blog day

hoy es el día de la recomendación.

la idea es que los blogueros en el mundo entero posteen un artículo recomendando 5 nuevos blogs, (preferentemente blogs diferentes a su propia cultura, punto de vista y posición).

no sé si sibila llegue al punto exacto de la consabida consigna. pero sí hay una apuesta hacia la cual se dirige: gente que juega con sus propias reglas. la imposición de la palabra jugada, la que nos constituye, ésa que nos re-significa porque la palabra es la casa del ser.

aquí van:
1. un soñador: melodías a los 16 años.
2. despierta el sur: un grito contra la injusticia y la desigualdad.
3. triple tributo: sobre grandes actores pero que uno no nombraría cuando piensa en sus favoritos.
4. no pitch: donde lala dice blablablablablabla.
y el último, corriéndome de la consigna, es alguien a quien elijo por un millón de motivos a enumerar, pero uno solo por decir:
5. carito aprehendiendo, un regalo de la vida.

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blogaday2007

sobre las maneras del decir

«el hombre encuentra un camino hacia la verdad del ser y emprende la marcha hacia tal encontrar»*.
así, uno descubre la diferencia entre decir:

—no, gracias.

—no! gracias!

—no, gracias, me voy.

—me fui!

*martin heidegger

emily dickinson. corazón, lo olvidaremos

POEMA 37

Corazón, lo olvidaremos
en esta noche tú y yo.
Tú, el calor que te prestaba.
Yo, la luz que a mí me dio.

Cuando lo hayas olvidado
dímelo, que he de borrar
aprisa mis pensamientos.
Y apresura tu labor
no sea que en tu tardanza
vuelva a recordarle yo.

Emily Dickinson

«quién nos curará del fuego sordo»

cuando era chica me pedían que escribiera cartas.
los libros de colette se amontonaban en mi biblioteca.
soñaba.
pero el fuego se apaga y esta mañana cambié la funda del edredón.
fue tom waits antes de las fórmulas de la desidia.
solo ha quedado una reconstrucción de desplazamientos.
alguna vez estuvimos cerca.
las palabras son ciegas.
perdimos.
no pudimos pactar.
es casi seguro que vos tengas más que yo.
las heridas no sanan.
me quedan tres horas para dormir.
voy a vestirme sola para enfrentar los vestigios de algo que fuimos.
ya no importa.
la eternidad no existe.

cut & paste

tres agujas tengo en la cabeza. «en la época de la reproducción técnica de la obra de arte, lo que se atrofia es el aura de ésta». te dije no. mejor me voy. aquella tarde.
están partiendo el mundo por la mitad. «la técnica reproductiva al multiplicar las reproducciones pone su presencia masiva en el lugar de una presencia irrepetible». levanto mi red para quedar oculta.
no es que no te crea es que las cosas han cambiado un poco. «cada día cobra una vigencia más irrecusable la necesidad de adueñarse de los objetos en la más próxima de la cercanías, en la imagen, más bien en la copia, en la reproducción». tengo temor de cada gesto.
oh! mi amor, estoy tranquila pero herida.
me voy quedando sin luz.

*los entrecomillados pertenecen a walter benjamin, discursos interrumpidos en la obra de arte en la época de su reproductibilidad técnica.

la letrilla a fito paez, tres agujas.

