marianne moore. la argonauta

La Argonauta

¿Para las autoridades cuyas esperanzas

son fraguadas por mercenarios?

¿Escritores atrapados por la

fama a la hora del té y por

las comodidades de casas en las afueras? No es

para ellos para quien la argonauta

construye su delicada concha de cristal.

Cediendo su efímero

souvenir de esperanza, blanco insulso

por fuera y por dentro una superficie vivaz

brillante como el mar, la celosa

hacedora lo cuida

día y noche; apenas

come hasta que los huevos se rompen.

Ocultos ocho veces entre sus ocho

brazos, porque ella es en

cierto modo un pulpo,

su protegida carga de armazón de cristal

permanece oculta pero no vencida;

como Hércules, al que mordido

por un cangrejo fiel a la hidra

se le impidió triunfar,

los huevos

intensamente custodiados al salir

de la concha al liberarse la liberan,—

dejando en su avispero imperfecciones

blanco sobre blanco, y apretujados

pliegues de chitón iónico

como las líneas en las crines de un

caballo del Partenón,

alrededor del que sus brazos se

enroscaron como si supieran que el amor

es la única fortaleza

lo suficientemente fuerte en la que confiar.

Marianne Moore, Kirkwood, 1887 - Nueva York, 1972

en Marianne Moore, What are years, 1941

versión ©Silvia Camerotto

imagen s/d

The Paper Nautilus

For authorities whose hopes
are shaped by mercenaries?
Writers entrapped by
teatime fame and by
commuters’ comforts? Not for these
the paper nautilus
constructs her thin glass shell.

Giving her perishable
souvenir of hope, a dull
white outside and smooth-
edged inner surface
glossy as the sea, the watchful
maker of it guards it
day and night; she scarcely

eats until the eggs are hatched.
Buried eight-fold in her eight
arms, for she is in
a sense a devil-
fish, her glass ram’shorn-cradled freight
is hid but is not crushed;
as Hercules, bitten

by a crab loyal to the hydra,
was hindered to succeed,
the intensively
watched eggs coming from
the shell free it when they are freed,–
leaving its wasp-nest flaws
of white on white, and close-

laid Ionic chiton-folds
like the lines in the mane of
a Parthenon horse,
round which the arms had
wound themselves as if they knew love
is the only fortress
strong enough to trust to.

marianne moore. en esta época de duras pruebas...

En esta época de duras pruebas,

la indiferencia es buena y

“en realidad, no es

    asunto de los dioses cocer vasijas de arcilla”. No lo

     hicieron en este caso. Unos pocos

       giraron sobre los ejes de sus méritos

como si la popularidad excesiva fuera una vasija;

no corrieron el

 riesgo de profesar la humildad. La pulida cuña

  que pudo haber separado el firmamento

    quedó sin palabras. Al fin ella misma saltó

y al caer, concedió un privilegio a un pobre tonto.

“Más grande que todos

    por la duración de  una charla de quinientos

      años”, hubo uno, cuyos cuentos

       de lo que nunca pudo haber sido cierto—

eran mejores que la demoníaca y antisociable pesadez

de la certeza; su juego escénico

   era más terrible en su efectividad

    que el más feroz ataque frontal.

      El bastón, la bolsa, la fingida discreción

de los modales, revelan mucho más el arma, la autoprotección.

Marianne Moore, Kirkwood, 1887 - Nueva York, 1972

en Marianne Moore, Poems.  London: The Egoist Press, 1921, p. 14

versión ©Silvia Camerotto

imagen de Federico Herrero

In This Age Of  Hard Trying 
Nonchalance Is Good, And 

“really, it is not the 
    business of the gods to bake clay pots”. They did not 
        do it in this instance. A few 
            revolved upon the axes of their worth
    as if excessive popularity might be a pot; 

they did not venture the 
    profession of humility. The polished wedge 
        that might have split the firmament
            was dumb. At last it threw itself away
    and falling down, conferred on some poor fool, a privilege. 

“Taller by the length of 
    a conversation of five hundred years than all 
        the others”, there was one, whose tales
            of what could never have been actual—
    were better than the haggish, uncompanionable drawl 

of certitude; his by- 
    play was more terrible in its effectiveness 
        than the fiercest frontal attack.
            The staff, the bag, the feigned inconsequence
    of manner, best bespeak that weapon, self protectiveness. 

ezra pound. causa

Causa

Junto estas palabras para cuatro personas,

otros podrán oírlas por casualidad,

oh mundo, lo siento por ti,

no conoces a estas cuatro personas.

