que nos lleva hacia abajo,
en vueltas concéntricas que nos arrebatan
pedazos, unas caras, unas palabras,
el verano y el dulce invierno,
siempre hacia abajo,
y nos devuelve pedazos de madera,
de diarios, envases amarillos de plástico,
platos en la pileta, cáscaras, nada.
Pero el cuerpo tan profundo
en su instantaneidad,
tan hondo en vida pasada,
ese calor, le parecieron a ella
una revelación del contenido del amor,
de su abismal humanidad, de los sentidos
que nos permiten llegar a un latido olvidado,
como a casas y brasas, un rosal, una higuera.
Jorge Aulicino, Buenos Aires, agosto 1949- julio 2025
De El hombre del codo en la ventana, Barnacle editora, Buenos Aires, 2025
Gustavo Adolfo Bécquer/ Rima VII
Del salón en el ángulo oscuro, ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas, ¡Ay! -pensé-. ¡Cuántas veces el genio |
y cada cosa que ocurre es personal;
así pues ¿quién me puso acá esta cobija
que ayer estaba sobre la cama?;
¿a qué me traen esa bolsa del mercado?
¿por qué se me puso a llover?"
Las preguntas se estiran desde sus bigotes,
y ahora la gata delicada como una señorita
y el gato blanco y negro como el tao
se miran uno al otro, espejos enfrentados,
van a la ventana, extienden sus miradas
sobre un techo, se rascan, miran fijo,
los absorbe algo que se mueve en la cornisa,
pasan a otra cosa, porque al fin
"ni yo me importo propiamente como yo".
Y el "me" se diluye, "de modo
que soy el centro del mundo: nadie:
el vacío
o el todo".
Jorge Aulicino, Buenos Aires, 1949
de El hombre del codo en la ventana, Barnacle, Buenos Aires, 2025
De un parpadeo
surge el incendio azul
la dorada levitación
el suave-sol-torre volante
cuya profunda ley es la guitarra,
donde vivo probando para siempre
la ventana que surca los cielos
el oro-té que ve lo que veré
y la almohada en su rama
del árbol de la vida.
De un parpadeo desaparece.
Otro mundo
lo negro
que sospecho el fondo de nadie
el revés
la esfera que también es el cubo
me rodea.
Parpadeo.
Pero la trampa sigue,
Parpadeo cada vez con más fe.
Hasta que aprendo que lo negro dura.
Entonces
mis ojos
quebrando sus goznes
se vuelven hacia mí
tantean con tiniebla mi tiniebla
me palpan sin memoria
me aferran fijos
me destrozan ajenos
aúllan
buscan en mis restos
comen
luz.
Amelia Biagioni, Gálvez, 1916- Buenos Aires, 2000
'De un parpadeo' en Amelia Biagioni, Poesía Completa, Adriana Hidalgo Editora, Buenos Aires, 2009
En la pieza de un pequeño hotel a la entrada del otoño
alguien intenta la poesía a través de un sistema de frases e
inversiones.
Escribe:
no dejes a la noche a merced del poema
no dejes al poema a merced de su noche
Escribe:
ven a cantar en mi muerte
ven a morir en mi canto
En la pieza de un pequeño hotel a la entrada del otoño
alguien intenta el poema que le devuelva sus silencios.
De Pequeña guía para sobrevivir en las ciudades, Javier Galarza (Buenos Aires, febrero 1968, julio 2022) / Gastón Pérsico (Buenos Aires, 1972), publicado en la primavera del 2001, ciudad de Buenos Aires.
