emily dickinson. el dolor es

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El dolor es un elemento del vacío;
no puede recordar
cuándo comenzó, o dónde estuvo
el día en que no fue.

No tiene otra mañana más que él,
su reino infinito contiene
su ayer, iluminado para conocer
nuevos períodos de dolor.

Emily Dickinson, Amherst, Massachussets, 1830-1886
en La asesina rubia, Antología poética, Traducción de Raúl Gustavo Aguirre, REUN, Libro Universitario Argentino, Buenos Aires, 2016

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Pain -has an Element of Blank-
It cannot recollect
When it begun -or if there were
A time when it was not-

It has no future -but itself-
Its infinite contain
Its Past -enlightened to perceive
New Periods -of Pain.

santiago sylvester. peripecia del cuerpo

(peripecia del cuerpo)

El cuerpo es exigente: reclama, ofrece prestaciones, y ahora
   me doy cuenta de que elige sólo a medias:
                               
                                                                        sin embargo,
en él está lo que gano y pierdo: vértigo de lo que llega,
descarte de lo que sobra y 
perpetuamente sobrará.


                                        La memoria
forma parte del cuerpo: no difieren naturaleza y cultura: todo
en este caso es todo, pero no con el fastidio ontológico sino
con la contundencia del verbo estar.

                                                                    La vos, el entusiasmo,
forman parte del cuerpo como la mirada forma parte del
   ojo: no hay separación que valga.

Un cuerpo sano o enfermo es igualmente el cuerpo, incluso
   la cicatriz;
la caída de un diente, un moretón, son tan cuerpo como la
   punta de los dedos:
hasta lo que puede ser cortado, uña, pelo o pellejo, que es
donde más se esmera porque ahí
puede desaparecer.

El enigma que circula por el cerebro, lo intenso del tendón
y resueltamente el sexo: cada tarea 
pregunta qué vino mi cuerpo a decir de mí, cuál es la
   justificación que me rodea:
el cuerpo, el exigente.

                                     Con él
me siento en confianza, no sé si en calma:
un ojo cerrado, el otro abierto,
como el animal que se tiende al lado de su dueño, y se duerme,
y sospecha que por ahora todo está bien.

Santiago Sylvester, Salta, 1942
de Los casos particulares, Ediciones del Dock, Colección Pez Náufrago, Buenos Aires, 2014
imagen de Virginia Patrone

alberto girri. en qué la perspicacia

¿En qué la perspicacia

de Horowitz es mayor
que la de Scarlatti?

                  ¿Por haber dado
entre sus quinientas sonatas
con las diez, doce, quince,
irresistibles como síntesis
de urbanidad y violencia,
lo cortesano y lo salvaje,
ecos españoles en ecos de danzas,
tamboriles, bordoneos de guitarras,
y lo itálico en el canto?

                   ¿Porque acierta
a destacarlas con los más precisos
ángulos de coincidencias,
                              ni atento a su estado
de partituras de época, estrictamente,
                              ni actualizándolas,
                              ni que el piano
suene como clave,
                              ni enmarañar las notas,
su ligereza, nítida gracia,
abusar de los recursos del piano?

                   ¿Es que la diferencia en favor
de Horowitz no provendrá
de que las sonatas implican dos
movimientos creadores,
                   el arte de su autor, íntimo,
variable de humor en humor,
                   y el del intérprete, virtuoso
según la medida de su encarnizamiento
en pos de una traducción objetiva,
sin cesar igual a sí misma,
invariable siempre lo que conmueve?

Hay hombres que mejora 
el color de la tela, eso es todo.

Alberto Girri, Buenos Aires, 1919-1991
de Homenaje a W. C. Williams (1981), en En selva de inquietudes, Antología poética, Selección, edición y prólogo de José Muñoz Millanes, Colección de la Cruz del Sur, Pre-Textos, Valencia, 2010

elizabeth bishop. el descreído

El descreído 

Él duerme en lo alto del mástil

Bunyan

Él duerme en lo alto del mástil

con los ojos bien cerrados.

Las velas se despliegan por debajo

como lino en el lecho,

abandonando a la brisa nocturna su cabeza de soñador.

Ahí llega en el sueño,

o dormido escala

la esfera dorada del mástil,

o se interna en el pájaro

de oro que quizá ciego cabalgó.

"Me sostengo sobre pilares de mármol",

dice una nube. "Nunca me muevo,

¿Ves los pilares allá en el mar?".

