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Para esta hora siempre fuimos preparados. Sin
enaltecer la noche se toma el agua del mediodía. En
la punta extrema de las cosas, en su costado blando,
en el terror mismo de un sol sin concesiones. Vinimos
para rondar aquí por un lago estrecho, la cabeza
vuelta hacia el olvido, como quien inventa una sed.
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Así se pule el día. Cada
pregunta en su bolsillo, las
caras al frente, un gesto
torcido. En fila nacidos, en
fila idos hacia dónde?
***
Cada uno de estos mapas nada indica
sobre el continente perdido de las horas.
Ni de remos con que sortear esa lágrima que
escampa en los pretiles de la duda. Divididos
como un ojal toda carencia se nos asoma como
una pierna que el paso imprime para huir
Lilián Cámera, Montevideo, s/d
De Maut, arteBA 2014, Buenos Aires, Argentina
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