tiffany atkinson. havisham

Havisham

Para entonces había usado tan poco a mí misma

que mi voz estaba cascada, mis músculos

se arrastraban, mis pechos habían reptado

adentro de mi pecho. Dejé al teléfono

marchitándose en su vid y anduve a la deriva

en mi miriñaque apestoso de habitación

en habitación. Era de hecho una época

caprichosamente tranquila, casi Victoriana podría

decirse, si fueras estadounidense;

de hecho por poco me había ahorcado

con un borbotón para enganchar mi ataúd de cristal

a su propio carruaje con caballos cuando conocí

a la chica por la que clamabas. No señor,

mi pequeña madre no me pujó

de la oscuridad para eso. Mi padre

no se deslomó cada día por cincuenta años

para eso. Y tú, tú eras un destello

al costado de la ruta, entrevisto a toda velocidad,

camino dios mío a alguna pequeña ciudad que se jactaba

de una ópera, bailes de gala y los cinco supermercados

más importantes, casinos en ruinas y su propio zoológico.

Tiffany Atkinson, Berlín, 1972

de Tiffany Atkinson, La Rabdomante, traducción de Inés Garland y Silvia Camerotto, Cooperativa La Joplin, México, 2015

versión © Inés Garland

imagen en Deviant Art

Havisham

By then I’d used so little of myself

my voice was cracked, my muscles

dragged, my breasts had crawled

inside my chest. I left the phone

to wither on its vine and drifted

in my crinoline of stink from room

to room. It was in fact a quaintly

restful time, almost Victorian you

might have said, being American;

indeed I’d nearly looped my throat

with jet and hooked my crystal coffin

to its coach and horses when I met

the girl you clamoured at. No sir,

my tiny mother did not push me

from the dark for that. My father

did not graft all day of fifty years

for that. And you, you were a glitter

by the roadside, glimpsed at speed,

en route by god to some town boasting

opera, balls and all five major supermarkets,

ruinous casinos and its own zoo.

tiffany atkinson. correr de la noche

Correr de la noche

Tanto frío

que ni la luna puede digerirlo

ni el muelle en su maloliente oscuridad. Tú

equilibras tu respiración como un tazón de hielo

seco. Todo es un error, este cuerpo,

este trabajo, este amor. En algún lugar adentro

allí donde el corazón gira violentamente en su cuerda

hay un animal acechando. Escarba

a la noche, tal vez con un pico o un colmillo,

no es ni bueno ni malo, solo está inquieto.

Tanta lluvia

que ni la colina más profunda puede filtrarla

ni  el río con sus branquias abiertas. Tú

llevas tu corazón como un plato lleno de sangre.

Todo es una gran bendición, este cuerpo,

este trabajo, este amor. En algún lugar adentro

allí donde los pulmones expanden sus intrincadas alas

hay un animal acechando. Se retuerce

a  la noche y muestra su vientre o sus tiernas escamas,

no es ni bueno ni malo, solo está inquieto.

Tiffany Atkinson, Berlín, 1972

de Tiffany Atkinson, La Rabdomante, traducción de Inés Garland y Silvia Camerotto, Cooperativa La Joplin, México, 2015

versión © Silvia Camerotto

Nightrunning

So much cold

even the moon can’t swallow it

or the harbour in its fishy dark. You

balance your breath like a bowl of dry

ice. It’s all a mistake, this body,

this job, this love. Somewhere inside

where the heart spins hard on its string

is an animal watching. It scratches

at night, perhaps with a beak or a tusk,

is neither kind nor unkind, just restless.

So much rain

even the deepest hill can’t filter it

or the river with its open gills. You

carry your heart like a full dish of blood.

It’s all such a blessing, this body,

this job, this love. Somewhere inside

where the lungs stretch their intricate wings

is an animal watching. It wriggles

at night and shows its belly or its tender scales,

is neither kind nor unkind, just restless.

tiffany atkinson. correr de la noche

Correr de la noche

Tanto frío

que ni la luna puede digerirlo

ni el puerto en su maloliente oscuridad. Tú

equilibras tu respiración como bol de hielo

seco. Todo es un error, este cuerpo,

este trabajo, este amor. Ahí adentro

donde el corazón gira violentamente en su cuerda

hay un animal acechando. Se rasca

a la noche, tal vez con un pico o un colmillo,

no es ni bueno ni cruel, solo está inquieto.

Tanta lluvia

que ni la colina más profunda puede filtrarla

ni  el río con sus branquias abiertas. Tú

llevas tu corazón como un plato lleno de sangre.