Seguro en su introspección

mira las líquidas columnas del reflejo.

Bajo sus alas había otras alas de gaviota

y sentía que el aire

"era como el mármol". Él dijo: "Desde aquí

me encumbro hasta el cielo,

mis alas marmóreas me permiten volar."

Pero duerme en lo alto del mástil

con sus ojos bien cerrados.

La gaviota indagó en su sueño,

que era: "No debo caer.

Abajo, el mar iridiscente quiere que yo caiga.

Duro como el diamante, nos quiere destruir."

Elizabeth Bishop, Worcester, 1911- Boston, 1979

En Harold Bloom, La escuela de Wallace Stevens, Vaso Roto Poesía, Barcelona, 2011

Edición, traducción y notas de Jeannette L. Clariond 

The Unbeliever

He sleeps on the top of a mast. - Bunyan

He sleeps on the top of a mast
with his eyes fast closed.
The sails fall away below him
like the sheets of his bed,
leaving out in the air of the night the sleeper's head.

Asleep he was transported there,
asleep he curled
in a gilded ball on the mast's top,
or climbed inside
a gilded bird, or blindly seated himself astride.

"I am founded on marble pillars,"
said a cloud. "I never move.
See the pillars there in the sea?"
Secure in introspection
he peers at the watery pillars of his reflection.

A gull had wings under his
and remarked that the air
was "like marble." He said: "Up here
I tower through the sky
for the marble wings on my tower-top fly."

But he sleeps on the top of his mast
with his eyes closed tight.
The gull inquired into his dream,
which was, "I must not fall.
The spangled sea below wants me to fall.
It is hard as diamonds; it wants to destroy us all".

sylvia plath. la canción de amor de la chica loca

La canción de amor de la chica loca

Cierro mis ojos y el mundo entero cae muerto:

abro mis párpados y todo nacer otra vez.

(Creo que te armé en mi mente.)

Las estrellas balsean en rojo y  azul,

una antojadiza negrura llega al galope:

cierro mis ojos y el mundo entero cae muerto.

Soñé que me seducías hasta la cama

y me cantabas loco de amor me besabas muy loco.

(Creo que te armé en mi mente.)

Dios desnudo en el cielo, fuego infernal que desvanece:

huyen serafines y hombres de Satán:

cierro mis ojos y el mundo entero cae muerto.

Imaginé que regresarías tal como dijiste.

Pero envejezco y olvido tu nombre.

(Creo que te armé en mi mente)

Debí haber amado un pájaro de trueno en vez de a ti.

Al menos al llegar la primavera ellos vuelven con todo.

Cierro mis ojos y el mundo cae muerto.

(Creo que te armé en mi mente.)

Sylvia Plath, Boston, 1932 -Londres, 1963 

Versión ©Silvia Camerotto

Mad Girl's Love Song

I shut my eyes and all the world drops dead;
I lift my lids and all is born again.
(I think I made you up inside my head.)

The stars go waltzing out in blue and red,
And arbitrary blackness gallops in:
I shut my eyes and all the world drops dead.

I dreamed that you bewitched me into bed
And sung me moon-struck, kissed me quite insane.
(I think I made you up inside my head.)

God topples from the sky, hell's fires fade:
Exit seraphim and Satan's men:
I shut my eyes and all the world drops dead.

I fancied you'd return the way you said,
But I grow old and I forget your name.
(I think I made you up inside my head.)

I should have loved a thunderbird instead;
At least when spring comes they roar back again.
I shut my eyes and all the world drops dead.
(I think I made you up inside my head.)

amelia biagioni. la llovizna

La llovizna

Yo, con la vaga frente en la balada

y el talón en el musgo de los siglos,

yo que inventé el otoño levemente

y gris y lentamente soy su vino,

yo, que ya agonizaba cuando el hombre

me amó para nombrarme "la llovizna",

yo, que cruzando su durar lo nublo

de eternidad y de melancolía,

yo, que debo medir la soledad

entera, y desandar todo el recuerdo

y más, y gris y lentamente el día

señalado asperjar el fin del tiempo

yo, a veces, mientras limo tristes mármoles

y herrumbro amantes, pienso que en la tierra

no existo, que tan sólo voy cayendo

así, de la nostalgia de un poema.

