Poema
Es inútil que la amada se arrastre
buscando la mano que dibuja sombras
bajo su piel.
Es inútil que vuele
persiguiendo a la nube de piedra que la hirió.
En vano saltará de hoja en hoja
preguntando por el rostro
que se ahogó
en el aire.
Sed
Sé que tu sed se ha dilatado
más allá del más lejano hilo de agua:
tuya es la sed de los veranos,
la que anida en la garganta del mediodía.
Mucho tiempo hace que la sal
ha fondeado en tu entraña
y es allí donde abreva
el rojo labio de nuestros actos impunes.
Si un castigo has creado
es el de tu silencio
que grita más alto que las palabras.
Si un castigo has creado
es el permanecer
como una ciega
en una selva de miradas.
Susana Thénon, Buenos Aires, 1935-1991
de Habitante de la nada, 1959,
en La morada imposible, Tomo I, Edición a cargo de Ana M. Barrenechea y María Negroni, Corregidor, Buenos Aires, 2001
imagen de Ana Teresa Fernández©
– Telaraña, en Uno de los nuestros
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