Todo es una gran bendición, este cuerpo,

este trabajo, este amor. Ahí adentro

donde los pulmones expanden sus alas intrincadas

hay un animal acechando. Se retuerce

a  la noche y muestra su vientre o sus tiernas escamas,

no es ni bueno ni cruel, solo está inquieto.

Tiffany Atkinson, Berlín, 1972

de So Many Moving Parts, Bloodaxe books, Northumberland, 2014

versión © Silvia Camerotto

imagen s/d en Night Running Gifs

Nightrunning

So much cold

even the moon can’t swallow it

or the harbour in its fishy dark. You

balance your breath like a bowl of dry

ice. It’s all a mistake, this body,

this job, this love. Somewhere inside

where the heart spins hard on its string

is an animal watching. It scratches

at night, perhaps with a beak or a tusk,

is neither kind nor unkind, just restless.

So much rain

even the deepest hill can’t filter it

or the river with its open gills. You

carry your heart like a full dish of blood.

It’s all such a blessing, this body,

this job, this love. Somewhere inside

where the lungs stretch their intricate wings

is an animal watching. It wriggles

at night and shows its belly or its tender scales,

is neither kind nor unkind, just restless.

tiffany atkinson. amor a los huesos

AMOR A LOS HUESOS

Para que sepas, si no lo sabes

si te entierran

antes que a mí, iré sola, pero

una vez que los niños góticos regresen a casa,

antes de que salgan los insomnes

a fumar entre las lápidas

y antes de que los corredores matinales

o las otras mujeres aparezcan.

Te buscaré con mi pala

de jardín y diversos utensilios de cocina,

y por ser de contextura robusta, abriré

tu cajón haciendo palanca —como

siempre lo hice, querido —rescatando un poco

de algo, como una mano —tu izquierda,

la que tiene el anillo y el temblor,

que debería soltarse con bastante dulzura a la altura

del pliegue de la articulación de la muñeca. Llevaré

su peso seco a mi regazo como si dormitaras

al lado de la radio. La calentaré a lo largo

de la línea de la vida hasta el ámbar oculto

de las uñas de los dedos. La apoyaré sobre su dorso

y acariciaré su palma. Apretaré las yemas

sobre mis párpados que arden y

ungiré su guante de piel hasta que brille

como madera vieja. La envolveré

en el pañuelo perfumado de mi madre,

para un milagro. Cuando el anillo se suelte

y caiga y brille otra vez, enhebraré

los veintisiete tiernos huesos para que tintineen

sobre la piel debajo de mi blusa. Después,

si no sé nada de ti, abriré

las ventanas, dejaré que entre la lluvia. Viajaré, tal vez,

aprenderé otro idioma. Seguiré adelante.

Tiffany Atkinson, Berlín, 1972

de Catula Et Al, Bloodaxe books, Northumberland, 2011

versión © Silvia Camerotto

imagen de David Palmer en David Palmer Studio

LOVE OF THE BONES

Just so you know, if you don’t,

should you be signed into the ground

ahead of me, I’ll come alone, but

once the Goth kids have gone home,

before the insomniacs come out

to smoke among the headstones

and before the morning joggers

or the other women come in state.

I’ll reach you with my rabbiting

spade and sundry kitchen tools,

and being of robust build, prise

your casing open — as didn’t I

always, love — salvage a little

something, like a hand — your left,

the one with the ring and the tremor,

which should disengage quite sweetly

at the distal wrist crease. I’ll take

its dry weight in my lap as if you dozed

beside the radio. I’ll warm it through

the life-line to the private ambers

of the fingernails. I’ll lay it on its back

and stroke its palm. I’ll press the finger-

pads against my smarting eyelids and

anoint its glove of skin until it gleams

right through like old wood. I’ll wrap it

in my mother’s scented handkerchief,

for miracles. When your ring falls clean

off and grows bright again, I’ll thread

all twenty-seven tender bones to jiggle

at the skin beneath my blouse. After

that, if I don’t hear from you, I’ll open

windows, let the rain in. Travel, maybe.

Learn a different language. Move on.

tiffany atkinson. pensamiento adulto

Pensamiento adulto

Tomemos, por ejemplo, esta playa: más bien una lonja de cuero de chancho

empapada de moscas, y difícilmente el lugar para comerse un helado

o papas fritas, mucho menos para enredarse con un amante, menos aún

para traer a los niños; el mar mismo un disco de lata magullada

con olor a cadáver y un filo oxidado y letal; pero la verdad

es que es tarde, te duele la base de la espalda,

y sin nadie para aconsejarte, casi no te importa

que las moscas no te distingan de la carroña, si la roca ésta

tiene justo la forma de tu columna y boca arriba

ves una panorámica de cielo abierto, y si el sol apareciera,

bueno, estarías acá para tomarlo; así que se te ocurre

tras prender uno de los cigarrillos que dejaste la semana pasada

que en estos días te estás conformando con menos, que, al mismo tiempo,

hay cosas peores, no, cosas infinitamente peores.

