jueves, mayo 02, 2019

blanca varela. canto villano




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Canto Villano

y de pronto la vida
en mi plato de pobre
un magro trozo de celeste cerdo
aquí en mi plato

observarme
observarte
o matar una mosca sin malicia
aniquilar la luz
o hacerla

hacerla
como quien abre los ojos y elige
un cielo rebosante
en el plato vacío

rubens cebollas lágrimas
más rubens más cebollas
más lágrimas

tantas historias
negros indigeribles milagros
y la estrella de oriente

emparedada
y el hueso del amor
tan roído y tan duro
brillando en otro plato

este hambre propio
existe
en la gana del alma
que es el cuerpo

es la rosa de grasa
que envejece
en su cielo de carne

mea culpa ojo turbio
mea culpa negro bocado
mea culpa divina náusea

no hay otro aquí
en este plato vacío
sino yo
devorando mis ojos
y los tuyos

Blanca Varela, Lima, 1926-2009
De Canto Villano, Poesía reunida 1949-1994, Fondo de Cultura Económica, México, 1996


miércoles, mayo 01, 2019

sylvia plath. paralítica




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Paralítica

Ocurre. ¿Seguirá?
Mi mente una roca
sin dedos para agarrarse, sin lengua
mi dios, el pulmón de hierro

que me ama, bombea
mis dos
bolsas de mugre aspira y expira
no

dejará
que recaiga
mientras afuera el día se escurre como cinta teleimpresa
la noche trae violetas
tapices de ojos

luces
los indulgentes charlatanes
anónimos: ¿estás bien?
El pecho almidonado, inaccesible

huevo muerto. Descanso
entera
en un mundo entero que no puedo tocar
en la blanca, tensa

caja del sofa donde duermo
me visitan las fotografías-
mi esposa, muerta y chata, con pieles de 1920
la boca llena de perlas

dos niñas
tan chatas como ella, murmuran “Somos tus hijas.”
Las aguas quietas
cubren mis labios

ojos, nariz y oídos
y un celofán
transparente que no puedo romper
en mi espalda desnuda

Sonrío, un buda, toda
ganas, el deseo
cayendo de mí como anillos
abrazando sus brillos

la tenaza
de la magnolia
borracha por sus olores
no pide nada de la vida

1963

Sylvia Plath, Boston, 1932 – Londres, 1963
En Sylvia Plath, Collected Poems, Ted Hughes, Harper, 1981
Versión © Silvia Camerotto

Paralytic

It happens. Will it go on?
My mind a rock
No fingers to grip, no tongue
My god the iron lung

That loves me, pumps
My two
Dust bags in and out
Will not

Let
Me relapse
While the day outside glides by like ticker tape
The night brings violets
Tapestries of eyes

Lights
The soft anonymous
Talkers: 'You all right?'
The starched, inaccessible breast

Dead egg, I lie
Whole
On a whole world I cannot touch
At the white, tight

Drum of my sleeping couch
Photographs visit me-
My wife, dead and flat, in 1920 furs
Mouth full of pearls

Two girls
As flat as she, who whisper 'We're your daughters.'
The still waters
Wrap my lips

Eyes, nose and ears
A clear
Cellophane I cannot crack
On my bare back

I smile, a buddha, all
Wants, desire
Falling from me like rings
Hugging their lights

The claw
Of the magnolia
Drunk on its own scents
Asks nothing of life

1963

martes, abril 30, 2019

susana thénon. tantas casas

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...

tantas casas

tantas cosas
adentro de las casas
tantas cosas
adentro de las cosas
más casa con
más cosas
tantas + tantas
+
¿(¿yo?)?
dentro de cosas de casas
de cajas con cosas
en tantas casas
brazo extendido para colgar
cosas
ojo que llora casas
con cajas
para guardar más cajas
de cosas
caja de sed donde respiro
invisible detrás de tantas
casas
con cosas

5-XI-1985


Susana Thénon, Buenos Aires, 1935-1991

De Poemas Inéditos II, 1981-1988
En Susana Thénon, La morada imposible, Tomo 2, Corregidor, Buenos Aires, 2004