william carlos williams. solsticio

Solsticio

El río está lleno

El tiempo está maduro

Deja en paz a los pensamientos asesinos

Ninguna hoja en los árboles

Un sol pálido oscurece

La tierra congelada

La quietud reina

Ni pájaros ni viento

El día más corto del año

es favorable

1935

William Carlos Williams, Rutherford, 1883- 1963

versión © Silvia Camerotto

imagen de Laurie Justus Pace© en Laurie Justus Pace

Solstice

The river is full 
The time is ripe 
Give murderous thoughts rest

No leaves on the trees 
A mild sun darkens 
the frosty earth

Quietness reigns 
No birds, no wind 
The shortest day of the year

is favorable

alejandro schmidt. inéditos

***

en fin

siempre el despojo

como la rosa final,como nacer

qué pena

y mejor pensar entonces

hacia dónde cuándo

( acaso

hizo falta todo

tanto

para lograr esa pregunta

qué hago

qué me hace)

***

esa piedra que fundó el mañana

bajo el piadoso examen de unas alas

muchos mueren entre nosotros

y en cada palabra

 algún sepulcro con su niño vivo

fuga hacia fronteras de amargura.

Alejandro Schmidt, Villa María, Córdoba, 1955

Inéditos

imagen de Lana Yurinova-Moes en Art Contemporary Pink Roses

mark strand. comiendo poesía

Comiendo poesía

La tinta se escapa por la comisura de mis labios.

No hay felicidad como la mía.

Estuve comiendo poesía.

La bibliotecaria no puede creer lo que ve.

Sus ojos están tristes

y camina con las manos sobre el vestido.

Los poemas se han ido.

La luz es débil.

Los perros están en la escalera del sótano y suben.

Revolean los ojos,

refriegan sus patas rubias.

La pobre bibliotecaria comienza a patalear y a llorar.

Ella no comprende.

Cuando me pongo de rodillas y lamo su mano

ella grita.

Soy un hombre nuevo.

Le gruño y le ladro,

Muero de alegría en la oscuridad libresca.

 Mark Strand, Summerside, Canadá, 1934- Brooklyn, 2014

versión ©Silvia Camerotto

Eating poetry

Ink runs from the corners of my mouth.
There is no happiness like mine.
I have been eating poetry.

The librarian does not believe what she sees.
Her eyes are sad
and she walks with her hands in her dress.

The poems are gone.
The light is dim.
The dogs are on the basement stairs and coming up.

Their eyeballs roll,
their blond legs burn like brush.
The poor librarian begins to stamp her feet and weep.

She does not understand.
When I get on my knees and lick her hand,
she screams.

I am a new man,
I snarl at her and bark,
I romp with joy in the bookish dark.