Tiffany Atkinson, Berlin, 1972

Versión de © Inés  Garland

De El Hombre cuya mano izquierda pensaba que era un pollo, Antología, Traducción de Inés Garland y Silvia Camerotto, Gog y Magog Ediciones, Buenos Aires, 2013
imagen de Van Tho, en Vietnam Art

Adult thinking

Take, for example, this beach: more a stretch of pigskin

swabbed with flies, and scarcely the place to savour your

[ice-cream

or chips, much less knuckle down with a lover, less still

to bring your kids; the sea itself a disc of hammered tin

with a corpsy tang and rusting, lethal edge; but the truth

is it’s late, there’s an ache in the pan of your back,

and with no one to tell you better, you barely care

that the flies don’t know you from carrion, not when this rock here

has just the curve of your spine so your upturned face

gets a widescreen gape of sky, and if the sun were to come round,

well, you’d be here for the taking; so it strikes you

as you spark up one of the cigarettes you quit last week

that you’re settling for less these days, that, at the same time,

there are worse, no, infinitely worse things.

tiffany atkinson. por qué no soy budista

Por qué no soy budista

Además el problema de la ira;

sus idas y vueltas —como

una sirena en su punto más cercano

es PERSONAL

                                   y chilla metiéndose

por una ventana abierta

de mi casa tranquila y ahora

                                   ¿de quién

es este lenguaje de letrina

en tu linda y educada boca?

Acostarse cuando hay pelea es igual a ratas

en el sótano.

                        ¿No deberíamos

abandonar nuestra casa

e irnos de nuestro país—

todos los hijos de los Budas

                        lo hacen así. A

mados mis libros y mis

costosas paredes blancas y mis alhajas

en cajas mullidas mi ira.

Tiffany Atkinson, Berlin, 1972

De Catula et Al, Bloodaxe Books, Northumberland, 2011

Versión de © Silvia Camerotto
imagen en Lovely Pictures of Lord Buddha

Why I am not a Buddhist

Also the problem of anger;

its dopple drive-bys — like

a siren at its closest point

is PERSONAL

                                   it screams in

through an open window

of my calm house and now

                                   whose

is this bog-wall language

in your pretty schoolmouth?

To bed on a quarrel is rats

in the basement.

                        Shouldn’t

we give up our home

and set forth from our country —

the Sons of the Buddhas

                          all practice this way. Be-

loved my books and my

costly white walls and my jewells

in soft boxes my anger.

tiffany atkinson. la atracción mayor

La atracción mayor

Ese es el muelle:

esprit de l’escalier

                                   sostenido por la espuma

y la mierda de estornino. Toda la noche se mece con

la danza. Pisadas furiosas, la yesca de los viejos

tablones maldiciendo, ciego, ve las luces

de Dublin, así de duro es. La esposa

de otro se amontonó contra él como un flíper

                                   y aquella con la que vino

fumando en la balaustrada mientras el mar

tiende discretas sábanas entre los espolones:

ella tararea new york new york

                                                           quisiera—

pensando cómo el barro cerrará

los párpados y tensará sus dedos retorcidos.

Todas las pequeñas bocas chuparán como estrellas muertas.

Es un puente de pies fríos.

                                               Despierta,

alguien está llorando mientras ella retrocede

hacia la tierra diagramada, en la ciudad que nunca.

Tiffany Atkinson, Berlin, s/d

De Catula et Al, Bloodaxe Books, Northumberland, 2011

Versión de © Silvia Camerotto

imagen del archivo personal

The main attraction

That is the pier:

            esprit de l’escalier

                                   held up with spray

and starling shit. All night it rocks with

dancing. Furious treads the tinder of the old

boards swearing blind he sees the lights

of Dublin, he’s that tight. Someone’s

wife stacked up against him like a pin-

ball machine

                        and the one he came with

smoking at the railing as the sea

lays tactful napery between the groynes:

she’s humming new york new york

                                                           want to —

thinking how the mud would clam

the eyelids shut and tense its wriggly fingers.

All the little mouths would suck like dead stars.

It’s a bridge with cold feet.