Amelia Biagioni, Gálvez, 1916- Buenos Aires, 2000

de El humo, 1967

en  Amelia Biagioni, Poesía completa, Editorial Adriana Hidalgo, Buenos Aires, 2009

imagen de Mikalojus Konstantinas Čiurlionis

susana thénon. de distancias

37

un mal se apaga solo si otro mal crece
una lluvia seca hiere el sol      la memoria
no alcanza         entre dormidas piernas
un silencio con bosque            al tiro ciego
lo festeja sin ira la oca de nube
un mal se apaga         dice apenas
este nombre            una flor de vacío
solo si otro mal crece

solo si otro mal crece
y el hambre olvida y canta
en la noche de su guerra
en el desnudo y fin de su guerra
en el sur y salvaje y caminaré de su guerra

Susana Thénon, Buenos Aires, 1935-1991
de Distancias, 1984en La morada imposible, a cargo de Ana M. Barrenechea y María Negroni, Tomo I, Corregidor, Buenos Aires, 2001
imagen de Marigo Kassi

w.s.merwin. a un reflejo

A un reflejo

Eres lo que crees
aunque sabemos
que ver es creer
aun si inviertes las líneas
tu izquierda nuestra derecha
tal que no podemos saber
si existe un mensaje
dirigido a nosotros desde

el otro lado que
no podemos tocar no podemos alcanzar
y vemos solo desde este sitio
donde hay algo que buscas
mostrarnos una
y otro vez sin
un sonido como si fueras
luz en sí misma regresando

en apariencia al mismo sitio

M.S.Merwin, New York, 1927
en Harold Bloom, La escuela de Wallace Stevens, Un perfil de la poesía estadounidense contemporánea, Vaso Roto Poesía, Barcelona, 2011
Edición, traducción y notas de Jeannette L. Clariond


To a Reflection

You are what we believe
even if we know better
seeing is believing
though you write backwards
your left our right
so that we never can read you
if there is any message
directed toward us from

the other side which we
cannot touch cannot reach
and can see only from here
where there is something you seem
to be showing us over
and over again without
a sound as though you were
the light itself returning

apparently to the same place

francisco urondo. hoy un juramento

Hoy un juramento

Cuando esta casa,
en la que vivo hace años,
tenga
una salida, yo cerraré
la puerta para guardar su calor;
yo la abriré
para que los vientos de todas partes, vengan
a lavarle la cara;

a remontarla,
de esa manera con que vuelan
las intenciones,
los aparecidos, los recuerdos por venir,
y lo que a uno le asusta
aunque todavía no haya ocurrido.

Queridos hijitos, su papá poco sabe de ustedes
y sufre por esto. Quiere ofrecer un destino
luminoso y alegre, pero no es todo
y ustedes saben:
las sombras,
las sombras,
las sombras,
las sombras
me molestan y, no las puedo tolerar.
Hijitos míos, no hay que ponerse tristes
por cada triste despedida:
todas lo son, es sabido,
porque hay otra partida, otra cosa,
digamos,
donde nada,
nada 
está resuelto.

Francisco 'Paco' Urondo, Santa Fe, 1930- Mendoza, 1976
de Carta Abierta, en Francisco Urondo, Obra poética, Adriana Hidalgo editorial, Buenos Aires, 2006
imagen de

alfonsina storni. selección de mascarilla y trébol

*Breve explicación

"¿Será necesario insinuar que poesía como 'Una lágrima', 'Una oreja', 'Un diente', que contemplan el detalle como si fuera un organismo independiente que toma personería por su cuenta, podrían equivaler a esas novelas, pongo por caso, que se desarrollan en unas cuantas horas en la imaginación del protagonista? Pero la exaltación de aquel micromundo tampoco ha sido deliberadamente pretendido".



*
Fuerzas

Esa espada del mar en los confines...
Tiendas de luna y sol; un viejo nido
de palabras que avanzan por las olas
a clavarse llameantes en tu pecho.

Allá está el puño que semillas suelta
hacia tu tierra y hace agricultura
de flor de fuego en tus arenas frías;
allá en el abra, junto al mar, de cielo.

Máquinas de trastorno allá gobierna
y en sus aspas de jade soy volteada.
¿Qué me quieres oh tú palabra grave?

Nadie contesta pero ordena todo;
y el rubio alfanje de la luna nueva
el vientre me penetra y lo florece.


Alfonsina Storni, Sala Capriasca, 1892- Mar del Plata, 1938
de Mascarilla y Trébol, 1938
en Alfonsina Storni, Obras Poesía Tomo I, Editorial Losada, Buenos Aires, 1999
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