soy la cosa que soy

The thing I am
He olvidado mi nombre. No soy Borges
(Borges murió en La Verde, ante las balas)
ni Acevedo, soñando una batalla,
ni mi padre, inclinado sobre el libro
o aceptando la muerte en la mañana,
ni Haslam, descifrando los versículos
de la Escritura, lejos de Northumberland,
ni Suárez, de la carga de las lanzas.
Soy apenas la sombra que proyectan
esas íntimas sombras intrincadas.
Soy su memoria pero soy el otro
que estuvo, como Dante y como todos
los hombres en el raro Paraíso
y en los muchos Infiernos necesarios.
Soy la carne y la cara que no veo.
Soy al cabo del dia el resignado
que dispone de un modo algo distinto
las voces de la lengua castellana
para narrar las fábulas que agotan
lo que se llama literatura.
Soy el que hojeaba las enciclopedias,
el tardío escolar de sienes blancas
o grises, prisionero de una casa
llena de libros que no tienen letras
que en la penumbra escande un temeroso
hexámetro aprendido junto al Ródano,
el que quiere salvar un orbe que huye
del fuego y de las aguas de la Ira
con un poco de Fedro y de Virgilio.
El pasado me atrae con las imágenes.
Soy la brusca memoria de la esfera
de Magdeburgo o de dos letras rúnicas
o de un dístico de Ángelus Silesius.
Soy el que no conoce otro consuelo
que recordar el tiempo de la dicha.
Soy a veces la dicha enrarecida.
Soy el que sabe que no es más que un eco,
el que quiere morir enteramente.
Soy acaso el que eres en el sueño.
Soy la cosa que soy. Lo dijo Shakespeare.
Soy lo que sobrevive a los cobardes
y a los fatuos que ha sido.

de historia de la noche.

jorge luis borges

diccionario y etimologías IX

teoría sobre el cuento fantástico:
«en un mundo que es el nuestro, el que conocemos, sin diablos ni sílfides ni vampiros, se produce un acontecimiento imposible de explicar por las leyes de ese mismo mundo familiar. aparece lo fantástico, una ruptura del orden reconocido, una irrupción de lo inadmisible en el seno de la inalterable legalidad cotidiana. éste ocupa todo el tiempo de la incertidumbre».
(addendum: vacilación, extrañamiento).

etimología:
fantasía, 1220-50, del latín phantasía. tomado del griego phantasía, propiamente 'aparición, espectáculo, imagen' (derivado de phantázó 'yo me aparezco', y éste de pháinó 'yo aparezco').
derivados: fantasioso, mediados S.XVII. fantasear, hasta 1490. fantástico, principios S.XV, griego phantastikós.

interpretación:
la que usted quiera.

música ciudadana (sin edición)

estuve en casa de mi amiga diana. leímos poesía. charlamos. notecuidaste, me dijo. teníaquepasarporlaexperiencia. mate y mate. nos despedimos.
caminé hasta estación palermo. en la boca del subte una mujer con una silla de ruedas. hijo espástico. no hay rampas. chico y hombre se ofrecen. cola interminable espera el descenso. nadie se queja.
la tarea fue cumplida. el hombre y el chico se saludan 'chau amigo'.
bajo al andén. alguien toca adiós nonino. lo miro. me sonríe. le alcanzo una moneda.
pocas veces estuve tan segura de lo que quiero.
buenos aires sí está llena de gente maravillosa.

todavía

borrar, de eso se trata. pero sucede que la tinta es indeleble.

post número 150

el sábado busqué un hada y un sobre papel madera. lo envolví con cintas. subí a un taxi. iba a dar un abrazo. no mucho más. la determinación. un pequeño movimiento que nos exorciza de la pantalla eternamente vacía. un otro.
para vos, amiga.
ya no debo preguntarme «de dónde viene esta conspiración de invisibilidades». la virtualidad dura solo el tiempo que creemos necesario.

pd. apareció emiliano?

he callado el sonido

el rumor de las voces
he callado el sonido de la voz que te nombra.
estás solo en el cerco de las aguas oscuras.
bajo tus pies el suelo vacila, pero tienen
en tu interior un canto distinto de esas aguas,

una esperanza ajena a esta marcha sin riesgo,
a estos pasos amargos, a esta luz temblorosa.
tú no buscas las aguas materiales del río,
su camino de luna donde el viento se calma.

y dices: mi deseo, sobre orillas más muertas,
son los altos palacios que hundí en la destrucción.
amas sólo la noche porque es noche y sostiene
la antorcha de la plena renuncia: tu destino.

de desierto ayer reinante

yves bonnefoy

maneras para la despedida

«no fue perfecto pero era tan real».