                                               Wake up

someone’s bawling as she steps back on

to mapped land, in the city that never.

tiffany atkinson. ave atque vale

Ave atque vale

Pero así es como era en el viejo

mundo —todas sus estrellas y estaciones

en complicidad. Los afortunados quemados

barridos por  guerras y amores —

su ceniza cayendo espesa y enfriando

un continente. El resto de nosotros esperaba

paciente y poco a poco, nuevos dioses

emergían, hipócritas folletos de bienvenida

debajo de las puertas, dejando vahos de colonia

barata en las escaleras.

*

Atis

por ejemplo: he ahí un nombre

que no se oye mucho en las fiestas —

pobre muchacho histérico que cortó

su propio sexo de cuajo

y despertó perdido, criatura escindida

balanceándose pálido en un charco de sangre —

brindemos por eso;

por la confusa pena de Ariadna

refrescándose a diario con la marea;

Egeo al acecho en el mar profundo—

protegido como una botella gigante... ¡Oh héroes

novias ninfas ondinas reyes

dioses y semidioses!

Un espasmo, un deslumbramiento, vislumbrado como

pezones o el blanco de los ojos

en distendidos crepúsculos suburbanos, O

*

como si no fuéramos así de irónicos en estos días

afortunados nosotros

*

Mientras tanto una boda —

recuerda — con torres y una

bodega y catacumbas; una chica

que dejó que  la manzana rodara

hasta los pies de un extraño de pelo rubio,

y guerras, siempre guerras;

el barullo de las cocinas

y el televisor pasando tres jóvenes

vestidos con equipos de gimnasia

de pie alrededor de un antiguo telar,

una mujer con un aire de

¡atención! diciendo algo como

dejen que el eje a se distribuya en el tiempo

y que b, el enlace en sus mano

libre, deje un mapa de cómo el deseo

tironea alborozado contra él. Colores que

se ramifican como corales, flautas

y banderines por las avenidas

y siempre alguien llorando

por la auricular mudo de un teléfono.

Los huéspedes se dispersan,

las montañas echan a una luna.

¿Quién era el hombre de melena

dorada haciendo círculos de humo—

cuál era el ofrecimiento? Teseo

sale al encuentro de la bestia,

balanceándose entre la muerte y la fama;

una mujer dobla su casa

cuadro por cuadro y muerta —

encabeza todas las luces de colores, porque

este era un jardín para amantes.

Los gatos apuestan desde

los macizos de flores. Ella sale

vacía por la carretera costera.

Qué buen barco es el dolor,

llevándonos

a cada uno a su isla.

Tiffany Atkinson, Berlin, s/d

De Catula et Al, Bloodaxe Books, Northumberland, 2011

Versión  © Silvia Camerotto 

imagen de Jorge Selfa, Teseo huye del laberinto guiado por Ariadna

Ave atque vale

But that’s how it was in the old

world — all its stars and seasons

in cahoots. The lucky burned

clean up in wars and loves —

their ash fell thick and cooled

a continent. The rest of us sat

tight and by and by new gods

rolled up; glad-handed pamphlets

under doors, left drifts of cheap

cologne in stairwells.

*

                                   Attis

for example: there’s a name

you don’t hear much at parties —

poor frenzied boy who split

his own sex at the root

and woke lost, forked creature

swaying palely in a ring of blood —

let’s raise a glass to that;

to Ariadne’s tangled grief

refreshing daily with the tide;

Aegeus at the look-out plunging sea-

ward like a jeroboam… O heroes

brides nymphs oreads kings

gods and demigods!

A pang, a dazzle, glimpsed like

nipples or the whites of eyes

in slack suburban twilights, O

*

like aren’t we so ironic these days

lucky us

*

Meanwhile a wedding —

remember — with turrets and a wine

cellar and catacombs; a girl

who let the apple roll

to the foot of a blond-haired stranger,

and wars, always wars;

the din of kitchens

and the TV on three youths

in regulation tracksuits

standing round an ancient loom,

a woman with a listenup

demeanour saying something like

let axis a be time apportioned

and let b, the shuttle in your free

hand, leave a map of how desire

tugs bright against it. Colours

branch like corals; cymbal flutes

and bunting through the avenues

and always someone weeping

down the dry horn of a telephone.

The guests disperse,

the mountains kick a moon out.

Who was the man with the gold

mane blowing some rings —

what was the offering? Theseus

walks out to meet the beast,

poised between death and celebrity;

a woman folds her house down

frame by frame and dead —

heads all the fairy- lights, for

this was a garden for lovers.

Cats make their bids from

the flower-beds. She walks

out empty on the coast road.

What a good ship grief is,

bringing us

                        each to her island.