I
Le hablo a la pared.
Hay quien escribe poemas
en un muro y luego se despide, tira
la carbonilla a un lado.
Lo mío es hablarle siempre a la pared,
antes de que la derrumbe un fuego
o el tiempo simple.
Ah, ilusa,
empecinada en atender lo que calla,
lo que dice.
Irene Gruss, Buenos Aires, 1950-2018
De La pared, Editorial Nudista, Cosquín, 2012
La novelita rosa
Extrañamente, te extrañaba,
en la ciudad indiferente,
en el frío y la lluvia que antes eran
pretextos fabulosos.
Había mucha gente, pero nadie
con quien hablar, que comprendiera nada.
Había mucha gente en la calle desierta
y yo qué sé: silbaba,
te daba besos, te seguía,
incapaz de vivir sin la novela,
la novelista rosa de mi amor
que yo me escribo y yo me vendo.
1979
Raúl Gustavo Aguirre, Buenos Aires 1927- Olivos 1983
De La estrella fugaz, Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1984
I
hablamos de Ayer,
de tu rincón
del Ubajay con sisiríes y garzas
(en el arrozal/una garza
una garza sola/ una garza)
tenías en otro tiempo un corderito,
y se lo llevó el río
(¿o aquella casita blanca?
Ahora
ni el grito de los teros
ni sus pequeñas alas
estoy preparando la huida, decís,
y yo no sé hacia dónde iremos
con el cuerpo o la cabeza
esta mañana
Levantamos los vasos,
la jarra
entorna al agua
pero qué celebrar
por el televisor pasa el entierro
de Arafat
Abu Ammar
Abu Ammar
pasa el entierro de Arafat
(si la mecedora fuera un ala
si el ala fuera una flor)
si la mecedora fuera
un ala, prepararíamos la huida
para dos.
María Teresa Andruetto,
de Poesía Reunida, 'Hoy', Ediciones en Danza, Buenos Aires, 2019
Un mantel que cae
del balcón a una rama puede considerarse
una pequeña tragedia cotidiana.
Cada cosa tiene su historia, cada objeto es
un símbolo, un modo de seguir
hablando con los muertos.
El mantel, por ejemplo, perteneció a mi abuela,
y era difícil hablar con ella. Probablemente dejé de hacerlo
incluso antes de que muriera.
Pero las cosa agitan las sensaciones
¿quién bordó la flor, el punto, la decoración tan perfecta?
Mi abuela cantaba
una vieja canción española que yo aun canto, en ratos
de aburrimiento, o mientras hago
otra cosa.
De modo que todavía hablamos, ¿no?
mientras el mantel sigue incrustado
en esa rama de la que no cae.
Pasarán día y lluvias, pasarán palomas y vientos
pasará la humedad, como la que infecta la pared,
-otra pequeña tragedia cotidiana-
la muerte de la albahaca en la maceta. Son símbolos
pero las interpretaciones las ponemos nosotros
cosiéndoles casi siempre
ribetes sentimentales en los bordes.
Bueno, no he dejado de contar con los muertos
es una vieja costumbre
aunque nada comparado
al calor de los vivos.
Mercedes Álvarez, Tandil, 1979
de La naturaleza detrás de la maceta, Liliputienses, España, 2022
Date prisa
que esta lluvia que viene hace mil lluvias
y cae triste quebranto en tu costado
cae vana puñalada en tus dos nombres
húmeda pared de infancia abierta
dios que me crecía poco a poco
no te olvides entonces del encargue
traenos algo un saxofón una memoria
una forma de esperar a mis hermanos
una luz un rumbo un llanto cierto
un silencio una pestaña un leve día
un espejo maduro la libreta
date prisa no vayas a olvidarte
habla -tú que puedes- por nosotros
ven a ayudarnos a cambiarlo todo
hasta las ganas de morir las noches
y transformar el horror en mediodía
Edgar Bayley, Buenos Aires, 1919-1990
de Antología Poética, Selección y prólogo de Jorge Aulicino, Fondo de Cultura Económica, Buenos Aires, 2015
II
Emma recorre
la textura del antebrazo de Rodolfo.