Ezra Pound, Hailey, EE UU, 1885-Venecia, Italia, 1972
de Lustra, 1916. Kessinger Publishing, LLC, 2010

Versión © Silvia Camerotto
Imagen de Lizette Abraham, Los cómplices, en Uno de los Nuestros

Causa

I join these words for four people,

Some others may overhear them,

O world, I am sorry for you,

You do not know these four people.

césar vallejo. palmas y guitarras

Palmas y guitarra

Ahora, entre nosotros, aquí,
ven conmigo, trae por la mano a tu cuerpo
y cenemos juntos y pasemos un instante la vida
a dos vidas y dando una parte a nuestra muerte.

Ahora, ven contigo, hazme el favor
de quejarte en mi nombre y a la luz de la noche tenebrosa
en que traes a tu alma de la mano
y huimos en puntillas de nosotros.

Ven a mí, sí, y a ti, sí,
con paso par, a vemos a los dos con paso impar,
marcar el paso de la despedida.
¡Hasta cuando volvamos! ¡Hasta la vuelta!
¡Hasta cuando leamos, ignorantes!
¡Hasta cuando volvamos, despidámonos!

¿Qué me importan los fusiles?,
escúchame;
escúchame, ¿qué impórtenme,
si la bala circula ya en el rango de mi firma?
¿Qué te importan a ti las balas,
si el fusil está humeando ya en tu olor?
Hoy mismo pesaremos
en los brazos de un ciego nuestra estrella
y, una vez que me cantes, lloraremos.
Hoy mismo, hermosa, con tu paso par
y tu confianza a que llegó mi alarma,
saldremos de nosotros, dos a dos.
¡Hasta cuando seamos ciegos!
¡Hasta
que lloremos de tanto volver!

Ahora,
entre nosotros, trae
por la mano a tu dulce personaje
y cenemos juntos y pasemos un instante la vida
a dos vidas y dando una parte a nuestra muerte.

Ahora, ven contigo, hazme el favor
de cantar algo
y de tocar en tu alma, haciendo palmas.
¡Hasta cuando volvamos! ¡Hasta entonces!
¡Hasta cuando partamos, despidámonos!

1937

César Vallejo, Santiago de Chuco, 1892- París, 1938

De Poemas humanos

En  Poemas humanos. España, aparta de mí este cáliz. Edición, introducción y notas de Francisco Martínez García. Madrid, Ediciones Castalia, 1988

imagen de Walter Brusius

eduardo jonquieres. estos y aquellos

Estos y Aquellos

Hay los que escriben al derecho
los que tienen la mirada puesta en el objeto
los serviles de un plan
los fabricantes de destinos
los que van desarrollándose como si fueran cientos
los pacientes los libres
los que esperan de cada refrán la recompensa
los obstinados de la sangre los que arañan el misterio
los que saben.

Y hay los ciertos los fatales los sin costumbre y sin peso
los que besan desmemoriadamente los ávidos de raíz
los que se encuentran por azar con encuentros inseguros
los que corren a países de caricias los enterrados vivos
(una ráfaga los tumba y los soporta)
los que entreabren el verano para sentir el frío
los que miran según el cristal con que los miran.

Unos y otros son
pero ninguno es más alto que su vida
ninguno es más largo que su sueño.


Eduardo Jonquieres,  Buenos Aires, 1918-2000
de Zona Árida, 1965 
imagen de Kyle Thompson en Uno de los nuestros

edna st. vincent millay. el filósofo

El Filósofo

¿Y quién eres para que, deseándote,

deba permanecer despierta

durante tantas noches como días hay

llorando por ti?

¿Y quién eres para que, extrañándote,

durante tantos días que se escurren

deba escuchar el viento

y mirar a la pared?

Conozco a un hombre que es tan valiente

como veinte hombres de su especie,

¿Y quién eres para ser

el único hombre en mi mente?

Sin embargo, los hábitos de la mujer son estúpidos,

como diría cualquier sabio, —

¿Y quién soy yo, para que deba amar

tan sabiamente  y tan bien?

Edna St. Vincent Millay, 1892, Rockland, Maine – 1950, Austerlitz, New York
Versión © Silvia Camerotto

en Edna St. Vincent Millay, Collected Lyrics, Harper Colophon Books, New York, 1981

Versión © Silvia Camerotto

imagen de Malika Favre, Orgy, en Uno de los nuestros

The Philosopher

And what are you that, wanting you,
I should be kept awake
As many nights as there are days
With weeping for your sake?

And what are you that, missing you,
As many days as crawl
I should be listening to the wind
And looking at the wall?

I know a man that's a braver man
And twenty men as kind,
And what are you, that you should be
The one man in my mind?

Yet women's ways are witless ways,
As any sage will tell,—
And what am I, that I should love
So wisely and so well?