Sus dedos finos y blancos
palpan/ huelen /rozan/acarician
poesía
donde no la hay.
V
“El mayor acelerador de partículas del mundo, el LHC del CERN, anunció haber descubierto una categoría de partículas los pentacuarks, de cuya existencia se sospechaba pero nunca había sido demostrada por los científicos” - Página 12 – 15 de julio de 2015
Sin embargo, no hubo descubrimiento que meciera su deseo.
La voz de Emma fue envenenada. Caminó sola.
Y toda su dulzura quedó escondida entre los pliegues de los pentacuarks
en la sombra.
Alicia Waisman, Buenos Aires, s/d
de Suite Francesa, 1857-1968, Barnacle, Buenos Aires, 2024
geografía
Avista un ave que le indica el camino.
Lo sobrevuela una bandada de loros facundos.
Su huella avanza por una ruta apenas signada.
Su mirada es arriba en la cuenca de un lago.
El desagüe es municipal y lo habitantes son dispersos.
Los volcanes no se guiñan un ojo.
Los volcanes no se activan.
Impertérritos
esperan el momento preciso.
En Valle Silencio se impone una geografía.
El hombre
este hombre que vaga
acata y
calla.
Verónica Zondek, Santiago de Chile, 1953
De El libro de los valles, LOM Ediciones, Santiago de
Chile, 2003
IV
Pascua porteña
Podrá hoy, abril de 2016, Zappa tocar
"Watermelon in Easter Hay", grabado en vivo en el 88,
con los huesos que le queden de sus manos -a esta altura-
o cenizas que brillen o algo parecido;
podrá hacerlo, es decir
podrá tocar
de nuevo y como aquella vez.
Goya a perpetuidad
La fatalidad no es buena herencia, pero es algo.
Usted pinta el paisaje que anticipa y sospecha, y esa es su guerra
y mi medalla.
Todo
Todo ocurre de
noche; la
perspectiva y las
estrellas y las
sombras dándole forma
a todo lo que ocurre
en la noche clavada y su
campo iluminado de venganza.
Todo lo que necesito
es un poco más de tiempo,
involcable como la vida.
Tiempo, tiempo, tiempo...
Se mueve para acá...
se mueve para allá...
y no sale de la noche.
Francisco "Pancho" Muñoz, Buenos Aires, 1945
De Huella de perro en el cemento fresco. Poemas (2016-2019), Milena Caserola, Buenos Aires, 2019
1-
Por todas partes crecen flores y matas.
desprovistas de un propósito aleve
requieren de la oscuridad, cobran forma
entre el olor a humareda del carbón
y las noticias viejas repetidas: violencia
policíaca, subsidios de desempleo (literario).
y se parecen tanto a la música que solían tocar
en los burdeles durante noches todavía
artificialmente iluminadas en algún recoveco
de nuestros cerebros. sólo otro ruido
distante y ajeno que el viento trae
y se lleva para siempre.
8-
¿Qué alegan, hechos mierda, en retirada,
bajo la errática luz del candil: un antiguo
amor, una lata de salsa de tomate vacía
y pisoteada, un subsidio municipal, respirar
(todo lo cercano se aleja), valor o congoja
para cuando reciten otra épica de pleimóbiles,
denodadas exégesis en suplementos literarios?
¿ya lo practicaron en sueños? ¿ya hicieron
un mapa en la cancha? cof, cof.
23-
Se imaginaban en un coche estacionado
a kilómetros de distancia, frente a un teléfono
público. en otra ciudad. hasta lear tuvo a su tonto
y a su bufón. esperaban a que las luces se volviesen
pequeñas y duras en el espejo retrovisor. para tener
algo que recordar. allá afuera, en algún lugar,
el tiempo comenzó a correr, allá afuera
en algún lugar del fondo inmóvil de la noche,
alejándose de los diversos colores de las estaciones
y de los días (agreguemos silencio, cráteres y rocas
sobre aquellas cabezas).
Alberto Cisnero, La Matanza, provincia de Buenos Aires,
Argentina, 1975
De rayos negros, Barnacle, Buenos Aires, 2024
